tag:blogger.com,1999:blog-71013959083061334342024-02-07T17:11:27.278-08:00GuarapopoReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.comBlogger174125tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-38653898913494882017-07-14T13:24:00.001-07:002017-07-14T13:24:41.180-07:00Mi PRIMER VIAJE A San Juan de la Maguana<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/TA8cYFT6sFY" width="480"></iframe><br />
<br />
Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-66309218713316736762016-02-29T10:00:00.001-08:002016-02-29T10:00:18.871-08:00Escayola de Sylvia Plath | Teatro<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/BVlDZnvkuJU" width="480"></iframe><br />
<br />
Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-89412246572866087442014-10-11T21:39:00.000-07:002014-10-12T20:38:57.346-07:00Uno y Diecinueve<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKm4UhBACTKIKtlQJ1jZRTbtR6iIBzzhAWIWGolhPzgGOtRztRMD7NJzjtOJ8BT0pgHVtWwTDQoJnvMNf8K_6aY7T24ZdZAMJYZvIaEgXS85YGP6y9lsO29rZIFoyL2nzuAjoH7ayw7Q0S/s1600/Uno+y+Diecinueve.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKm4UhBACTKIKtlQJ1jZRTbtR6iIBzzhAWIWGolhPzgGOtRztRMD7NJzjtOJ8BT0pgHVtWwTDQoJnvMNf8K_6aY7T24ZdZAMJYZvIaEgXS85YGP6y9lsO29rZIFoyL2nzuAjoH7ayw7Q0S/s1600/Uno+y+Diecinueve.jpg" height="273" width="400" /></span></a></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Género: Cuento</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Modelo: Michael Oliver</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Fotografía: BBC</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Anoche
soplé el último globo morado, y lo deposité en la esquina más apartada de la
casa; el globo se quedó quieto anidando nostalgias, era una burbuja frágil
llena de miedo que se negaba a titiritar. Si tan sólo el globo supiera que él,
y los otros Diecinueve que presumidos adornan la sala, son parte del decoro que
dará fugaces placeres a los demonios de este hogar, estoy seguro que cambiaría
de color.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Son
sólo tres demonios, cada uno distinto al anterior, no obstante iguales. Sus
nombres derivan del latín, quizás por eso sus gestos son tan torpes. El más
grande gusta de las matemáticas, tiene la habilidad de calcular exactamente
cuántos pecados tienes en tu báscula de justicia, según que tanto de desequilibre la balanza. La
de centro es soberbia, justo por eso la más exigente. No tiene cabellos, tiene
algo aún más exótico que ella le llama “mi medusa”, sus pupilas están en forma
de elipse, por eso conoce tanto sobre los planetas y sus movimientos. El peor
de todos es el menor, sabio sin nunca haber leído, vivaz como un pájaro en errante,
y hermoso. En la noche por su ventana entra atrevidamente el deseo de algún
pintor que insiste en dibujarle, un mano de la luna que busca tocarle, y un
ángel que ufanamente se pelea con su nodriza por el privilegio de dormirle,
pero ningún don, ni siquiera aquel que el demonio le arrebató a la muerte se
comparan con el que su madre ha heredado, el de amamantarle. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Las
campanas de la iglesia sonaron tres veces, cada vibración correspondía a una
hora. Su sonido se expandía por una ciudad que las ignora por costumbre, o
dejadez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Todo
estaba perfecto: casa limpia, cada cosa en su sitio al igual que en días
anteriores, la televisión encendida<a href="https://www.blogger.com/null" name="_GoBack"></a> en el canal de
caricaturas preferido del pequeño, la radio dormía sobre una mesita, tenía que
guardar reposo para su recital. Sobre la cama los osos, las muñecas, los insectos
gigantes, y los reptiles, aguardaban en silencio, mirando la puerta sin
pestañar. Su mirada dejaba entrever el espíritu maniatado que las poseía,
deseosas de mover su cuerpo y morder en derredor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Como
los demonios estaban a punto de llegar, decidí salir de casa para que disfruten
su sorpresa a toda maldad. Antes de irme comprendí que había cometido
un error: “compré más globos de los que la sala podía soportar”, Uno estaba en
la esquina a merced del olvido, pero él decidió ser Uno, y no Diecinueve más
Uno, así que no me importó. Aunque era algo curioso el hecho que Uno estaba
cambiando de color, era ahora mucho más pálido, y crecía su palidez tan rápido como
un dulce se llena de hormigas al caer al suelo. A ese paso terminaría siendo un
mísero soplo vacuo de mi corazón. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Cerré
la puerta. Bajé peldaño a peldaño la escalera que da rumbo a la calle. Respiré
profundo para conseguir aliento, y salí a divagar, vamos… a perder el tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Supuse
que treinta minutos después de haber salido, ya los demonios estarían en la
casa y habría de comenzar la fiesta. Me los imaginé saltando, riendo, y
dibujando en el aire sus sonrisas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">En
la calle pude descansar, y empezar a ver las cosas un poco más hermosas, me di
cuenta que realmente la ciudad no es tan gris como pensaba. Disfruté cada
sonido que se colaba por el espacio, cada sabor que palpaba en el aire, permití
que la vida acosara mis sentidos. A ratos dejé de pensar, y despertaba varias
calles más abajo sin saber cómo había llegado. Me dejé tragar por la boca de un
metro que me encontré en esos pequeños andares que me permitía. Una vez
engullido por su estómago, nada me motivó a dedicarle tiempo tan siquiera para
mirar, así que me dormí hasta la última estación. Un fuerte silbido me
despertó, cuando ya estaba el metro vacío. Salí fuera de la estación y
grata fue mi sorpresa al encontrarme con una fiesta, aunque realmente era una
feria, pero para mí es lo mismo, sólo que aquí estamos invitados todos, no sólo
tres.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Justo
en la entrada de la feria recordé que no tenía dinero para pagar el billete,
pero mis ganas de distracción me invitaban a entrar cueste lo que cueste, así
que me aventuré al mercado negro que siempre se ubica en la periferia de
multitudinarios eventos: ¡BINGO! Identifiqué sutilmente una anciana gorda, fea
que era casi un insulto, algo así como una modelo de botero pintada por un
camarero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Hola, me pregunto si – dije tímidamente<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">No digas nada, ya sé lo que quieres,
supongo que lo mismo que han venido buscando los demás, típico.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">¿Cómo?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">- ¡</span><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Qué importa lo que quise decir, lo
importante es que quieres una entrada a la feria!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Sí, pero no tengo dinero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Con Uno será suficiente – dijo la
anciana mientras encendía un cigarrillo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Pero es que quiero que negociemos de
otra forma, porque no tengo dinero para darle una moneda, ¿Te puedo dar mi abrigo? Creo que es un
buen trato, así mañana regreso con el dinero de la boleta, te la pago al doble
y tu me devuelves el abrigo, el asunto es que no quiero ir a casa ahora.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">No hago negocios con cosas materiales,
te quiero a ti, pero no completo, sólo un pedazo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">¿Qué? – Me convencí de que esa señora
estaba totalmente loca, ya se me hacía raro que apagara los cigarrillos de un
escupitajo en la punta. ¿Me quiere a mí? ¿Quién cree ella que soy? Contuve un
ligero ataque de risa. ¿Quién ha visto que uno ande por ahí vendiéndose en
pedazos como una tela barata?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Seguí
buscando otra víctima de la cual pretendía ser su víctima, así de simple. Debe
de haber otra persona que esté vendiendo entradas. No canté BINGO esta vez,
simplemente ya tenía copiosa cautela. El vendedor resultó ser un joven hermoso,
con mirada seductora, pelo liso, y con labios algo femeninos. Me saludó a
distancia, ya sabía quién era cliente o quién no. Se puso frente a mí sin decir
una sola palabra, su belleza era tal que me sentí ofendido, y por un instante
quise mirar al cielo para maldecir a Dios, pero no podía apartar mis ojos de
sus pupilas en forma de elipse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Hola – dije tímidamente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Saludos – dijo con aire seductor -
tranquilo… soy discreto. Tengo una boleta para ti, pero ya sabes que se
necesita un pedazo de ti para comprarla, específicamente Uno.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">¿Qué? – Esto ya no era una broma, algo
más abrumador se tramaba aquí, mi curiosidad no me dejó irme. - ¿¡Cómo que un
pedazo de mí!? – le dije un poco impávido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="text-indent: -18pt;">-
</span><span lang="ES-US" style="text-indent: -18pt;">Sí, sólo quiero un trozo, y que sea
grande, un buen pedazo. Eso a cambio de una boleta, no se necesita más que Uno.</span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">¿Pero cómo es eso posible?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Sencillo, todo ser humano tiene 20
trozos del alma, que al unirse forman la herradura que te defiende en el mundo, entonces piensa ¿Desprenderte de un pedazo, cuando te quedan 19?
¿Crees realmente que eso haga alguna diferencia?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Bueno – dije dubitativo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Toma – me pasó una tijera – córtate un
poco de tu pelo, y guárdalo en esta bolsa, luego tráeme la bolsa con todo el
cabello dentro, allí se irá un poco de ti que será mío. Tendré uno y tú tendrás
Diecinueve. Andas vamos, quiero tu trozo. –Guiña un ojo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Ansiaba
ir a la feria, estos pequeños viajes son tan efímeros, sólo llegan algunos
fines de semana, y era esto o irme a la casa junto a los demonios, y de lo segundo ni hablar, ellos eran la razón porque la cual huyo de casa de vez en cuando. Además
este chico es demasiado hermoso para decirle que no. ¿Qué más da que le de Uno de mis
pedazos y me quede con Diecinueve?. Fui a los lavabos
públicos para disimular, y así luego regresar por mi boleta, estaba muy
entusiasmado, porque entendí que me estaba burlando de este chico, puesto que
no creía en estas cosas, de donde vengo a esto le dicen GANGA. Una vez dentro
de un cubículo traté de cortarme el pelo, pero las tijeras oxidadas eran
incapaces de cortar una sola hebra, me sentí como un niño idiota al que le
roban un dulce, aunque por momentos me gusta jugar al idiota, en este caso ser
idiota era la discordia que generaba ataques de ira. Volví enojado donde el
enchaquetado joven, tenía ganas de causarle una afrenta pública por jugar
conmigo de ésta manera, así sería él entonces la víctima de la ignominia que
pueden causar los victimarios cuando se revelan. Pero cuando estuve frente a
él, sencillamente no pude agredirle ni siquiera verbalmente, era demasiado
hermoso y apacible para hacer desfallecer sus formas. Me limité a devolverle
las tijeras y la bolsa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Aquí tienes – en tono seco – No pude
cortar ni una hebra con tu tijera, no sirve.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Ah, lo siento. No sabía que eras de
hierro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">¿Perdón?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Es que eres de las pocas personas en el
mundo con alma de hierro. El hierro no se combate con hierro, sino con fuego, o
con algún tipo de oxidante, en tu caso por lo visto no es posible hacer
negocios.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Oye chico por favor dejémonos de
tonterías. Yo sólo quiero una boleta para ir a la feria, si quieres te puedes
quedar con mi abrigo, es más te lo regalo, vale tres veces más de lo que vale
esa boleta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Lo siento, yo no quiero tu abrigo, sólo
quiero Uno.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> ¿Entonces me quedo sin boletas?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">No exactamente. Hay otra opción.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">¿Cuál? – dije excitado<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">-
</span><!--[endif]--><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Toma este globo y llénalo de aire, así
tendré trozo de ti. Específicamente tendré Uno, y entonces te daré la boleta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 53.4pt; mso-add-space: auto;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large;"> Por un momento me pareció una
estupidez mayor que la de cortarme el pelo, pero como era algo tan sencillo y
lo único que quería era mi boleta, procedí a hacerlo justo allí mismo, sin
ocultarme. Después de todo inflar un globo no es grave ni vergonzoso, y yo el
día de hoy ya había inflado 20. Mientras lo hacía fui lentamente cambiando de
color, pasé entre rojo y purpura casi instantáneamente, fue muy extraño pero me
hacía falta el aliento, simplemente no pude llenar el globo. El enchaquetado rió
a bocajarro cual si fuese una serpiente que danza despacio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">-
Lo siento – dijo mientras me arrebataba el globo – Tú no tienes alma – Corrió
rápido con el globo vacío en sus manos y se perdió entre los algodones dulces y
demás globos inflados por gente que supongo dejaron un pedazo de su alma en
ellos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La
feria estaba en su máximo esplendor, había niños disfrazados de pulpos,
montados sobre caballos, jugando a ser dj, bañándose en caños de aguas, jugando,
celebrando, siendo felices.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Me
quedé solo, como el punto final, siendo el poeta envenenado por mi propia
estupidez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Cabizbajo,
aburrido, desolado, demasiadas cosas jugaban a la noria en mi corazón. Decidí
regresar a casa con la mirada al suelo, igual como regresa un pésimo guerrero
con la espada rota. No me molestaba que el hermoso joven se haya burlado de mí,
o de haberle permitido que lo hiciera, lo único que me causaba tanto mal era no
haber podido ir a la feria, y disfrutar de su universo en maravillosos juegos
mecánicos, bastaba con haber salido con dinero de casa. Me zambullí en el metro
y sus océanos subterráneos, sus olas eran rieles manipulados por peces de
acero. Quise dormir como al principio, no pude, era difícil. Después de algún
rato supongo que pude relajar mis ojos, pero de un sobresalto poco particular
bamboleé mi cabeza de lado a lado, y fue como si la paz estuviera tímidamente
pastando en un jardín de cipreses, y el dolor llegó para robarle el sosiego
como una rapaz arpía. Empezaron fuertes martillazos en mi cabeza que me hacían
obviar la desazón de la feria. Emergieron los espasmos. La gente en el metro me
observaba, creo que son piratas despiadados de este estúpido mar. No estoy
seguro si estaba sudado, o empapado de agua de mar. Escuché: BANG de campana,
acompañado de un fuerte dolor en el pecho, pensé, dudé, deduje… no sé,
simplemente estaba muriendo. Tenía toda la cabeza dislocada, y una tras otra
fueron las arremetidas grandes que se agolparon contra mi pecho. Volví a
escuchar: BANG de campana otra vez. Ese sonido, !Ay! traía un dolor cada vez más fuerte y la caja de
hierro de mi pecho estaba más estrecha. Algo me estaba comprimiendo el corazón. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Salí
del metro balanceando mi cuerpo entre peatones con miradas despreocupadas,
batallé con ellos, con el público que no había pagado una boleta para
el espectáculo. </span><br />
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span>
<span lang="ES-US" style="mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Necesitaba curarme, también a mis huesos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Abrí
la puerta. Entré a casa. Arrastré mi cuerpo por el suelo. Todos duermen,
excepto el demonio más bello de todos, el perverso. Me saludó de lejos, no le
importo mucho. Rió de mí cuando me vio moribundo, mi dolor es su felicidad.
¿Cómo podía un ser tan hermoso ser tan cruel? Me fallaban las fuerzas, me
recosté de la pared buscando estabilizarme. El suelo de la casa estaba lleno de plásticos color púrpura. Entonces
comprendí, el más hermoso de los inmortales había explotado todos los globos,
me miraba y disfrutaba. Aún le queda un globo en las manos. Trato de frenarlo.
Pero me mira y se excita más al ver mi cara de miedo. Sin ninguna piedad tomó
un alfiler, hizo que su punta tocara el globo, entonces: BANG, mi pecho me mata
sin piedad. Ligeramente se quiebra mi corazón, sitiado y sin fuerzas renuncia.
La risa del niño da vueltas en la casa como maldición bubónica, yo moría lenta
y amargamente, mi aliento que ha sido expulsado del globo, decora el ambiente
de la sala en señal de derrota, y recibe un rico beso del oxígeno que oxida las
formas y lo confunde con dióxido. Se vuelve perecedero, como la vida, como yo,
como la felicidad, y como las cosas más hermosas que se agotan rápido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Oxidado
caí de golpe sobre la cerámica. El niño se acercó tiernamente a mi rostro, me
arregló el pelo, me dio un beso en la mejilla, me cerró los ojos, y me tocó el
corazón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">-
Te quiero – me dijo dulcemente al oído – Buenas noches tío, gracias por la
fiesta – Me dio un beso en la mejilla, me brindó la risa más loca e inocente que había escuchado alguna vez, y se marchó a su habitación. Me dejó.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Muerto.
Estaba muerto. Así lo sentía. Había amanecido, eso parece, ¿Estoy vivo? ¡Estoy vivo! Levemente abrí mis ojos, y lo vi, allí estaba.
Era Uno. Seguía en el mismo rincón de la misma esquina más apartada de la casa,
inmutable en color y forma. Se había salvado del niño, era mi esperanza. ¿Pero
cómo recuperarlo si fallan mis fuerzas? Estaba inmóvil. De repente un poco de viento
se coló por la ventana, Uno venía hacia mí deslizado por las corrientes, no
como Veinte, ni como Diecinueve, sino como Uno. Entonces admiré su valentía de
defender su egoísmo deseando estar a parte, al final su egoísmo lo había
salvado, en consiguiente me había salvado a mí mimo. Flotó en el aire, se dejó
seducir por un rayo de sol que fluctuó entre su cuerpo, lanzando rayos de
colores que iluminaron la casa como un cumpleaños fantástico. Su espíritu
empezó a cambiar de formar mientras se acercaba a mí y para evitar los muebles
de la casa para llegar más rápido a mi pecho, volvióse de diamante, y con el rayo
de sol fabricó un puente que terminaba en mí, se deslizó tiernamente como
Ángel que peca en primavera con su hermosa voz de Nodriza. Fue hermoso verlo
venir trocando cuerdas, tan hermoso y tan sublime que parecía un Dios. De
repente se asustó, se detuvo y rechinó. Me miró como diciendo: “Lo siento”.
Escuché en mis oídos una voz hermosa, dulce y melodiosa como un aria compuesta
por una musa perfecta, una voz que cayó sobre mi oído y dulcemente me dijo:<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: inherit; font-size: large; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">-
¿Otra fiesta? – en sus manos, empuñaba un alfiler.<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">Todos los derechos reservados</span></div>
Reinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-82339701766476592562014-07-27T19:17:00.001-07:002014-07-27T19:40:10.323-07:00EL BESO DE ISEN<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirw6Tv2RhT6sC6_ZtGMopiJmkvWRUyf2JwXtmMaSaZPkby3_H_N-ilUXVa41Csc3O_XL73EGxPPJacq-R1I4OBot_rNuXUtu2Dq5P10Nce-Pla4Vq2StSnljmfkM1QH87eiKmD9c_4-yTP/s1600/demonio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirw6Tv2RhT6sC6_ZtGMopiJmkvWRUyf2JwXtmMaSaZPkby3_H_N-ilUXVa41Csc3O_XL73EGxPPJacq-R1I4OBot_rNuXUtu2Dq5P10Nce-Pla4Vq2StSnljmfkM1QH87eiKmD9c_4-yTP/s1600/demonio.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span>
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">- A Isen Ravelo (Porque sé que odias la agonía)</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> </span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt;">Aquella cabeza odiaba el pelo negro, se mostraba enfurecida cuando el espejo le juraba que aún no dominaba la madurez de las canas. Su cara adusta pecaba de ser graciosa, le gustaba fingir indiferencia a la vida con muecas de dolor como los infames, los victimarios y algunos animales que por error meten una pata en el asadero. Una chispa enrojecida advertía que sus ojos flamantes estaban abiertos. Con un sonido de asco mostraba su lengua de fuego, mientras su acción de odio era vista como estupidez.</span><br />
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-DO" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"> Agradecí a mi corazón no haber latido tan rápido, ¿se me está acabando el amor o estoy ganando confianza? Antes de responderme mi cerebro se detuvo, y volvió a funcionar cuando lo tenía ya enfrente. Apenas tuve chance de recoger la saliva de mis labios, y aunque no tenía claro quién era, había caído en cuenta que era el mejor besador.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-DO" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"> Las agujas como de costumbre continuaron en su afán indeseable de medir abstracciones, aunque mis ojos extasiados y curiosos avisaron en mi mano izquierda unas manecillas muertas; el tiempo para mí se había detenido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-DO" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"> El vacuo carácter que le confiere la palabra no era necesario, la tendencia a lo efímero no era lo suyo. Abrazaba otras formas de lenguaje menos humanas, alejadas de lo diáfano, aunque comulga con oscuras comunicaciones prístinas. Su pelo, su piel, su aliento, aún cuando su lengua se mantenía entre la cárcel de dientes enardecida en un fuego que no la consume y en un odio irreparable, todo su cuerpo era una forma de expresión, una manifestación sumergida en la decadencia incomprensible, él era hermoso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-DO" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"> ¿Por qué a la gente le gusta que le besen el cuello cuando hay otros lugares donde no se puede disimular? Él lo tenía claro, y mi pecho consciente de su humedad producto de la sangre que a borbotones manaba de mi cara bombardeaba al ritmo del corazón tronadas de amor. Mi cara cuarteada le suplicaba que le desprendiera más cuajos de carne. No quiero saber de conjuros, ni oraciones de campo que alejen lo malo, él se merece un poco de cada uno de los demás, y a mí me merece completo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-DO" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"> Sonidos impertinentes semejantes a los de un flash se elevaron del suelo y trataron de interrumpirme, me desconcentraron. Estábamos abrazados a seis metros en el aire. Un ligero “bum” del corazón le advirtió mi desconfianza, y su cola incandescente rodeo mi cintura para darme protección y seguridad, me sentí amado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-DO" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"> Los curiosos que “flasheaban” en el fondo no fueron ni grillos en la noche, simplemente dejaron de existir, como todo lo demás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-DO" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"> Después de haber descubierto el infierno que apunta al cielo vacío de un Dios ateo, le vi alejarse entre la muchedumbre que le abrían paso por su demoníaco aspecto, y por los gusanos que caían sobre su cuerpo de fuego sin chamuscarse. Me sorprendí en el suelo borracho, fuera de control, sin ropa, carente de equilibrio y con la carne concupiscente y trémula. Pedir auxilio nunca fue una opción, sólo quería regresar a aquel aliento pútrido y fétido que me era irresistible. Cerré los ojos para descender con él a su morada y convivir en esclavitud en su reinado. Muchos, realizan trueques para entregarle lo poco que poseen, yo había decidido dárselo a cambio de nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt;">Cuando la multitud se cerró tras su paso como un anillo envarándose en la noche, él dejó de ser más que una sombra, entonces caí de bruces chispando y botando humo en medio de la carretera. Yo, ya era suyo.</span><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"> </span><br />
<div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<br />
Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-5491621368852420892012-07-28T22:45:00.000-07:002012-07-28T22:45:13.211-07:00Entrada del diario<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, serif;">La razón de no poder dormir, se debe a un pensamiento
secular. Como un perro dando vueltas alrededor de una iglesia, cierra sus
párpados antes de levantar su pata, evita ahogarse en el pozo de las
muchedumbres. Sus virtudes son lánguidas como el falso esqueleto de las
pupilas, su visión en línea recta apunta al farol.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, serif;">¿Será dormir temprano la utopía de los que marginalmente
dicen llamarse poetas? Las pupilas se dilatan, necesitan luz. El sabor miedoso
de las sombras apenas embadurna de ligera saciedad el estómago de la visión. El
cerebro no descansa. Se nota tenso, al igual que los cables de un alambrado
mortífero que dulcemente acurruca el trino de polluelos carroñeros. Hay un
hombre muerto en la palabra y vivo en el pensamiento, con su hacha martilla el
recuerdo atrapado en montañas encefálicas que buscan desconectarse, y vencidas
en la batalla, se abandonan al chisporroteo del insomnio y levantan al poeta, le
obligan a escribir.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />
Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-88250384336342334052012-06-03T18:45:00.000-07:002012-06-07T15:38:14.830-07:00Opinión: La lección, del Teatro Ícaro<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE9nZ5zKd0rjQI9YspExRHMQZA19igDrja27uckHlMkBGFpieH6c8fgDTaR30Z3tG6vpJJRKEa4aa2NU5n5U0DMA_ca9SMgeCTCm8VNm72r7bdRIDfBlJxRxPaB75biKp-yJKXwlzoZPT4/s1600/532797_10150827150495748_1848412558_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE9nZ5zKd0rjQI9YspExRHMQZA19igDrja27uckHlMkBGFpieH6c8fgDTaR30Z3tG6vpJJRKEa4aa2NU5n5U0DMA_ca9SMgeCTCm8VNm72r7bdRIDfBlJxRxPaB75biKp-yJKXwlzoZPT4/s320/532797_10150827150495748_1848412558_n.jpg" width="206" /></a></div>
<br />
<br />
La noche del sábado 02 de Junio del año en curso, para superar la angustia que me causa las dos semanas que llevo sin fumar, decidí aventurarme al Teatro Guloya como parte de la inexplicable proactividad que causa la ansiedad en consecuencia a la pérdida del vicio. En el repertorio estaba la obra “La Lección” de Ionesco, bajo la dirección de Indhiana Brito, y con las actuaciones de Richardson Díaz, Cindy Galán, y Johanna González.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
No es mi interés escribir una crítica de teatro, puesto que no soy un experto en el tema, pero sí deseo expresar lo que ésta me produjo. Como un ejercicio de sinceridad admito que aunque siempre trato de seguir los trabajos de mis colegas, la dejadez juega un papel importante en la ausencia en los teatros de quienes realmente debemos verlo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<b>Opinión<o:p></o:p></b><br />
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNoSpacing">
La obra empezó un poco más tarde de lo previsto. No obstante, una vez iniciada no hubo un momento en el cual el público perdiera el interés, debido a que el rompecabezas escénico estaba armado con un ritmo que no parecía real. De haberla visto en vídeo, grabada en plano general hubiese jurado que había un trabajo demasiado profesional con la edición para no percatarse de los rejuegos con las capturas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
En un espacio apartado del escenario estaba la música en vivo. Una creación original por el actor y músico Ivan Aybar. Sería arriesgado si dijese el nombre correcto de los instrumentos que tocaba, dado que como me alejé de los estudios musicales hace 10 años, no quisiera pecar de ignorante. Pero si me atrevo a correr el riesgo de decir, que es la música más armónica en pos de la situación escénica que he visto en mucho tiempo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
La escenografía estática, salvo por un banco como único elemento móvil, estaba creada con tal precisión que en ningún momento hacía ruido escénico. Algo peculiar, ya que su composición se valía de recursos que pueden ser usados como elementos teatrales, dígase el caso de los libros, guantes, y lámparas. Aseguro entonces que el equilibrio entre estos elementos escenográficos estuvo en su punto exacto en todo momento.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
El vestuario y el maquillaje son dos puntos fuertes en la obra. Con una cuidado estético que no tiene nada que envidiarle a una producción con inversiones millonarias.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
La obra inicia con una coreografía de movimientos lentos y dilatados por parte de Johanna Mejía, que causaban un suspenso en el espectador. Su personaje, a pesar de que no tuvo una fuerte participación a lo largo de la obra, fue una de las piezas claves para resolver el conflicto ¿O debería decir… evitarlo, provocarlo o concluirlo? Hacía mucho tiempo que no veía un personaje con unas características psicológicas tan claras y definidas. Con unas delineaciones estéticas en sus movimientos tan precisas, que en todo momento me hicieron pensar lo siguiente: ¿Serán estás características propias de Johanna, o será que esta obra tiene aproximadamente un año de ensayos?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
La estudiante era interpretada por Cindy Galán, una chica pintoresca que a ratos me recordaba un pokemón que tenía forma de clown. (Es difícil encontrar una buena actriz que sea hermosa, Cindy Galán es una de las pocas “Waddys Jaquez”). Nunca la había visto actuar fuera del Teatro Rodante, y debo acentuar unas cualidades exquisitas para la actuación: Excelente matices vocales, buena coordinación, seguridad escénica, y si continúo faltan líneas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Respecto al profesor interpretado por Richarson Díaz sobran palabras, realmente ya me lo esperaba de un buen actor: Personaje diáfano, buen uso de la voz, seguridad, presencia escénica, correcta dicción, y todas las cualidades que traen consigo el término “Actor trabajador”. Como siempre sorprendiendo en cada trabajo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
La obra tiene una armonía única, con un lenguaje coreografiado que eleva el dinamismo a los más altos niveles. Es imposible tan siquiera un bostezo. Una propuesta tan interesante que no comprendo porqué la convocatoria se limitó a sólo tres funciones en la sala del Guloya. Definitivamente“La lección” es una obra que te hace comprender que sí se puede hacer teatro contemporáneo que el público pueda entender. Un teatro inteligente sin necesidad de pretender confundir al espectador con divagaciones, basta con trabajar hasta la excelencia como lo ha hecho todo el equipo de “La lección”.</div>
<br />
<br />
Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-4815583510188697992012-05-02T17:26:00.000-07:002012-05-02T19:49:57.000-07:0004<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">¿Acaso puedo decir que este vacío no contiene un
poco de memoria? La soledad. Sentir que esta ausencia de alguna manera trata de
aferrarse a un recuerdo. No hay cursilería de vientos de ventanas que susurran
tu nombre, pero sí un empoderado recuerdo que atiborra cualquier capacidad de
desprendimiento. ¿Será posible anularte cuando una parte de ti se ha quedado en
mí? No digo que sea un fantasma colgado en mi joroba, pero lo cierto es que hace
ruido. Como lo perros que ladran en las noches sin aparente razón alguna, ignorando
que ellos son sus propios ruidos, y nosotros los mortales que no comprendemos
que no existe diferencia entre el ruido y su autor. Es difícil razonar con el
sueño perturbado por el ruido de los perros, o el ruido a tu figura cernida en
mi memoria. ¿Podemos desistir de esta ignota capacidad que nos hace humanos,
abandonar el samsara? Renunciamos a la idea de ser un “Yo” en materia
primitiva, en mundos superiores al astral. En noches donde no sean oscuras y días
donde las sombras impidan la lectura. Siendo uno el problema de uno, y el otro
se une al uno para sumar un fractal sobre el uno, que apesadumbrado desiste de
ser. Con gusto se elevan las ganas de presentarse en primera plana de cualquier
periódico rodeado de tartaletas de sangre. No para escapar al dolor, pero sí
para sitiarlo por un instante. Pues si los esotéricos tienen razón, antes del
castigo en los círculos de Dante, hay un dulce espacio entre la muerte de
bienvenida y la vida en despedida. Un minuto sin dolor, felicidad. Un minuto
sin ti en la eternidad. Igual, siento en este espacio pasajero lo compartimos.
Presente en tu ausencia, y yo ausente en… Quisiera no mencionarlo.</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">- Hablando sola otra vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">- Lo siento, por un momento jugué a que ya no nos
pertenecíamos. ¿Me pregunto que sería de ti sin mí? ¿Qué sería de mí sin
nosotros? Como ahora. Aunque no estés te siento, a pesar que reconozco que no
reacciona tu tacto a mis estímulos. Si un día te olvido, no serás capaz de
recordarme. Como no me tienes te ruego que me sueltes, así dejo de tenerte
también. Hay mucho daño entre los dos, por no mencionar el dolor. Fuiste lo mejor que le pasó a mi vida, lo peor también.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">- Creo que lo mejor es olvidarnos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; line-height: 115%;">- También lo creo yo. Bésame<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><i>Todos los derechos reservados</i></span></div>Reinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-28604550805385866602011-11-30T18:58:00.000-08:002012-06-02T10:25:45.578-07:00Ojoluna Teatro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEOm6yUL7FMCawrg-F9zsmmnbo-au5-AlMJK-rAhjp0EP9hRsYvHPUvbBERVYbQUoPF4xq_CH9xctEw5eoCKB2xmKsKi80wBXe25_Xyh4tG1r4U_RCfUu9-JdY9wch1b_VPa-so3v39TyY/s1600/ojoluna1+cobjpXy+copy.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5680989278781132914" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEOm6yUL7FMCawrg-F9zsmmnbo-au5-AlMJK-rAhjp0EP9hRsYvHPUvbBERVYbQUoPF4xq_CH9xctEw5eoCKB2xmKsKi80wBXe25_Xyh4tG1r4U_RCfUu9-JdY9wch1b_VPa-so3v39TyY/s400/ojoluna1+cobjpXy+copy.jpg" style="display: block; height: 400px; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center; width: 327px;" /></a><br />
<br />
<i>Somos una hermandad de teatro multimedia cuya simiente es la colaboración entre artistas contemporáneos.</i><br />
<i><br /></i><br />
<i>En nuestra osadía de pretender crear una propia estética teatral que sea afín a las nuevas tecnologías vanguardistas, hemos iniciado una exploración con rumbo desconocido en donde fusionamos nuestro aprendizaje teatral con los audiovisuales.</i><br />
<i>Director General.: Reinaldo del Orbe</i><br />
<br />
Siempre se ha dicho que la Luna es una madre abundantemente amorosa, pero también terriblemente despiadada. Capaz de enamorar las almas adolescentes, y de inspirar la más devastadora las guerras, de hacer transformar a un hombre en lobo, enarbolar el cielo con alas de murciélagos, inspirar los conjuros más perversos, ser testigo silente de atrocidades, inspirar bajo su embrujo poemas eternos, ser causa de promesas de amor, y encender la noche del que no tiene luz.<br />
<br />
No obstante, fuera de todo acápite mitológico o supersticioso relacionado con la misma, hemos decidido sucumbir ante sus encantos, y agregar un valor cultural a su insignia: La luna es la culpable de la poesía en el teatro.<br />
<br />
Hemos decidido rendir culto sobre las tablas a su imponente figura, amparados bajo su oscuridad encerrada en metáforas que gobiernan las musas, lanzándonos a ojos cerrados ante sus presagios, danzar bajo la intuición que nos regala en sus noches, y coronarla como la reina del cielo, la matriarca del teatro, la musa perfecta del artista.<br />
<br />
Luna, Diosa de nuestras noches y madre de nuestros atrevimientos. Aceptamos ser tus hijos, nuevos satélites atados a tu ruta… Juntos, seremos perfecta poesía.<br />
<br />
Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-3445377061009673112011-09-11T14:11:00.001-07:002011-09-11T14:20:06.293-07:00Amor prema Odio nue<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5cR_I5ttbDeRdpPbGQRl_lDQJq2nUohVz0R3LGhErsOLiWJmXQH0wlV5AhAjHygRIEda9vYmLrfo-DByg5YX3a7VAtrDtxzL3RJa3l8OAf6QjMcWie3jAGgYBdZRqWBNtNJKx02VVD9kL/s320/infiel.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 225px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5cR_I5ttbDeRdpPbGQRl_lDQJq2nUohVz0R3LGhErsOLiWJmXQH0wlV5AhAjHygRIEda9vYmLrfo-DByg5YX3a7VAtrDtxzL3RJa3l8OAf6QjMcWie3jAGgYBdZRqWBNtNJKx02VVD9kL/s320/infiel.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Siempre hago el trabajo que odio<br />aquel que considero para gente común -para mortales-<br />construir pirámides de servicios<br />inspiradas en libros muertos<br />sin luz, sin sombra.<br /><br />Hoy he desafiado al señor de la vida<br />besando la mano del Dios cadavérico:<br />con talón vulnerable<br />gritando al mundo la dejadez de mi pluma<br />mientras mi mundo gira.<br /><br />En el zafacon habita la lectura<br />cuando en la noche arde -como dulce garganta-<br />sumergida en el cieno de la noche<br />que se confunde con el demiurgo<br />ignorando la filosofía barata.<br /><br />Cada día te recuerdo<br />aun cuando cesan las horas -se trasladan los planetas-<br />y mi cascara atiborrada de odio<br />se sumerge en la catacumba de mis ojos<br />durmiendo entre mis pupilas.<br /><br />JAMAS MIRARE TUS OJOS<br /><br />Espero que llames nuevamente<br />y entonces retornes las aguas -las que bailan la marea del dolor-<br />para que mueras en mi cabeza<br />y habites en mi corazón<br />cual inmortal esfige de recuerdos traicionados.<br /><br />Se que me has escrito -al menos dos veces-<br />pero mi visión nunca se reflejara en tus letras<br />a no ser que un día despierte<br />con la llave sembrada en el bolsillo<br />de un pantalón pobre y ceñido -no quiero tu invitacion-<br /><br />Prefiero seguir trabajando<br />en el desprecio de nuestros silencios -barreras que ninguno quiere romper-<br />mas te recuerdo, que un día no muy lejano<br />me abandonara la tierra onírica<br />mas pediré a Morfeo otro sueño, donde no bailaras la danza que acuña mi estación.<br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-63378606377664812212011-08-21T13:44:00.000-07:002011-09-09T17:01:01.824-07:00Muerte a la poesía vieja, bienvenida la gorda de las infidelidades<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNg0Z0XvwXJhCROYvaCBD4GzfjGhEhV8-dH-4jeGyduGQg1_b8MNPuiEV-7NNEacObw94HuX5Uz2hC1ykNjJc5yEFctu5nyFE9SrmExgXt3yvZJMIBo974uJRyejM8NRXk1omd8afZ2iYR/s1600/21.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 358px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNg0Z0XvwXJhCROYvaCBD4GzfjGhEhV8-dH-4jeGyduGQg1_b8MNPuiEV-7NNEacObw94HuX5Uz2hC1ykNjJc5yEFctu5nyFE9SrmExgXt3yvZJMIBo974uJRyejM8NRXk1omd8afZ2iYR/s400/21.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5643413900828444514" /></a><br /><br />Ayer fuiste la poesía<br />podía escribirte<br />nomás que un puñado de palabras de luz<br />una cofia de vida<br />vaciada entre la muchedumbre<br />ciudad de cuerpos eléctricos.<br />Un beso pasado<br />intangible y desnudo ante el rocío<br />de un sol muerto<br />en el pueblo desierto iluminado<br />mañanas grises, líneas sordas<br />de una solapa triste<br />el verso navega en el demiurgo<br />de una abrazo esfumado<br />olas de miradas.<br /><br />Aquella nueva poesía es “puta”<br />gorda y agria<br />¿Te parece dulce?<br />No sabes de cosas bellas<br />yo enmaraño el cáncer, amor mal codificado<br />vacío cada destello de luz entre tu sombra<br />demonio de tierras lejanas<br />mordiendo el estribor<br />cristal de orgasmos extraviados en malas metáforas<br />cristal que recuerda ser diamante<br />cristal… diamante… claro cristal<br /><br />Diantres… Diantres… Diantres…<br /><br />Mis versos bailan<br />hermosas composturas de diciembre<br />a los 23 días de una estación<br />no vuelven los besos<br />salados peces del océano.<br /><br />- Te quiero<br />- Lo sé<br />- Prometo que esta vez escribiré versos diferentes<br />- No me interesan, ahora tengo a alguien que llena mis pupilas de flores, limpia el cieno de mi pueblo desnudándose en las mañanas, lamiendo con una lengua dos planetas lejanos en el bing-bang de mi universo, de pensamiento dulce peso a dedos agrios, de “culo caliente” pese a versos gordos que matan, pero matan tan dulcemente y tantas veces al día, que en 3 ocasiones no he recordado tu nombre: Ich liebe dich, ich liebe dich, ich liebe dich.<br /><br />“Mierda”… “Coño”… “tiem”…<br /><br />Tiempo perdido guardado en bolsas rotas<br />versos añejos de esperanzas calvas.<br /><br />-Esta poesía estaba junto a la tuya, dormíamos los tres cuando el ladrón se colaba en rayo de luna infiel por ventanas desprovistas de razones que buscan un corazón.<br /><br />Du bist meine lieben… Du bist meine lieben… Du bist meine lieben…<br /><br />-Me sentía solo, tan solo que cuando el reloj gritaba extendía mi brazo buscando tu pene, tu sexo, tu sexo en el sexo, tu sexo en el sexo de mi sexo para conectar ambos sexo y hacer el sexo, buscando tu cuerpo en festivales nocturnos de máscaras abortadas cada dos años, y solo encontraba a mi lado una cabeza provista de pelo propicio a morir con el demonio de la calvicie. <br />Yo estoy contigo… decía. Yo estoy contigo… decía. Yo estoy contigo… decía.<br /><br />Lieben est norte<br /><br />-Antes de visitar tierras extranjeras la marea la trajo a mi casa cual regalo de un Dios – Vete, me dijo, cuando vuelvas aquí estaré para ti, si sientes algo, llámame.<br /><br />Nunca te esperé<br />ya te tenía, no te hacía mío<br />cohibido, miedo, vergüenza<br />aún siento tu cuerpo mío, tu cuerpo mío, tu cuerpo mío.<br /><br />-Estuvo junto contigo, ahora que he disparado cual rey de suspiros la balacera de musgos al corazón del viejo poeta. Eres poesía, una poesía conformista y resignada a hundirse en su punto fijo descansado sin antes haber vivido, sin embargo rodeada de un tormento delicioso y cutre cual libro sagrado, pero nunca serás nuevo… como el gordo y agrio poeta, es nuevo y no me deja perder en las soledades que entrecruzan mi calzando, nuevo poeta, nueva poesía, nuevo “culo”.<br /><br />Ya no soy poesía<br />al menos no tuya<br />no quiero serlo, nunca más. <br /><br />IMBÉCIL<br /><br />Prefiero perderme en agujeros de “nosé”, antes de volver a un regazo ensuciado con palabras tristes, y sexo continuo sin la magia que otorga un poema. Aquel mísero y ancho escroto, que lamentará tu sexo haber tocado, tu sexo, lleno de escata.<br /><br />He muerto miles de veces para volver a la vida y hacerlo nuevamente.<br /><br />No te quiero, vete<br />no me dejes solo<br /><br />Ansío tener que apreciar tu rostro<br />no leer tu ironía<br />de versos nuevos.<br />El reflejo de la diosa me los lee secos<br />cada noche como petardos brillantes que adornan mi andrajoso suelo<br />cargado de deseo<br />de oscuros temores<br />de suaves rimas, a veces pobres<br />con pelotones de garras que desguazan mi carne inyectando su veneno<br />calles de asfalto en las venas de la poesía<br />corroídas por el odio que las derrota, pisa y pesa.<br /><br />Sufrir es la opción que adoptan poetas de vida lente y muerte rápida. Dolor: inevitable. Sufrir: Opcional. Búsqueda de soñar lo vivido o lo que esconden nuestras antiguas promesas.<br /><br />Si sufrir es poesía, quiero ser poeta.<br /><br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-18515857702756317692010-12-14T15:51:00.000-08:002010-12-14T15:54:51.984-08:00¿Poema al silencio?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivkyoaJ0ZQOHnmpzb50LT66PqopVFFrQVgww-7WvG8cSdcgB-uT9nYMt_UZbLS5XpoxF4mbdp4dnn3KJdSrXLWHGnXTR4SGniJ93pxP39h1Ovs3OsyxArQseDVJf5p-J-cMm7tFrhwv2EB/s1600/silencio.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 366px; height: 323px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivkyoaJ0ZQOHnmpzb50LT66PqopVFFrQVgww-7WvG8cSdcgB-uT9nYMt_UZbLS5XpoxF4mbdp4dnn3KJdSrXLWHGnXTR4SGniJ93pxP39h1Ovs3OsyxArQseDVJf5p-J-cMm7tFrhwv2EB/s400/silencio.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550690677848112098" /></a><br /><br />Callando un secreto, y se revuelve el tiempo<br />que da paso a la deseo y la ira.<br /><br />Callando un secreto, y el cielo cae desnudo<br />sobre la panza de los mortales.<br /><br />Callando un secreto, y los besos ahogados del mar<br />duermen bajo las furias.<br /><br />Una furia<br />dos furias<br />tres furias<br />¿Cuántas furias se necesitan para ser mortal?<br /><br />¿Cuántos deseos hacen falta, para que este escrito<br />fuese considerado una oración?<br /><br />¿Cuántas bocas deben de gritar, para pichar el cielo<br />y que caiga un ángel sobre el asfalto?<br /><br />¿Cuántos golpes debemos darnos para ser puros?<br /><br />¿Cuántos clavos incrustados a brazos y pecho para ser Salvador, Mesías, Enviado, o quizás el hijo de aquel cuyo nombre de debe ser nombrado?<br /><br />¿Y la lanza? Dejamos que nos la claven o la tomamos en mano autoproclamándonos guerreros, walkirias, o cualquier otra cosa que se le parezca.<br /><br />Oh, el silencio ¿Cuánto silencio hay que hacer, cuanto, cuanto cuanto?<br /><br />El Silencio aturde las calles<br />bajo una lluvia templada<br />de mi hogar ciudad desierta;<br />su rugido baila con el ángel sobre el asfalto.<br /><br />El Silencio aplasta corazones<br />volviendo pesadas sus lenguas<br />mientras dormita con los ojos abiertos<br />confundiendo su realidad.<br /><br />El silencio baja despacio; <br />se clava en el aire que acaricia<br />sembrando un eco de sombra entre los pasos;<br />mientras taciturno nos invita a tomar un café.<br /><br />Es… El silencio… Todo o nada.<br /><br />¿Será el sonido de unas voces calladas?<br />¿El secreto de la verdad absoluta?<br />¿Un grito imperceptible?<br />¿La voz que divulga un secreto divino?<br />¿O simplemente… La voz de Dios?<br /><br />Shhhhh….. ¿Silencio?<br /><br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-37077097585926919152010-12-14T15:48:00.000-08:002010-12-14T15:51:37.268-08:00Algo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuztWHY2kfv86OwEjz31y-HWAmsl-XzN291beo8R-RcgyXlA2PIyEANtmHSMVCJLFVqfPDxTirZU-KhsAw84qhalUf03fZV8gnb3YFKyMw5IqQTE7FSE_nuhuPjrd7ESn90Y9O4CzBrJrD/s1600/algo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuztWHY2kfv86OwEjz31y-HWAmsl-XzN291beo8R-RcgyXlA2PIyEANtmHSMVCJLFVqfPDxTirZU-KhsAw84qhalUf03fZV8gnb3YFKyMw5IqQTE7FSE_nuhuPjrd7ESn90Y9O4CzBrJrD/s400/algo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550689663678859618" /></a><br /><br />Tengo adherido al alma un tatuaje<br />que muerde los retratos<br />que buscan refugio en mis aposentos.<br /><br />Su sombra engaña mi visión<br />cuando la busco, se esconde<br />entre los baúles de mis sonrisas falsas.<br /><br />Las paredes calvas, teñidas de un sueño negro<br />entre retazos de sábanas<br />dibujan a la niña que teme al lienzo; a la inmortalidad.<br /><br />Cada diente en la pared marca una historia<br />y deja una atmósfera oscura<br />de amargo semblante entre las manchas diurnas.<br /><br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-40557007917064260782010-08-28T17:53:00.000-07:002010-08-28T18:09:45.259-07:00Cuando la premonición de la muerte se vuelve poema<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj0ypHbfIwhnAthOHlv-47upic4V6Ay1PW5xZriizlJrSFPauGnQ2y7LBKHM1xt2_RJIav6-KxYnZxcztvmhS6uYgkjZZiTd3xK-wl2rVyB2Yx-vfEdLGCAP3XHN3Ty0dEasEBFjV6iiHr/s1600/diosa.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 275px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj0ypHbfIwhnAthOHlv-47upic4V6Ay1PW5xZriizlJrSFPauGnQ2y7LBKHM1xt2_RJIav6-KxYnZxcztvmhS6uYgkjZZiTd3xK-wl2rVyB2Yx-vfEdLGCAP3XHN3Ty0dEasEBFjV6iiHr/s320/diosa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5510632657058442578" /></a><br /><br />Una bola suspendida sobre el hilo delgado que sostiene la uña<br />abajo, varias gotas enredadas entre un cubo forman el coloso<br />y la redondez del péndulo se precipita, y oscila.<br /><br />El hilo corta el aire mediante la acción precedente a un silbido<br />mientras un eclipse deserta, para segundos mas tarde,<br />convertirse en una figura amorfa y concubina del silencio.<br /><br />El agua otra vez refleja una cara gorda y redonda,<br />mientras se descristaliza y se adormece para reparar el rostro,<br />aun así, el reflejo sigue insinuando intenciones.<br /><br />El papel teñido sobre la mesa de noche<br />observa a un minuto que pasa, y se detiene<br />a la luz amarilla de la lampara que saluda, y luego pestaña.<br /><br />El agua ahora está quieta, y el hilo en el suelo,<br />alguien escribe sobre el papel, y la luz pide ayuda, vuelve y pestaña<br />y la enorme esfera lee: Epitafio.<br /><br />Nadie habla pero todos disimulan, y la sombra de la cerúlea<br />por segundos es radiante y ruidosa como quejándose de algún dolor<br />más ignorando los segundos, y el minuto que sigue detenido.<br /><br />Es el último que ha llegado<br />y cierra la puerta, nadie más pasa<br />tampoco nadie se aproxima.<br /><br />El sonido del mar entra a galopes por la ventana, y con sus brazos<br />acaricia a la futura amante de sus calcáreas noches,<br />que dormirá entre el seno de su providencia<br />beberá de su aliento y juzgará a su lado a los marineros perdidos<br />cuando el imperio rocoso de su profundo sueño llegue<br />para despertar donde nadie oirá sus gritos.<br /><br />La luna cierra los ojos y da paso a las sombras, el agua tiembla<br />el hilo pendiente se descuelga, y la uña dividida en trozos yace sobre el suelo<br />la luz se oculta, pero el minuto sigue detenido<br />y entre sus brazos ella duerme para descansar<br />cuando la premonición de la muerte, se vuelve poema. <br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-40001698077036680062010-01-20T05:56:00.000-08:002010-01-20T06:56:02.172-08:00F3<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVNq7ZqjRSE0ZO7hLMFe21iDYylyCU5kQwTFvsEDgSdiEi_XceVeFIFDBwv6ZShl_vWtXHDJSuoaAw0k0dp07I0TgDdKMz4lrBOwIYQ_4KBKC6uApAibZbF3b4ncG867uvVbOyjocFVSqO/s1600-h/duendes-verdes-ampliada.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVNq7ZqjRSE0ZO7hLMFe21iDYylyCU5kQwTFvsEDgSdiEi_XceVeFIFDBwv6ZShl_vWtXHDJSuoaAw0k0dp07I0TgDdKMz4lrBOwIYQ_4KBKC6uApAibZbF3b4ncG867uvVbOyjocFVSqO/s200/duendes-verdes-ampliada.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428828371716245394" /></a><br /><br />El escenario está completamente vacío. Solo hay una caja de regalos está en el centro pero bien adelante. Un solo foco color rojo alumbra la caja. Dentro de esta caja se encuentra un corazón rojo que parpadea. En la obra hay tres personajes que son bien cómicos, y ridículos.<br /><br />Se encienden las otras luces y se encuentran Flipa y Flepa en el escenario, cada una en un extremo diferente, mirándose entre sí con una música de fondo, al finalizar la música al unísono declaman algunas décimas folklóricas mientras van haciéndo composiciones comporales. Al terminar de declamar caminan lentamente hacia el centro, mientras suena una nueva canción. Al final se la canción ella continúan cantando pero no la misma letra de la canción, sino una canción con sonidos guturales compuesta por ellas mismas, sonidos que provienen de su estomago, su garganta, cuya composición son gemidos. Entonces ven la caja:<br /><br /><br /><br />Flipa: ¿Qué es esto?<br /><br />Flopy: es una caja ¿No lo ves? Es una caja.<br /><br />Flipa: creo que es un regalo para nosotras.<br /><br />Flopy: aún no han llegado los tiempos en que la gente haga regalos de gratis.<br /><br />Flipa: creo que un alma dadivosa se ha apiadado de nosotras o un…<br /><br />Flopy: ¿Un alma? ¿Un alma? ¿Acaso has visto tu algún alma envuelta en carne caminar por aquí estos días?<br /><br />Flipa: Ay no sé, suéltame. Yo ya no me pongo a ver quien tiene alma y quien no. Sólo se que es un regalo y no puedo evitar abrirlo.<br /><br />Flopy: ¡No! No puedes andar por el mundo abriendo cajas que ves enfrente solo por curiosidad, además no sabes que hay dentro.<br /><br />Flipa: Sí que lo se (dubitativa, buscando una respuesta rápida para salir de paso)<br /><br />Flopy: ¿Cómo lo sabes?<br /><br />Flipa: Lo he soñado ayer. Vi esta caja aquí mismo y dentro había…. <br /><br />Flopy: ja ja ja (la interrumpe Flopy) ¿Tú has soñado? ¿Quién sueña en estos días? Ja ja <br /><br />Flipa: calla, calla, calla.<br /><br />Flopy: A ver dime: ¿Qué hay en la caja?<br /><br />Flipa: Dentro de la caja hay un minuto, unidad de tiempo de 60 segundos más importante que las horas, los días, los meses y los años.<br /><br />Flopy: ¿Cómo es eso posible?<br /><br />Flipa: Porque los años solo te enseñan sobre las largas guerras y las lentas pero mortíferas enfermedades, los meses por su cuenta solo te hacen ver el arduo trabajo que cumples con exactitud para que a su final solo cobres una mísera que no te alcance para vivir hasta que resignes y te des cuenta que todos los meses de tu vida será lo mismo. Las semanas, cada una igual a la anterior, sin novedad, para que tu espíritu se torne viejo, cansado y aburrido. Los días sirven solo para cansarte y estresarte, cada uno se vuelve mas incomodo e insoportable que el otro, haciéndote saber que tan putrefacta e insignificante es tu vida y recordándote en la noche, antes de irte a dormir, que el próximo día será exactamente igual. Las horas, ay las horas, las malditas e insoportables horas que traen las repentinas cóleras y las ofuscaciones que te enervan, y lo peor es que las mismas se vengan de ti y se ponen en tu contra, pasan lentas, muy lentas, para que el día se mas largo, entonces un día parece una semana, una semana parece un mes, un mes parece un año y un año parece un siglo. Pero… un minuto, un minuto, un minuto, ahí suceden las mas grandes cosas que alimentan la vida: una caricia, un abrazo, un beso, un reencuentro, un adiós, una despedida, un poema…<br /><br /><br />Flopy: ¿Pero al final vale la pena? ¿Vale la pena? ¿Vale la pena?<br /><br />Flipa: ¿Sabes Flopy? A veces sueño con muertos.<br /><br />Flopy: No aguanto más tu discurso absurdo, acabemos con esto, abriré la caja.<br /><br />(Se apresura a abrir la caja pero la da corriente, y suena en todo el escenario el sonido de electricidad, entonces ambos se van hacia atrás estupefactos, sin saber que ha pasado).<br /><br />Flopy: ¿Qué hay en la caja?<br /><br />Flipa: No lo se Flopy, no lo sé.<br /><br />Flopy: Y si en la caja hay… ¿Un pueblo?<br /><br />(Ambos huyen por temor a que dentro de la caja haya un pueblo, y caminan casi trotando a cada lado de la escena, corriendo, de un lado al otro de manera unánime, y siguen en ese movimiento mientras suena una música de fondo de unos 50 segundos aproximadamente, luego cuando la música deja de sonar ellas siguen haciendo el movimiento, y como si fuera declamando un poema con furia y con miedo a la vez, empiezan de decir los siguientes textos)<br /><br /><br />Flipa: El pueblo es un pueblo inerte, un pueblo con el cerebro muerto y sin ideas. Un pueblo vago y condenado a la mediocridad de sus habitantes.<br /><br />Flopy: El pueblo tiene el alma negra e infértil como las cenizas que se han creado del incendio de la memoria de un genio.<br /><br />Flipa: El pueblo tiene una venda en los ojos, tan negra como la mano que desgarra el vientre de la noche y arranca las pupilas de los muertos que caminan.<br /><br />Flopy: El pueblo duerme en un letargo tan largo y tan profundo, que ni siquiera Dios se atreve a intentar despertarlo, por temor a no poder lograrlo, y dejar de ser el Dios que todo lo puede y ser el ridícula de sus ángeles.<br /><br />Flipa: El pueblo es un pueblo sin futuro, sin salida, sin retorno.<br /><br />Flopy y Flipa: El pueblo, mi pueblo, tu pueblo, es un pueblo muerto.<br /><br />(Suena música y realizan una especia de coreografía corporal, y de repente se escuchan gritos, truenos, explosiones) y se detiene todo mediante el aplauso de Flepo, que aparece en escena, y todos hacen shhhhhh. Ya no hay música.)<br /><br />Flepo: Pero sin embargo, los pueblos tienen la capacidad de renacer de sus propias cenizas. Cuando un pueblo muere, vuelve a la vida, porque la cultura de un pueblo siempre predomina ante la ignorancia de una nación. (Empieza a recitar una poesía coreada)<br /><br />Flopy: (Se ríe de burla) Pero no hay esperanza, y un pueblo desesperanzado es peor que un pueblo muerto, cuando no hay esperanza, no hay cultura que valga, además… nadie ha dicho que haya pueblo dentro de esta caja.<br /><br />Flepo: ¿Que hay dentro de la caja? Yo digo que un pueblo<br /><br />Flopy: ¿Un pueblo? Los pueblos no existen ya ni en sueños.<br /><br />Flepo: ¿Acaso tú sueñas? Corren hacia ella y la agarran, preguntándole intrigados.<br /><br />Flepo y Flipa: ¿Sueñas? ¿Sueñas? ¿Sueñas? <br /><br />(Se escucha una alarma bien fuerte…. Y después de la alarma una voz en off)<br /><br />Voz en off: Obreros a trabajar. Obreros a trabajar. Obreros a trabajar.<br /><br />(Se ponen a trabajar y mientras trabajan conversan)<br /><br />Flipa: ¿Ustedes creen que exista algo mas haya de este cuarto oscuro?<br /><br />Flopy: No hagas tantas preguntas y trabaja.<br /><br />Flipa: ¿Y si de repente resucita?<br /><br />Flopy: Baaaaaaaaaaaasta…!!!<br /><br />Flipa: He escuchado por ahí, que lo más importante para un pueblo es su cultura, su lengua, sus bailes, sus dialectos, su folklore, sus personajes pictóricos.<br /><br />Flopy: Calla… No te das cuenta de que pueden escucharte y meternos a todos en problemas. Los pueblos no existen. Y punto, se acabó.<br /><br />Flepo: ¿Saben? A veces veo con muertos, los he visto bien de cerca. Son ciegos, nunca te ven cuando le pasas por el lado, también son sordos, porque nunca responden, son mudos, incapaces de decir cosas que su lengua se siente en capacidad, son insensibles ante todo, parecen unas pelotas de carne que caminan por las calles y las aceras, como si fueran flores de muertas de un otoño que se las lleva el viento, por muchas perdidas tierras, por muchas perdidas ciudades. Han llegado al punto donde hay retorno, ¿Pero saben que es lo peor?.... (Larga pausa) No piensan…<br /><br />(Todos lanzan un enorme suspiro, se ponen frente al público y se tapan la boca. Suena una canción)<br /><br />Flepo: Ya sé lo que hay en la caja.<br /><br />Flipa: ¿Cómo lo has sabido?<br /><br />Flopy: Espero que no sea un engaño<br /><br />Flepo: No, he cerrado mis ojos, y me lo he preguntado a mi mismo. Y una voz me dijo que hay en la caja.<br /><br />Flopy: No hace falta que lo digas, tengo una mejor idea. ¿Por qué no la vendemos? Yo la vendo, por un sueño, por un trozo de conciencia, por una verdad, vengo esta caja por su misterioso secreto.<br /><br />Flepo: No, esto no se vende.<br /><br />Flipa: Pues cuéntanos, dínoslo, dínoslo, ¿Qué hay en la caja?<br /><br />Flepo: Es la mayor de todas las sabidurías. Lo que todos los genios han buscado y nunca han encontrado, la única cosa por la cual los sabios hubieran dado hasta sus ojos, su corazón, sus pulmones, y hasta su sexo.<br /><br />(Flipa y flopy se asombran y dan un gemido de asombro)<br /><br />Flipa: ¿Qué es? <br /><br />Flepo: Lo que hay dentro de la caja es… Una respuesta<br /><br />(Flipa y Flopy se miran, luego miran a Flepo sin saber que decir y se acercan todos a la caja ensimismados, y se deciden a abrir la caja, y cuando lo sacan, hay un corazón rojo que parpadea, parpadea, parpadea. Y se escucha un voz en off que dice<br /><br />Voz en off: El pueblo es pueblo muerto, el pueblo es un pueblo muerto, el pueblo es un pueblo muerto. (Las luces bajan, poco a poco)<br /><br /> Reinaldo del Orbe<br /><br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-55852495110331585582009-10-05T01:04:00.000-07:002009-10-05T01:33:18.654-07:00Mercedes Sosa (RIP) 1935-2009<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjGQYy2h2pNn-n7ZWvKbiRI_jqr6sPkUkM4CNocdhCLImwpXQGyQKzpXas1BWGLU5V_V-XmpAWJJpfV9sJiKLiOLEd0SZ53fUQ0UhskNXe28OIUWvRB2zrv7-tjcEhzpq2VUEJg2Cgf5pv/s1600-r/mercedes080706.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 250px; height: 325px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjGQYy2h2pNn-n7ZWvKbiRI_jqr6sPkUkM4CNocdhCLImwpXQGyQKzpXas1BWGLU5V_V-XmpAWJJpfV9sJiKLiOLEd0SZ53fUQ0UhskNXe28OIUWvRB2zrv7-tjcEhzpq2VUEJg2Cgf5pv/s1600-r/mercedes080706.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><br />Como Michelle Ricardo -Hoy Tengo el corazon roto y libre el alma.<br /><br />Estaba sobre la cama a las 6:30 am, mitad despierto y mitad dormido, cuando mi amigo Peer se levanta y enciende el televisor para ver sus noticias antes de irse al trabajo, y simplemente hizo entender el televisor y escuché de forma inmediata con un acento completamente aleman, el nombre de Mercedes Sosa.<br /><br />Ya sabía gracias a mi amigo Alberto (Madelman40), que ella estaba interna e un sanatorio Argentino victima de una afeccion hepática que había afectado sus rinones y pulmones, desde entonces procuré seguir la noticia como un rato hambriento persiguiendo un queso. Pero desde que escuché el nombre inmediatamente me supuse lo peor, me levanté a ver el televisor y en efecto, vi lo que nunca me imaginaba, el cuerpo de una gran Diosa de la voz, del canto y del folklor dentro de un ataud siendo velada. Fue una de las imagenes mas dolorosas que he visto en mi vida, solo me puse acongojada y procurar retener las lagrimas.<br /><br />Ayer domingo 04 de Abril a las 5:15 (hora Argentina) murió la cantante Mercedes Sosa.<br /><br />Yo simplemente me hago a mi mismo, le hago a Dios, y le hago a la vida una pregunta. Porque? Porque? Porque?<br /><br />En nuestro mundo estamos rodeados de gente, muchos buenos y malos, bonitos y feos, altos y bajos, ladrones y altruista, todos dentro de la misma esfera que gira. Todos de alguna manera aportamos algo en la vida para que nuestra sociedad se defina de alguna manera, sea esto para bien o para mal, todos de alguna u otra manera hemos buscado la manera de aprender a convivir juntos e incluso, que a pesar de estar en lados enemigos, nos reunimos en un mismo lugar cuando de defendernos unos a otro se trata o de combatir por un mismo ideal. <br /><br />Pero cuando hablamos de personas como Mercedes Sosa, con una gran y eminente conciencia selectiva, luchadora y defensora de los derechos humanos, madre de lapatria suramericana y patrimonio en vida de la humanidad, entonces vuelvo y pregunto. Porque? Porque? Porque?<br /><br />Puedo entender que tenía 74 primaveras cantandole a la patria Suramericana, pero aun así es algo que te duele. Como dijo Olvido Gara a la muerte de Michael Jackson - Quizás no es algo que te duela tanto como si fuera tu madre o tu hermano, pero tampoco es algo que te deja indiferente.<br /><br />Joan Manuel Serrat creo que dijo la mejor frase para la muerte de Mercedes Sosa - Ha hecho llorar a muchos hombres- Dentro de los cuales creo que yo encabezo la lista, cuando escucho su musica no se porqué pero siempre me siento como si estuviera con mi madre, siento tanta maternidad, tanto amor, tanto corazon. Porque como tambien dijo Serrat para Mercedes - No es solo la voz, hace falta tener el corazon, y ella lo tenía.<br /><br />Sí, ella lo tenía, porque lo mejor de todo es que no se ha llevado su corazon al cielo, nos lo ha dejado en cada historia de cada pais suramericano, en cada cancion, en cada letra, en todo...<br /><br />Nunca en mi vida he perdido a un ser querido, es la primera vez después de Melanie Thornton que vuelo a sentir algo parecido, solo que esta vez no siento que se murió una artista, siento que se murió una tia, una prima, una hermana de mi abuela, que se murió alguien muy cercano a mí que ha hecho en mi vida. Nunca pensé que podía sentir eso por alguien desconocido pero es la verdad.<br /><br />Personas como Mercedes Sosa, Dios debería condecerle el don de la inmortalidad, porque son personas que mientras mas tiempo duren vivas, mas aportan, mas contribuyen, mas gente se nutre de su sabiduría. No entiendo como puedo haber pasado. Nunca me imaginé que de un dia para otr se fuera así, como un flash... Pero sin embargo no nos ha dejado ciegos, nos ha abierto mas los ojos al mundo.<br /><br />Mercedes Sosa eres Madre de la patria Sudamericana, conciencia americana, patrimonio en vida para la humanidad, eres sencillamente una Diosa para los vivos. Hablo en presente porque no estas muerta, al menos no lo estas para mí, continúas viva en mi corazon, porque aún te siento.<br /><br />Mercedes Sosa (1935-2009)Reinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-50658726118967061592009-04-25T09:19:00.000-07:002009-04-25T09:45:02.681-07:00Metro en primavera<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx6ijjp04G9XKxXt6v0jpTcDzT7Nx7ltSdjVSBRvCBosFowpO4rxLqzmmRqVMZbsmU8wIi2BRtda1eOFsg3VkfNIPTL0onXy4n2Vvb_5Z1hwyJWFk6L39GJ41vORJxLcon8HyTYm9_8MBZ/s400/satan.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 286px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhx6ijjp04G9XKxXt6v0jpTcDzT7Nx7ltSdjVSBRvCBosFowpO4rxLqzmmRqVMZbsmU8wIi2BRtda1eOFsg3VkfNIPTL0onXy4n2Vvb_5Z1hwyJWFk6L39GJ41vORJxLcon8HyTYm9_8MBZ/s400/satan.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br />- ¡Tiiip! ¡Tiiip! ¡Tiiip!<br /><br />Avisa el metro su llegada con su sonido de monstruo. Decenas de hombres con cara de insectos perseveran taciturnos; no se si llamarles zombis dormidos en los laureles de lo cotidiano, hombres mecánicos programados para el abordaje, marionetas de los dioses del destino cual fichas de ajedrez, o simples trozos de carne embelesados con lo plausible. Simplemente eran junto conmigo seres esclavizados a la solicitud del perpetuo socorro.<br /><br />Llega el metro. La mente abandona el cuerpo. –Conforme a sus anchas despierta su reminiscente instinto prehistórico – Actúa por voluntad propia. <br /><br />La visión nos revela el paisaje del enfrentamiento de desalmados en un barullo corporal. Parecían personajes fantásticos de Gulliver con un apetito estéril, seres eternos condenados a la decadencia, el hambre y la sed, reaccionando ante un vaso de agua con un trozo de pan, cientos de insignificantes devorando un caramelo, gusanos carroñeros engullendo la mano de un dios dos veces muerto y esquelético, mientras la maldición de mi misma me condenaba a mirar.<br /><br />Todos habían soportado lo justo para el verbo esperar, sin embargo la palabra justo fue comida y luego vomitada para volvérsela a comer, cuando le tocó el turno al verbo abordar.<br /><br />Se va el metro. Todos han abordado. - La mente vuelve a un cuerpo casi muerto y abandonado, haciéndole recuperar su estado de esclavo para ser regido por una fuerza superior-. <br /><br />Ahora estoy solo en la estación. Subo las escaleras y salgo a la calle, camino 8 cuadras a pie para llegar a mi destino bajo el abrazo del viento, y me cuelo entre un beso del sol tras su saludo de primavera.<br /><br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-50911283903753869642009-04-14T12:40:00.000-07:002009-04-14T12:45:10.404-07:00Sobre héroes y tumbas<a href="http://mondomedico.files.wordpress.com/2007/11/anciano.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 384px; height: 434px;" src="http://mondomedico.files.wordpress.com/2007/11/anciano.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Es la hora pico y sin embargo no hay nadie en la estación, nadie que envejezca junto a mi en el palidecer que nos ofrece el calvario de la palabra ¨espera¨. Me doy cuenta que no estoy soñando.<br /><br />Veo un ángel que se desploma del cielo suculento de justicia y cae en el andén, procede a esconderse tras un muro en plan vigía como animal en caza. Al cabo de unos segundos se avalancha sobre un hombre con bolso de mujer, procede a mutilarle las manos y a cortarle la voz mientras ambos desaparecían en un mundo de sombras.<br /><br />¿Seguiré soñando? De pronto ya no estaba solo, un grupo de chicos desconocidos cubiertos por un pliegue de cortinas de vidrio y con mascaras en sus rostros fabricadas con el tejido de sus propias desdichas se sentaron a mi lado, procediendo de igual manera a envejecer junto a mí mientras el tren de los suspiros disimulaba su retraso con música clásica de fondo.<br /><br />Mas tarde un grupo de ancianos caminaban por el pasillo cantando glorias y penas; mientras yo los miraba con los ojos del alma cual muerto viviente mirando un Dios. Todos ellos han crecido de la mano de los héroes y las tumbas, leyendo sobre sus héroes y sus tumbas, han sentido poder tocar e incluso hablar con los mismo a pesar de la distancia, puesto que aferrados a la esperanza han dejado crecer en sus corazones el don de de la templanza, y han llorado sus tumbas con mas pesar que el que se tiene cuando se llora a un hijo, porque cuando un hijo se va, vienen otros, pero cuando se va un héroe, no se sabe cuando vendrá el próximo. Al parecer los héroes sacan los brazos de sus tumbas para hacerse más fuertes, porque solo con su muerte su teoría se lleva a la práctica empezando por el pueblo, trascendiendo a las ciudades, naciones y continentes completos; pero en este tiempo ya no hay héroes, solo tumbas. Tumbas que condenan a ser recordados y latentes en la historias, sin embargo cuando no hay líder no hay ejercito, y cuando no hay guía, no hay éxodo.<br /><br />Al fin llega el metro saludando el rostro de unos cuantos infelices sentados en el banco de ¨espera¨. Los chicos desconocidos y yo entramos y tomamos asiento, todos ya envejecidos con canas en el espíritu que les había hecho el espíritu mas miserable, no debían habérseme acercado. Algo curioso es que los ancianos no habían entrado (aquellos que son mis héroes), miro por la ventana de cristal y veo los asientos, pero no hay ancianos, solo restos de tumbas inmortales. <br /><br /><br />@Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-89907386635767346882009-04-13T05:52:00.000-07:002009-04-13T05:55:07.092-07:00Mochila de mi<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwQT9Y8tHTI5JQ1abnPnl7TPHrajf5AKZIiPeNYqVXYHbQv9LDKBfuL9JaahuiwfL9AaWyl_MVXQpLgSehBNlctzDN3d-c-Q-yor3pI3ICamSe78jIdHosrOnV9Sw_Ejshkkv6SNoFBaQ/s400/mochila.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 110px; height: 126px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwQT9Y8tHTI5JQ1abnPnl7TPHrajf5AKZIiPeNYqVXYHbQv9LDKBfuL9JaahuiwfL9AaWyl_MVXQpLgSehBNlctzDN3d-c-Q-yor3pI3ICamSe78jIdHosrOnV9Sw_Ejshkkv6SNoFBaQ/s400/mochila.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br />Al fin ha llegado el metro después de 4 pesados minutos de espera. Me he adentrado en sus entrañas cual si fuese un pájaro perdido que ha encontrado la salida. Al entrar marqué mi territorio igual que un animal -¿Quién de nosotros no lo es? –<br /><br />La gente empezó a entrar sin tocar el suelo, flotando como si de algún globo cargado de helio se tratase, todos ligeros, ligeros como plumas con finos tentáculos de algodón, tan ligeros que al parecer tenían el alma casi salva – se creían dioses – unos más ligeros que otros. Algunos a duras penas se elevaban unos centímetros – sin embargo eran también ligeros-.<br /><br />Mi cuerpo se mantenía en el suelo como maldición de mi misma. Tengo una gran mochila, la cual lleva en sus adentros todo el peso de mis miserables años que carga mi espalda. Tan pesada que parece incierta, tan pesada que me ha truncado mis dones y encorvado mi espalda, tan pesada que entre tanto peso me he olvidado de mi misma. En ella llevo el peso de mis muertos, de los fracasos que he tenido y tendré – Aunque para mí seguir vivo sigue siendo un fracaso -, también llevo en ella todo el peso de mi misma, que me condena a llevarlo anclado a mis anchas como una cruz de piedra, solo que aquí no tengo esperanzas de glorias pasado el calvario, sin embargo atravieso los mismo misterios, llevándome a mi misma dentro de ella; y sin embargo, llevándome a mi misma – en todo mi estado de impureza.<br /><br />De pronto el metro se detiene y se abren las puertas, y de un golpe casi imprevisto como un relámpago en la noche tan inesperado como ruidoso, me desprenden la mochila dos duendes sin voz, y salen huyendo con ella felices por la victoria del hurto, mientras la victima pasmada sollozaba porque había aprendido a vivir con la maldición de sus años y el peso de sus difuntos en la espalda como una cruz de piedra, que ahora la condenaban a la felicidad.<br /><br />- Ahora ellos cargaran con mis pecados, ¿Qué es esto? Siento que empiezo flotar.<br /><br /><br />@Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-27567201245374462352009-04-13T05:43:00.000-07:002009-04-13T06:27:09.586-07:00Pijos<a href="http://www.flogup.net/fotos/07/06/07/116715.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 262px; height: 263px;" src="http://www.flogup.net/fotos/07/06/07/116715.jpg" border="0" alt="" /></a><br />No recuerdo cuanto tiempo tardó el metro en llegar, era un sábado recuerdo, o más bien madrugada del domingo. Había pasado toda la noche con unos amigos que disfrutaban tanto del arte de hablar, que me cohibían y me cegaban con su aire viciado.<br /><br />Frente a mí pasaron unos chavales de clase distinguida, los famosos pijos, aquellos chicos hermosos y envidiados por todos; recuerdo que cuando yo era un infante siempre soñé con ser parte de ellos, y mientras soñaba me sentía me sentía más miserable cada día, porque sabía que ese nunca sería mi lugar, aunque hoy en día he comprendido que la altura, la belleza, y la sociedad no siempre riman con los versos de la felicidad.<br /><br />Hace ya muchos años que le declaré la guerra a mis sueños, y el tan solo hecho de que alguno quisiera manifestarse, era para mí motivo de paredón. Destruí la estatua que cada uno se había hecho a sí mismo, antes de que el tiempo las oxidara y me cayeran encima. Con los años dejé de ser una princesa con zapatos de cristal para andar a pies descalzos, y en vez de utilizar mi cabello para que mi salvador trepase la torre decidí volverme calva, para luego dormir para siempre y que ni el beso mas dulce del mas apuesto mortal, pudiese quitarme este oscuro velo, que es la tumba cavada por mí misma.<br /><br />Alguien me dijo una vez ‘todos hemos crecido sobre héroes y tumbas’, pero estos chicos tiene un rostro tan perfecto, que no parecen tener ningún muerto que llorar.<br /><br />¡Oh cuando efímera es la belleza! Dicen millones de versos. Cuando estos jóvenes tenga 60 años, ya no serán ni la reminiscencia de una chispa de lo que hoy en día son, eso me daba un poco de alivio, sin embargo yo tengo 21, y no llego ni siquiera al estado de chispa. Mi belleza desapareció junto con mi infancia.<br /><br />Nunca me he atrevido a saludar a estos chicos. Estoy tan confuso que no se sí los odio, lo admiro, o los envidio. Lo único que se es que nunca seré parte de ellos.<br /><br />Me di valor a mi misma imaginándolos sucios, harapientos, mal olientes y pobres, muy pobres, tan pobres que ni siquiera podían tener una patineta. En ese momento me burle un poco de ellos.<br /><br />-¿Cuánto falta para que llegue el metro? – Dijo uno de ellos al grupo de pijos.<br />-6 minutos según la pantalla<br />-Es mucho tiempo. Mejor vamonos en taxi a mi casa y le digo a mi madre o a mi padre que me presten uno de los dos su coche.<br />-Vale – dijeron a coro.<br /><br /><br /><br />@Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-38809397611548683832009-04-08T03:48:00.000-07:002009-04-08T03:50:38.395-07:00Duende de primavera<a href="http://irlandairlanda.files.wordpress.com/2008/01/duende-musico.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 550px; height: 708px;" src="http://irlandairlanda.files.wordpress.com/2008/01/duende-musico.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Me fui rumbo a la estación del metro con mi habitual traje de fin de semana, un libro de poesías y conservando la misma percepción de la vida que he venido arrastrando desde hace años. El rostro de mis compañeros de acera mostraba la despreocupación que otorga la costumbre a lo habitual y conocido, como si todo ya estuviese escrito y la vida se repitiera recordándose a si misma.<br /><br />De pronto sentí que algo cambiaba cuando en ademán de primavera un árbol florecía. Sobre el mismo había un niño negro como la noche con una media luna dibujada en la frente como hecha por algún crayón, más esto solo fue suficiente para ensimismarme, pero no para detenerme.<br /><br />Continué mi recorrido mientras me adentré en la estación del metro, fui a una cafetería expreso que había dentro del mismo, pedí un café con leche y me senté a leer un poco para hacer horas.<br /><br />-¿Se puede? – me preguntó el niño del árbol pidiéndome permiso para sentarse.<br />-Sí, claro.<br />-Gracias ¿Quiero saber porque me sigues?<br />-¿Perdón? Disculpa no se quien eres y es la primera vez que te veo<br />- No esta es la segunda, la primera fue sobre el árbol.<br />- Es igual, ni se quien eres, no te sigo, tu eres quien me esta siguiendo hasta la estación.<br /><br />Su cara se volvió pálida y confusa, como si buscara las palabras adecuadas para hablar, y luego se notó un su cara una chispa de inteligencia, al parecer había encontrado lo exacto que me quería decir:<br /><br />-Siempre me has buscado, y ahora que me ves ¿Dices no conocerme?<br /><br />-¿Quién eres tu?<br /><br />- Dímelo tú<br /><br />Por un instante lo miré con desprecio e insignificancia, al parecer este niño de aspecto extraño estaba jugando a tomarme el pelo. Procedí en ese momento a imaginarlo como si fuese una jugosa oruga, mientras yo en plan de dominante mantis religiosa le succionaba todos sus jugos engulléndole hasta el alma.<br /><br />- La mantis religiosa con las mismas manos que ora también mata – me dijo<br /><br /><br />¡Dios Mío! Ha leído mi mente. Salí corriendo despavorido sin acabarme el café con leche, yéndome de bruces por el pasillo, al llegar al metro me lancé a sus adentros cargado de pavor. Al sentarme, alguien con voz dulce me invita unas golosinas.<br /><br />-¿Tú? – dije con un pavor único<br />- ¿Sabes quien soy? – contestó con asombro<br /><br />En la siguiente parada del metro me bajé lo mas veloz que pude y salí afuera mientras sentía el corazón que me apuñalaba el pecho como queriendo fisgarme. Al salir pude ver cientos de árboles en ademán de primavera, encima tenían cientos de duendes negros con medias lunas dibujadas en sus frentes; sin embargo la gente caminaba con el mismo rostro, mientras que el mío, sin salir de su ensimismamiento, era el único punto negro de una inútil pagina en blanco.<br /><br />@ Todos los derechos revervadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-48216920115681865642009-04-06T07:12:00.000-07:002009-04-06T08:11:55.063-07:00Paso de Cebra<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje19oTE6TpAwZZpMpxzKYQBP-mCvZFlGlIOToE3zWJiN9suNwzIrmdHuNFNs6TdB4lTdx4Dg0YwOAJ-j2rghXmAvAaKBqOIjwtuHLodpxyS_v8bAkYTJjSLZCDywlkST0aSaozzlb6Br4/s400/mujer_cebra_b.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 283px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje19oTE6TpAwZZpMpxzKYQBP-mCvZFlGlIOToE3zWJiN9suNwzIrmdHuNFNs6TdB4lTdx4Dg0YwOAJ-j2rghXmAvAaKBqOIjwtuHLodpxyS_v8bAkYTJjSLZCDywlkST0aSaozzlb6Br4/s400/mujer_cebra_b.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br />Me vi a mi mismo caminando en la acera con mi peculiar paso de Cebra, enredado entre mil y una conmociones que me encadenaban a divagar; cuando de repente me detuve de golpe, no se si por instinto o porque algún diocesillo en condena de espanto se ancló a mis anchas impidiéndome continuar.<br /><br />Un impulso me hizo alzar la vista; entonces la vi. Ahí estaba la enorme boca sin cuerpo en espera de su próxima victima a engullir. A su derecha se elevaba una gran M color rojo escarlata, la cual en ese momento no entendía su significado. Esta misma me sedujo con su flamante color invitándome a pasar a los adentros de la boca. Yo cedí ante mis impulsos cual si fuese un insecto tras la luz de un farol. Me atreví a entrar.<br /><br />Fui descendiendo por una lengua seca en forma de eslabones, que me condujeron ante un dique que frenaba mi paso, el cual me fue cedido luego ceder ante el halago de su autoridad con una T-10.<br /><br />Continué descendiendo hasta llegar a su estomago, donde de salto imprevisto apareció frente a mi El gran Coloso, otros lo llamaban Metro. Me fui rumbo a sus adentros y me senté en el primer asiento como un gran necesitado. En su interior había un cartel donde una mujer de apariencia estrafalaria era la portada. <br /><br />Cuando el Metro inició su trayecto miré el cristal ahumado que correspondía a mi asiento y vi un rostro que parecía el de un indio inmigrante en tierras extranjeras, me miró amargamente y me preguntó:<br /><br />- ¿Eres loco? -<br />- Yo no contestaba -<br />- ¿Eres más o menos loco como yo? -<br />- Yo no contestaba -<br /><br />Sentía que todos me miraban; supuse que la condena de espanto, y la gran boca, eran el pequeño circo que habían montado los dioses para sembrarme en la tragedia. Paso a paso y de forma sigilosa como si de una fiera el asecho se tratase se me acercan cual si yo fuese carne fresca.<br /><br />De pronto se abrieron las puertas del Metro, y entró saludando en el interior del Coloso un olor que me hizo recordar la visita a un libro de Gulliver. La entidad entró con maquillaje de teatro, crin de caballo en la cabeza, un bolso donde guardaba esperanzas, y una copia exacta de mi paso de Cebra. No podía creerlo, era la misma mujer de la portada del cartel.<br /><br />- Buenas tardes<br />- Nadie contestaba<br /><br /> Se sentó frente a mí y me clavó una mirada taciturna, e inmediatamente comprendí que había venido a salvarme. Su olor alejó a los otros mientras constantemente nos abofeteada el rostro con un impacto nasal haciéndonos palidecer. La gente dejó de mirarme para ensimismarse con dicho personaje.<br /><br />Al cabo de un rato volvían a mí, entonces mi salvadora sacó su última arma del bolso de esperanzas, una avecilla.<br /><br />- ¿Tenéis hambre?<br />- La avecilla no contestaba –<br /><br />Procedió a sacar algunas galletas de su bolso, se las metía en la boca, la mordisqueaba con cautela y luego se la daba a la avecilla de boca a boca, como una madre lo haría con su cría; el ave comía como si de ambrosia se tratase. Mientras el público me había olvidado con la mirada perdida en dicho performance.<br /><br />- ¿Tenéis más hambre?<br />- La avecilla no contestaba –<br /><br /><br />De pronto alcé la vista y vi una cadena de luces rojas, cada una con un nombre distinto. El Metro se detuvo y abrió su estomago en movimientos de puertas; fue ahí cuando pregunté para mi mismo entre dientes.<br /><br />- ¿Habré llegado?<br />- Si, has llegado – Dijo la avecilla<br /><br />Entonces salí del Metro colosal, atravesé el dique, subí por su lengua seca en forma de eslabones, salí de su enorme boca y retomé mi acera con mi peculiar paso de Cebra.<br /><br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-16496404885217966762009-03-17T17:06:00.001-07:002009-03-17T17:13:57.151-07:00Diarios nocturnos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV7CTGFp1eDId4moVDCj0Gzf1KoRygxU11EpfRDu83Htxd9p7G9Z7vyis_WUvmgH8isEa0uXzQnnyZ1gWpOxjfq9EwQXDeN9_VnkDZ29tA6hmGPL1xugcE-7Kl-Mb0MSs7EcBYXjTgstvm/s1600-h/84-03.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 192px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjV7CTGFp1eDId4moVDCj0Gzf1KoRygxU11EpfRDu83Htxd9p7G9Z7vyis_WUvmgH8isEa0uXzQnnyZ1gWpOxjfq9EwQXDeN9_VnkDZ29tA6hmGPL1xugcE-7Kl-Mb0MSs7EcBYXjTgstvm/s200/84-03.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314314333152704130" /></a><br /><br />Una noche que empieza salvaguardando el deseo, y concediendo placeres que afloran a los vicios. ¿Acaso no es eso una mala hierba?. Flor con pétalos y néctar de murciélago ¿sois todos inmortales?.<br /><br />En un ejercicio de egocentrismo leo mi diario ante el espejo y repeliendo la maldición en flor de Narciso oso poseerme mientras los caracoles llaman a mis puertas como manos gigantes destrozando espacios con su implacable maldición del sueño. Me despojo de atuendos y me envuelvo en el arullo de mis aposentos en el desiderio de torpeza, y de nuevo de duermo.<br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-58120132091703530322009-03-08T06:55:00.000-07:002009-03-08T07:28:44.579-07:00Hombre de la gran ciudad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzREu-jqCa3tTVUCXl8NjHt_RE08AyWK4lvfZ07PNHOiOT6TNVrU9D0y1HCkOeiAoH2vTWppJs0JjVSEsH8BkzR5kPhZK69NuIirDYf595xJdwGIbl9QAGPUKeVIm3olgNP9G7wZq6-fw4/s1600-h/19.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 151px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzREu-jqCa3tTVUCXl8NjHt_RE08AyWK4lvfZ07PNHOiOT6TNVrU9D0y1HCkOeiAoH2vTWppJs0JjVSEsH8BkzR5kPhZK69NuIirDYf595xJdwGIbl9QAGPUKeVIm3olgNP9G7wZq6-fw4/s200/19.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5310818515704989874" /></a><br /><br /><br />Las calles tiemblan como todos los días. El cieno es el ungüento de las desproporciones que yacen a los pies de cada farola. Rodeando su cabeza están dando vueltas los insectos frente al sol que sale de óculo y ciega la visión; es como un universo en miniatura con todos sus astros, que de una forma mas breve cuentan la misma historia, o debería decir repite la misma historia. Al igual que mis células (con inteligencia, conciencia, y memoria propia) que cada día mientras duermo se repiten a si mismas; como si entre cada parpadeo tratasen de imitar cada planeta que rodea cada su sol. Hoy es un día especial al igual que todos, solo que al despertarme he podido notar que han dejado de repetirse; mas han empezado a recordarse.<br /><br /> La ciudad en cada esquina tiene pequeños parásitos; grandes bocas que tragan recuerdos, años, memorias, la vida de todo transeúnte que ose anclarse a sus anchas, sin mitigación ni luto será devorada por completo, robándole una parte del pequeño pero gran tesoro que guardan en su alma.<br /><br /> Caída la noche llega la diosa. El coloso. La gran matriarca que viene a ser alimentada por el vomito de sus crías. La historia continua narrándose – De fin a principio, de todo lo creado a la muerte absoluta con el bing-bang, de crió a madre, una historia donde se adelanta rebobinando – En su enorme panza se lleva trozos del alma de cada ser humano de la gran ciudad. Alma. Carne. – En mí las dos son la misma cosa. Estoy seguro que por eso quien toca mi cuerpo toca mi alma, no tengo nada que ocultar. Quizás por eso soy incapaz de recordarme a mi mismo.<br /><br />Los dioses de blanco me persiguen y anhelan llevarme al paraíso blanco donde comeré la ambrosia, pero he estado allí antes y no tengo buenos recuerdos. No es cierto lo que los devotos dicen de ese lugar, pero ya les contare sobre este lugar cuando muera mi carne.<br /><br />Ladrón. Así me llama el coloso. Vacío, así me llaman los dioses; pero no soy un ladrón ni estoy vacío: Voy de boca en boca tomando del estomago de los parásitos los mejores trozos de las mejores almas, llevándome consigo sus mejores remembranzas, y depositándolas en la panza que llevo en mi espalda que se aferra a mí con sus tentáculos a fuerza taciturna pero tenaz, está lleno de tesoros de lo mejor de cada quien. <br /><br />No. Dioses de blanco. <br />No estoy vacío. Traigo conmigo el oro bruto de la esencia de cada ser.<br />No. Coloso. No soy un ladrón. porque alguna vez te aseguro, que sacare mis brazos de la tierra como un titán, para entonces, las bocas que gobiernas en la gran ciudad, empezaran a tragar mi alma poco a poco, llevándose también mis recuerdos, para entonces mi alma y mi carne, ya no serán uno.<br /><br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-22967071294925232322009-02-19T14:11:00.000-08:002009-02-24T11:36:47.450-08:00Starcrossed Cortometraje Gay Part 1 and 2Impactante historia sobre Darren (J.B Ghuman Jr.) y Connor (Marshal Allmar). Son dos amantes que sufren de una maldición estelar y están unidos por sangre en un vecindario suburbano. Starcrossed cuenta una atmosferica historia sobre una relación prohibida que se entorna dentro de un ambiente intolerante en aquel vecindario puritano y que jamas se imaginaron vivir en aquella sociedad. Incapaces de negar lo que sienten, el uno por el otro, los dos hermanos intentan esconder la relación pero son descubiertos, Lane (John Wesley Shipp), donde el papa que tienen, es un tirano que pierde el control cuando los descubre. Muy inquietante y hasta con sentido del humor. Con un final mortal muy sentimental, donde nunca termina de empanhar, ya que los hermanos deciden que este mundo nunca podra entenderlos y deciden terminarlo a su manera. <br /><br />Parte 1 de 2<br /><br /><div><object width="480" height="381"><param name="movie" value="http://www.dailymotion.com/swf/k48ixcXKE1bCtUqnZs&related=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowScriptAccess" value="always"></param><embed src="http://www.dailymotion.com/swf/k48ixcXKE1bCtUqnZs&related=1" type="application/x-shockwave-flash" width="480" height="381" allowFullScreen="true" allowScriptAccess="always"></embed></object><br /><b><a href="http://www.dailymotion.com/video/x3qsfi_starcrossed-cortometraje-gay-subtit_shortfilms">Starcrossed Cortometraje Gay (Subtitulos Spanish Parte 1/2)</a></b><br /><i>Cargado por <a href="http://www.dailymotion.com/eymard7vivas">eymard7vivas</a></i></div><br /><br />Parte 2 de 2<br /><br /><div><object width="480" height="381"><param name="movie" value="http://www.dailymotion.com/swf/k5YnrxJrEq1aDlqoEe&related=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowScriptAccess" value="always"></param><embed src="http://www.dailymotion.com/swf/k5YnrxJrEq1aDlqoEe&related=1" type="application/x-shockwave-flash" width="480" height="381" allowFullScreen="true" allowScriptAccess="always"></embed></object><br /><b><a href="http://www.dailymotion.com/video/x3qudq_starcrossed-cortometraje-gay-subtit_shortfilms">Starcrossed Cortometraje Gay (Subtitulos Spanish Parte 2/2)</a></b><br /><i>Cargado por <a href="http://www.dailymotion.com/eymard7vivas">eymard7vivas</a></i></div>Reinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7101395908306133434.post-34763618850118357362009-02-11T15:18:00.000-08:002009-02-11T15:33:29.034-08:00El niño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJhbVdWfioZnbwlKQgG_qEYU9l7wQ7wGjNtaBrdZewKqHiWjp9FDUIAv3m8LYqIAAcM-7B6GHRMawPPUpZ_0e2bV9IuKpoyIX4l3ROGBqgoReIfDBsgUuNVl_Q20oExPIXQrclk8jLiQWe/s1600-h/1.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 133px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJhbVdWfioZnbwlKQgG_qEYU9l7wQ7wGjNtaBrdZewKqHiWjp9FDUIAv3m8LYqIAAcM-7B6GHRMawPPUpZ_0e2bV9IuKpoyIX4l3ROGBqgoReIfDBsgUuNVl_Q20oExPIXQrclk8jLiQWe/s200/1.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301686253729858770" /></a><br />El niño de la urbe -presagio de luna-<br />llora dolores<br />en tiempos de cuna; su aterciopelado<br />cae en la herrumbre, como lágrima vana<br />Dios de la duna.<br /><br />El crín de su sombra asciende a la cerúlea,<br />musica de muerto<br />descomponiendo el cadaver; hiende al espacio<br />las piedras que llueven como sonetos de fuego<br />y llora, llora.<br /><br />El arbol y el cielo conversaban a bocajarro<br />grandes serpientes<br />que se abrían despacio; tocaban la tierra<br />y desenterraban el cofre a sueño taciturno<br />aguaojo del infante.<br /><br />El niño tenía madre: blanca y calva. Sombra radiante<br />en forma de O<br />Su padre el retrato de una foto amarilla<br />sin embargo, no tenía principio ni lugar<br />más no era inmortal.<br /><br />La magdalena de su cabello en llanto onírico<br />tragó el mundo<br />dió luz y oscuridad, he hizo la negrura eterna<br />floreciendo cual espina en tallo de odio, en mestizaje<br />de bestias.<br /><br />Todos los Dioses gritaban: muerte al niño, muerte al niño, muerte al niño.<br /><br /><br />Todos los derechos reservadosReinaldo del Orbehttp://www.blogger.com/profile/14443922719076723380noreply@blogger.com0