21 mayo 2008

Dibujo



El papel fosforescente tintinea desprendiendo
un botón a blanco y negro
desde el acervo de dos buenos amantes,
opulantes se deslizan entre los dedos las ideas
fluctuándose entre el carbón
el árbol muerto versión objeto de infantes
una resma de papel recién tintado.

Hay una mano sin sombra, dos manos inertes
su cabeza es el recodo del final de su hermana
siempre desnuda desde el fondo
del laberinto donde se guardan los secretos
en una sola bodega,
es una locomotora lo que me vibra y destella
una masa que cabalga un jinete entre las crisis.

Cuatro puntos como esquimales en las aristas
negros suspiros. No es la muerte ni la vida
lo que te puebla, contigo o sin ti.
Unidas desde el lazo del artista, como una placenta
un diagrama translucido entre garabatos
una herramienta que da la cara y la espalda
borrones, salpicones, y arrugas en manos inventadas.

Tanto la una como la otra son autoras de su presente
pitonisas silentes, fragmentizadas entre la vida inactiva
vida muerta. Vida voraz en el ojo critico
desde cualquier común literato.

Dos, son solo dos, no mas que dos. Tus manos

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