Cerca, lejos.
¿Qué es realmente la distancia?
las toneladas de deseo se guardan efímeramente
una vez cada día
como fábrica de embutidos fermentados.
Te vas a tu hogar
me dejaras un rato solo, entre nubes
el llanto y deseos de verte, otra vez vuelven
y entre nieves te lamo el cuello de roca
que entre manos ahorcan los pensamientos.
Y el deseo, sale campante.
¿Son tuyas estas manos,
estas pequeñas coyunturas desjuiciadas,
estas poses fotográficas, retratos indelebles
de uñas gruesas y bajas?
Cuadrado, figura exacta
Sobre la mesa de noche esta entre la pared
y con el pensamiento rediseño
reluzco, y entretejo los colores,
otra vez te veo.
Eres negro.
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