Las divagaciones de Guarapopo Urganda

Ojoluna Teatro

2011-11-30T18:58:00.000-08:00

Siempre se ha dicho que la Luna es una madre abundantemente amorosa, pero también terriblemente despiadada. Capaz de enamorar las almas adolescentes, y de inspirar la más devastadora las guerras, de hacer transformar a un hombre en lobo, enarbolar el cielo con alas de murciélagos, inspirar los conjuros más perversos, ser testigo silente de atrocidades, inspirar bajo su embrujo poemas eternos, ser causa de promesas de amor, y encender la noche del que no tiene luz.

No obstante, fuera de todo acápite mitológico o supersticioso relacionado con la misma, hemos decidido sucumbir ante sus encantos, y agregar un valor cultural a su insignia: La luna es la culpable de la poesía en el teatro.

Hemos decidido rendir culto sobre las tablas a su imponente figura, amparados bajo su oscuridad encerrada en metáforas que gobiernan las musas, lanzándonos a ojos cerrados ante sus presagios, danzar bajo la intuición que nos regala en sus noches, y coronarla como la reina del cielo, la matriarca del teatro, la musa perfecta del artista.

Luna, Diosa de nuestras noches y madre de nuestros atrevimientos. Aceptamos ser tus hijos, nuevos satélites atados a tu ruta… Juntos, seremos perfecta poesía.

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Amor prema Odio nue

2011-09-11T14:11:00.001-07:00

Siempre hago el trabajo que odio
aquel que considero para gente común -para mortales-
construir pirámides de servicios
inspiradas en libros muertos
sin luz, sin sombra.

Hoy he desafiado al señor de la vida
besando la mano del Dios cadavérico:
con talón vulnerable
gritando al mundo la dejadez de mi pluma
mientras mi mundo gira.

En el zafacon habita la lectura
cuando en la noche arde -como dulce garganta-
sumergida en el cieno de la noche
que se confunde con el demiurgo
ignorando la filosofía barata.

Cada día te recuerdo
aun cuando cesan las horas -se trasladan los planetas-
y mi cascara atiborrada de odio
se sumerge en la catacumba de mis ojos
durmiendo entre mis pupilas.

JAMAS MIRARE TUS OJOS

Espero que llames nuevamente
y entonces retornes las aguas -las que bailan la marea del dolor-
para que mueras en mi cabeza
y habites en mi corazón
cual inmortal esfige de recuerdos traicionados.

Se que me has escrito -al menos dos veces-
pero mi visión nunca se reflejara en tus letras
a no ser que un día despierte
con la llave sembrada en el bolsillo
de un pantalón pobre y ceñido -no quiero tu invitacion-

Prefiero seguir trabajando
en el desprecio de nuestros silencios -barreras que ninguno quiere romper-
mas te recuerdo, que un día no muy lejano
me abandonara la tierra onírica
mas pediré a Morfeo otro sueño, donde no bailaras la danza que acuña mi estación.

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Muerte a la poesía vieja, bienvenida la gorda de las infidelidades

2011-08-21T13:44:00.000-07:00

Ayer fuiste la poesía
podía escribirte
nomás que un puñado de palabras de luz
una cofia de vida
vaciada entre la muchedumbre
ciudad de cuerpos eléctricos.
Un beso pasado
intangible y desnudo ante el rocío
de un sol muerto
en el pueblo desierto iluminado
mañanas grises, líneas sordas
de una solapa triste
el verso navega en el demiurgo
de una abrazo esfumado
olas de miradas.

Aquella nueva poesía es “puta”
gorda y agria
¿Te parece dulce?
No sabes de cosas bellas
yo enmaraño el cáncer, amor mal codificado
vacío cada destello de luz entre tu sombra
demonio de tierras lejanas
mordiendo el estribor
cristal de orgasmos extraviados en malas metáforas
cristal que recuerda ser diamante
cristal… diamante… claro cristal

Diantres… Diantres… Diantres…

Mis versos bailan
hermosas composturas de diciembre
a los 23 días de una estación
no vuelven los besos
salados peces del océano.

- Te quiero
- Lo sé
- Prometo que esta vez escribiré versos diferentes
- No me interesan, ahora tengo a alguien que llena mis pupilas de flores, limpia el cieno de mi pueblo desnudándose en las mañanas, lamiendo con una lengua dos planetas lejanos en el bing-bang de mi universo, de pensamiento dulce peso a dedos agrios, de “culo caliente” pese a versos gordos que matan, pero matan tan dulcemente y tantas veces al día, que en 3 ocasiones no he recordado tu nombre: Ich liebe dich, ich liebe dich, ich liebe dich.

“Mierda”… “Coño”… “tiem”…

Tiempo perdido guardado en bolsas rotas
versos añejos de esperanzas calvas.

-Esta poesía estaba junto a la tuya, dormíamos los tres cuando el ladrón se colaba en rayo de luna infiel por ventanas desprovistas de razones que buscan un corazón.

Du bist meine lieben… Du bist meine lieben… Du bist meine lieben…

-Me sentía solo, tan solo que cuando el reloj gritaba extendía mi brazo buscando tu pene, tu sexo, tu sexo en el sexo, tu sexo en el sexo de mi sexo para conectar ambos sexo y hacer el sexo, buscando tu cuerpo en festivales nocturnos de máscaras abortadas cada dos años, y solo encontraba a mi lado una cabeza provista de pelo propicio a morir con el demonio de la calvicie.
Yo estoy contigo… decía. Yo estoy contigo… decía. Yo estoy contigo… decía.

Lieben est norte

-Antes de visitar tierras extranjeras la marea la trajo a mi casa cual regalo de un Dios – Vete, me dijo, cuando vuelvas aquí estaré para ti, si sientes algo, llámame.

Nunca te esperé
ya te tenía, no te hacía mío
cohibido, miedo, vergüenza
aún siento tu cuerpo mío, tu cuerpo mío, tu cuerpo mío.

-Estuvo junto contigo, ahora que he disparado cual rey de suspiros la balacera de musgos al corazón del viejo poeta. Eres poesía, una poesía conformista y resignada a hundirse en su punto fijo descansado sin antes haber vivido, sin embargo rodeada de un tormento delicioso y cutre cual libro sagrado, pero nunca serás nuevo… como el gordo y agrio poeta, es nuevo y no me deja perder en las soledades que entrecruzan mi calzando, nuevo poeta, nueva poesía, nuevo “culo”.

Ya no soy poesía
al menos no tuya
no quiero serlo, nunca más.

IMBÉCIL

Prefiero perderme en agujeros de “nosé”, antes de volver a un regazo ensuciado con palabras tristes, y sexo continuo sin la magia que otorga un poema. Aquel mísero y ancho escroto, que lamentará tu sexo haber tocado, tu sexo, lleno de escata.

He muerto miles de veces para volver a la vida y hacerlo nuevamente.

No te quiero, vete
no me dejes solo

Ansío tener que apreciar tu rostro
no leer tu ironía
de versos nuevos.
El reflejo de la diosa me los lee secos
cada noche como petardos brillantes que adornan mi andrajoso suelo
cargado de deseo
de oscuros temores
de suaves rimas, a veces pobres
con pelotones de garras que desguazan mi carne inyectando su veneno
calles de asfalto en las venas de la poesía
corroídas por el odio que las derrota, pisa y pesa.

Sufrir es la opción que adoptan poetas de vida lente y muerte rápida. Dolor: inevitable. Sufrir: Opcional. Búsqueda de soñar lo vivido o lo que esconden nuestras antiguas promesas.

Si sufrir es poesía, quiero ser poeta.

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¿Poema al silencio?

2010-12-14T15:51:00.000-08:00

Callando un secreto, y se revuelve el tiempo
que da paso a la deseo y la ira.

Callando un secreto, y el cielo cae desnudo
sobre la panza de los mortales.

Callando un secreto, y los besos ahogados del mar
duermen bajo las furias.

Una furia
dos furias
tres furias
¿Cuántas furias se necesitan para ser mortal?

¿Cuántos deseos hacen falta, para que este escrito
fuese considerado una oración?

¿Cuántas bocas deben de gritar, para pichar el cielo
y que caiga un ángel sobre el asfalto?

¿Cuántos golpes debemos darnos para ser puros?

¿Cuántos clavos incrustados a brazos y pecho para ser Salvador, Mesías, Enviado, o quizás el hijo de aquel cuyo nombre de debe ser nombrado?

¿Y la lanza? Dejamos que nos la claven o la tomamos en mano autoproclamándonos guerreros, walkirias, o cualquier otra cosa que se le parezca.

Oh, el silencio ¿Cuánto silencio hay que hacer, cuanto, cuanto cuanto?

El Silencio aturde las calles
bajo una lluvia templada
de mi hogar ciudad desierta;
su rugido baila con el ángel sobre el asfalto.

El Silencio aplasta corazones
volviendo pesadas sus lenguas
mientras dormita con los ojos abiertos
confundiendo su realidad.

El silencio baja despacio;
se clava en el aire que acaricia
sembrando un eco de sombra entre los pasos;
mientras taciturno nos invita a tomar un café.

Es… El silencio… Todo o nada.

¿Será el sonido de unas voces calladas?
¿El secreto de la verdad absoluta?
¿Un grito imperceptible?
¿La voz que divulga un secreto divino?
¿O simplemente… La voz de Dios?

Shhhhh….. ¿Silencio?

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Algo

2010-12-14T15:48:00.000-08:00

Tengo adherido al alma un tatuaje
que muerde los retratos
que buscan refugio en mis aposentos.

Su sombra engaña mi visión
cuando la busco, se esconde
entre los baúles de mis sonrisas falsas.

Las paredes calvas, teñidas de un sueño negro
entre retazos de sábanas
dibujan a la niña que teme al lienzo; a la inmortalidad.

Cada diente en la pared marca una historia
y deja una atmósfera oscura
de amargo semblante entre las manchas diurnas.

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Cuando la premonición de la muerte se vuelve poema

2010-08-28T17:53:00.000-07:00

Una bola suspendida sobre el hilo delgado que sostiene la uña
abajo, varias gotas enredadas entre un cubo forman el coloso
y la redondez del péndulo se precipita, y oscila.

El hilo corta el aire mediante la acción precedente a un silbido
mientras un eclipse deserta, para segundos mas tarde,
convertirse en una figura amorfa y concubina del silencio.

El agua otra vez refleja una cara gorda y redonda,
mientras se descristaliza y se adormece para reparar el rostro,
aun así, el reflejo sigue insinuando intenciones.

El papel teñido sobre la mesa de noche
observa a un minuto que pasa, y se detiene
a la luz amarilla de la lampara que saluda, y luego pestaña.

El agua ahora está quieta, y el hilo en el suelo,
alguien escribe sobre el papel, y la luz pide ayuda, vuelve y pestaña
y la enorme esfera lee: Epitafio.

Nadie habla pero todos disimulan, y la sombra de la cerúlea
por segundos es radiante y ruidosa como quejándose de algún dolor
más ignorando los segundos, y el minuto que sigue detenido.

Es el último que ha llegado
y cierra la puerta, nadie más pasa
tampoco nadie se aproxima.

El sonido del mar entra a galopes por la ventana, y con sus brazos
acaricia a la futura amante de sus calcáreas noches,
que dormirá entre el seno de su providencia
beberá de su aliento y juzgará a su lado a los marineros perdidos
cuando el imperio rocoso de su profundo sueño llegue
para despertar donde nadie oirá sus gritos.

La luna cierra los ojos y da paso a las sombras, el agua tiembla
el hilo pendiente se descuelga, y la uña dividida en trozos yace sobre el suelo
la luz se oculta, pero el minuto sigue detenido
y entre sus brazos ella duerme para descansar
cuando la premonición de la muerte, se vuelve poema.

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F3

2010-01-20T05:56:00.000-08:00

El escenario está completamente vacío. Solo hay una caja de regalos está en el centro pero bien adelante. Un solo foco color rojo alumbra la caja. Dentro de esta caja se encuentra un corazón rojo que parpadea. En la obra hay tres personajes que son bien cómicos, y ridículos.

Se encienden las otras luces y se encuentran Flipa y Flepa en el escenario, cada una en un extremo diferente, mirándose entre sí con una música de fondo, al finalizar la música al unísono declaman algunas décimas folklóricas mientras van haciéndo composiciones comporales. Al terminar de declamar caminan lentamente hacia el centro, mientras suena una nueva canción. Al final se la canción ella continúan cantando pero no la misma letra de la canción, sino una canción con sonidos guturales compuesta por ellas mismas, sonidos que provienen de su estomago, su garganta, cuya composición son gemidos. Entonces ven la caja:

Flipa: ¿Qué es esto?

Flopy: es una caja ¿No lo ves? Es una caja.

Flipa: creo que es un regalo para nosotras.

Flopy: aún no han llegado los tiempos en que la gente haga regalos de gratis.

Flipa: creo que un alma dadivosa se ha apiadado de nosotras o un…

Flopy: ¿Un alma? ¿Un alma? ¿Acaso has visto tu algún alma envuelta en carne caminar por aquí estos días?

Flipa: Ay no sé, suéltame. Yo ya no me pongo a ver quien tiene alma y quien no. Sólo se que es un regalo y no puedo evitar abrirlo.

Flopy: ¡No! No puedes andar por el mundo abriendo cajas que ves enfrente solo por curiosidad, además no sabes que hay dentro.

Flipa: Sí que lo se (dubitativa, buscando una respuesta rápida para salir de paso)

Flopy: ¿Cómo lo sabes?

Flipa: Lo he soñado ayer. Vi esta caja aquí mismo y dentro había….

Flopy: ja ja ja (la interrumpe Flopy) ¿Tú has soñado? ¿Quién sueña en estos días? Ja ja

Flipa: calla, calla, calla.

Flopy: A ver dime: ¿Qué hay en la caja?

Flipa: Dentro de la caja hay un minuto, unidad de tiempo de 60 segundos más importante que las horas, los días, los meses y los años.

Flopy: ¿Cómo es eso posible?

Flipa: Porque los años solo te enseñan sobre las largas guerras y las lentas pero mortíferas enfermedades, los meses por su cuenta solo te hacen ver el arduo trabajo que cumples con exactitud para que a su final solo cobres una mísera que no te alcance para vivir hasta que resignes y te des cuenta que todos los meses de tu vida será lo mismo. Las semanas, cada una igual a la anterior, sin novedad, para que tu espíritu se torne viejo, cansado y aburrido. Los días sirven solo para cansarte y estresarte, cada uno se vuelve mas incomodo e insoportable que el otro, haciéndote saber que tan putrefacta e insignificante es tu vida y recordándote en la noche, antes de irte a dormir, que el próximo día será exactamente igual. Las horas, ay las horas, las malditas e insoportables horas que traen las repentinas cóleras y las ofuscaciones que te enervan, y lo peor es que las mismas se vengan de ti y se ponen en tu contra, pasan lentas, muy lentas, para que el día se mas largo, entonces un día parece una semana, una semana parece un mes, un mes parece un año y un año parece un siglo. Pero… un minuto, un minuto, un minuto, ahí suceden las mas grandes cosas que alimentan la vida: una caricia, un abrazo, un beso, un reencuentro, un adiós, una despedida, un poema…

Flopy: ¿Pero al final vale la pena? ¿Vale la pena? ¿Vale la pena?

Flipa: ¿Sabes Flopy? A veces sueño con muertos.

Flopy: No aguanto más tu discurso absurdo, acabemos con esto, abriré la caja.

(Se apresura a abrir la caja pero la da corriente, y suena en todo el escenario el sonido de electricidad, entonces ambos se van hacia atrás estupefactos, sin saber que ha pasado).

Flopy: ¿Qué hay en la caja?

Flipa: No lo se Flopy, no lo sé.

Flopy: Y si en la caja hay… ¿Un pueblo?

(Ambos huyen por temor a que dentro de la caja haya un pueblo, y caminan casi trotando a cada lado de la escena, corriendo, de un lado al otro de manera unánime, y siguen en ese movimiento mientras suena una música de fondo de unos 50 segundos aproximadamente, luego cuando la música deja de sonar ellas siguen haciendo el movimiento, y como si fuera declamando un poema con furia y con miedo a la vez, empiezan de decir los siguientes textos)

Flipa: El pueblo es un pueblo inerte, un pueblo con el cerebro muerto y sin ideas. Un pueblo vago y condenado a la mediocridad de sus habitantes.

Flopy: El pueblo tiene el alma negra e infértil como las cenizas que se han creado del incendio de la memoria de un genio.

Flipa: El pueblo tiene una venda en los ojos, tan negra como la mano que desgarra el vientre de la noche y arranca las pupilas de los muertos que caminan.

Flopy: El pueblo duerme en un letargo tan largo y tan profundo, que ni siquiera Dios se atreve a intentar despertarlo, por temor a no poder lograrlo, y dejar de ser el Dios que todo lo puede y ser el ridícula de sus ángeles.

Flipa: El pueblo es un pueblo sin futuro, sin salida, sin retorno.

Flopy y Flipa: El pueblo, mi pueblo, tu pueblo, es un pueblo muerto.

(Suena música y realizan una especia de coreografía corporal, y de repente se escuchan gritos, truenos, explosiones) y se detiene todo mediante el aplauso de Flepo, que aparece en escena, y todos hacen shhhhhh. Ya no hay música.)

Flepo: Pero sin embargo, los pueblos tienen la capacidad de renacer de sus propias cenizas. Cuando un pueblo muere, vuelve a la vida, porque la cultura de un pueblo siempre predomina ante la ignorancia de una nación. (Empieza a recitar una poesía coreada)

Flopy: (Se ríe de burla) Pero no hay esperanza, y un pueblo desesperanzado es peor que un pueblo muerto, cuando no hay esperanza, no hay cultura que valga, además… nadie ha dicho que haya pueblo dentro de esta caja.

Flepo: ¿Que hay dentro de la caja? Yo digo que un pueblo

Flopy: ¿Un pueblo? Los pueblos no existen ya ni en sueños.

Flepo: ¿Acaso tú sueñas? Corren hacia ella y la agarran, preguntándole intrigados.

Flepo y Flipa: ¿Sueñas? ¿Sueñas? ¿Sueñas?

(Se escucha una alarma bien fuerte…. Y después de la alarma una voz en off)

Voz en off: Obreros a trabajar. Obreros a trabajar. Obreros a trabajar.

(Se ponen a trabajar y mientras trabajan conversan)

Flipa: ¿Ustedes creen que exista algo mas haya de este cuarto oscuro?

Flopy: No hagas tantas preguntas y trabaja.

Flipa: ¿Y si de repente resucita?

Flopy: Baaaaaaaaaaaasta…!!!

Flipa: He escuchado por ahí, que lo más importante para un pueblo es su cultura, su lengua, sus bailes, sus dialectos, su folklore, sus personajes pictóricos.

Flopy: Calla… No te das cuenta de que pueden escucharte y meternos a todos en problemas. Los pueblos no existen. Y punto, se acabó.

Flepo: ¿Saben? A veces veo con muertos, los he visto bien de cerca. Son ciegos, nunca te ven cuando le pasas por el lado, también son sordos, porque nunca responden, son mudos, incapaces de decir cosas que su lengua se siente en capacidad, son insensibles ante todo, parecen unas pelotas de carne que caminan por las calles y las aceras, como si fueran flores de muertas de un otoño que se las lleva el viento, por muchas perdidas tierras, por muchas perdidas ciudades. Han llegado al punto donde hay retorno, ¿Pero saben que es lo peor?.... (Larga pausa) No piensan…

(Todos lanzan un enorme suspiro, se ponen frente al público y se tapan la boca. Suena una canción)

Flepo: Ya sé lo que hay en la caja.

Flipa: ¿Cómo lo has sabido?

Flopy: Espero que no sea un engaño

Flepo: No, he cerrado mis ojos, y me lo he preguntado a mi mismo. Y una voz me dijo que hay en la caja.

Flopy: No hace falta que lo digas, tengo una mejor idea. ¿Por qué no la vendemos? Yo la vendo, por un sueño, por un trozo de conciencia, por una verdad, vengo esta caja por su misterioso secreto.

Flepo: No, esto no se vende.

Flipa: Pues cuéntanos, dínoslo, dínoslo, ¿Qué hay en la caja?

Flepo: Es la mayor de todas las sabidurías. Lo que todos los genios han buscado y nunca han encontrado, la única cosa por la cual los sabios hubieran dado hasta sus ojos, su corazón, sus pulmones, y hasta su sexo.

(Flipa y flopy se asombran y dan un gemido de asombro)

Flipa: ¿Qué es?

Flepo: Lo que hay dentro de la caja es… Una respuesta

(Flipa y Flopy se miran, luego miran a Flepo sin saber que decir y se acercan todos a la caja ensimismados, y se deciden a abrir la caja, y cuando lo sacan, hay un corazón rojo que parpadea, parpadea, parpadea. Y se escucha un voz en off que dice

Voz en off: El pueblo es pueblo muerto, el pueblo es un pueblo muerto, el pueblo es un pueblo muerto. (Las luces bajan, poco a poco)

Reinaldo del Orbe

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Mercedes Sosa (RIP) 1935-2009

2009-10-05T01:04:00.000-07:00

Como Michelle Ricardo -Hoy Tengo el corazon roto y libre el alma.

Estaba sobre la cama a las 6:30 am, mitad despierto y mitad dormido, cuando mi amigo Peer se levanta y enciende el televisor para ver sus noticias antes de irse al trabajo, y simplemente hizo entender el televisor y escuché de forma inmediata con un acento completamente aleman, el nombre de Mercedes Sosa.

Ya sabía gracias a mi amigo Alberto (Madelman40), que ella estaba interna e un sanatorio Argentino victima de una afeccion hepática que había afectado sus rinones y pulmones, desde entonces procuré seguir la noticia como un rato hambriento persiguiendo un queso. Pero desde que escuché el nombre inmediatamente me supuse lo peor, me levanté a ver el televisor y en efecto, vi lo que nunca me imaginaba, el cuerpo de una gran Diosa de la voz, del canto y del folklor dentro de un ataud siendo velada. Fue una de las imagenes mas dolorosas que he visto en mi vida, solo me puse acongojada y procurar retener las lagrimas.

Ayer domingo 04 de Abril a las 5:15 (hora Argentina) murió la cantante Mercedes Sosa.

Yo simplemente me hago a mi mismo, le hago a Dios, y le hago a la vida una pregunta. Porque? Porque? Porque?

En nuestro mundo estamos rodeados de gente, muchos buenos y malos, bonitos y feos, altos y bajos, ladrones y altruista, todos dentro de la misma esfera que gira. Todos de alguna manera aportamos algo en la vida para que nuestra sociedad se defina de alguna manera, sea esto para bien o para mal, todos de alguna u otra manera hemos buscado la manera de aprender a convivir juntos e incluso, que a pesar de estar en lados enemigos, nos reunimos en un mismo lugar cuando de defendernos unos a otro se trata o de combatir por un mismo ideal.

Pero cuando hablamos de personas como Mercedes Sosa, con una gran y eminente conciencia selectiva, luchadora y defensora de los derechos humanos, madre de lapatria suramericana y patrimonio en vida de la humanidad, entonces vuelvo y pregunto. Porque? Porque? Porque?

Puedo entender que tenía 74 primaveras cantandole a la patria Suramericana, pero aun así es algo que te duele. Como dijo Olvido Gara a la muerte de Michael Jackson - Quizás no es algo que te duela tanto como si fuera tu madre o tu hermano, pero tampoco es algo que te deja indiferente.

Joan Manuel Serrat creo que dijo la mejor frase para la muerte de Mercedes Sosa - Ha hecho llorar a muchos hombres- Dentro de los cuales creo que yo encabezo la lista, cuando escucho su musica no se porqué pero siempre me siento como si estuviera con mi madre, siento tanta maternidad, tanto amor, tanto corazon. Porque como tambien dijo Serrat para Mercedes - No es solo la voz, hace falta tener el corazon, y ella lo tenía.

Sí, ella lo tenía, porque lo mejor de todo es que no se ha llevado su corazon al cielo, nos lo ha dejado en cada historia de cada pais suramericano, en cada cancion, en cada letra, en todo...

Nunca en mi vida he perdido a un ser querido, es la primera vez después de Melanie Thornton que vuelo a sentir algo parecido, solo que esta vez no siento que se murió una artista, siento que se murió una tia, una prima, una hermana de mi abuela, que se murió alguien muy cercano a mí que ha hecho en mi vida. Nunca pensé que podía sentir eso por alguien desconocido pero es la verdad.

Personas como Mercedes Sosa, Dios debería condecerle el don de la inmortalidad, porque son personas que mientras mas tiempo duren vivas, mas aportan, mas contribuyen, mas gente se nutre de su sabiduría. No entiendo como puedo haber pasado. Nunca me imaginé que de un dia para otr se fuera así, como un flash... Pero sin embargo no nos ha dejado ciegos, nos ha abierto mas los ojos al mundo.

Mercedes Sosa eres Madre de la patria Sudamericana, conciencia americana, patrimonio en vida para la humanidad, eres sencillamente una Diosa para los vivos. Hablo en presente porque no estas muerta, al menos no lo estas para mí, continúas viva en mi corazon, porque aún te siento.

Mercedes Sosa (1935-2009)

Metro en primavera

2009-04-25T09:19:00.000-07:00

- ¡Tiiip! ¡Tiiip! ¡Tiiip!

Avisa el metro su llegada con su sonido de monstruo. Decenas de hombres con cara de insectos perseveran taciturnos; no se si llamarles zombis dormidos en los laureles de lo cotidiano, hombres mecánicos programados para el abordaje, marionetas de los dioses del destino cual fichas de ajedrez, o simples trozos de carne embelesados con lo plausible. Simplemente eran junto conmigo seres esclavizados a la solicitud del perpetuo socorro.

Llega el metro. La mente abandona el cuerpo. –Conforme a sus anchas despierta su reminiscente instinto prehistórico – Actúa por voluntad propia.

La visión nos revela el paisaje del enfrentamiento de desalmados en un barullo corporal. Parecían personajes fantásticos de Gulliver con un apetito estéril, seres eternos condenados a la decadencia, el hambre y la sed, reaccionando ante un vaso de agua con un trozo de pan, cientos de insignificantes devorando un caramelo, gusanos carroñeros engullendo la mano de un dios dos veces muerto y esquelético, mientras la maldición de mi misma me condenaba a mirar.

Todos habían soportado lo justo para el verbo esperar, sin embargo la palabra justo fue comida y luego vomitada para volvérsela a comer, cuando le tocó el turno al verbo abordar.

Se va el metro. Todos han abordado. - La mente vuelve a un cuerpo casi muerto y abandonado, haciéndole recuperar su estado de esclavo para ser regido por una fuerza superior-.

Ahora estoy solo en la estación. Subo las escaleras y salgo a la calle, camino 8 cuadras a pie para llegar a mi destino bajo el abrazo del viento, y me cuelo entre un beso del sol tras su saludo de primavera.

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Sobre héroes y tumbas

2009-04-14T12:40:00.000-07:00

Es la hora pico y sin embargo no hay nadie en la estación, nadie que envejezca junto a mi en el palidecer que nos ofrece el calvario de la palabra ¨espera¨. Me doy cuenta que no estoy soñando.

Veo un ángel que se desploma del cielo suculento de justicia y cae en el andén, procede a esconderse tras un muro en plan vigía como animal en caza. Al cabo de unos segundos se avalancha sobre un hombre con bolso de mujer, procede a mutilarle las manos y a cortarle la voz mientras ambos desaparecían en un mundo de sombras.

¿Seguiré soñando? De pronto ya no estaba solo, un grupo de chicos desconocidos cubiertos por un pliegue de cortinas de vidrio y con mascaras en sus rostros fabricadas con el tejido de sus propias desdichas se sentaron a mi lado, procediendo de igual manera a envejecer junto a mí mientras el tren de los suspiros disimulaba su retraso con música clásica de fondo.

Mas tarde un grupo de ancianos caminaban por el pasillo cantando glorias y penas; mientras yo los miraba con los ojos del alma cual muerto viviente mirando un Dios. Todos ellos han crecido de la mano de los héroes y las tumbas, leyendo sobre sus héroes y sus tumbas, han sentido poder tocar e incluso hablar con los mismo a pesar de la distancia, puesto que aferrados a la esperanza han dejado crecer en sus corazones el don de de la templanza, y han llorado sus tumbas con mas pesar que el que se tiene cuando se llora a un hijo, porque cuando un hijo se va, vienen otros, pero cuando se va un héroe, no se sabe cuando vendrá el próximo. Al parecer los héroes sacan los brazos de sus tumbas para hacerse más fuertes, porque solo con su muerte su teoría se lleva a la práctica empezando por el pueblo, trascendiendo a las ciudades, naciones y continentes completos; pero en este tiempo ya no hay héroes, solo tumbas. Tumbas que condenan a ser recordados y latentes en la historias, sin embargo cuando no hay líder no hay ejercito, y cuando no hay guía, no hay éxodo.

Al fin llega el metro saludando el rostro de unos cuantos infelices sentados en el banco de ¨espera¨. Los chicos desconocidos y yo entramos y tomamos asiento, todos ya envejecidos con canas en el espíritu que les había hecho el espíritu mas miserable, no debían habérseme acercado. Algo curioso es que los ancianos no habían entrado (aquellos que son mis héroes), miro por la ventana de cristal y veo los asientos, pero no hay ancianos, solo restos de tumbas inmortales.

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Mochila de mi

2009-04-13T05:52:00.000-07:00

Al fin ha llegado el metro después de 4 pesados minutos de espera. Me he adentrado en sus entrañas cual si fuese un pájaro perdido que ha encontrado la salida. Al entrar marqué mi territorio igual que un animal -¿Quién de nosotros no lo es? –

La gente empezó a entrar sin tocar el suelo, flotando como si de algún globo cargado de helio se tratase, todos ligeros, ligeros como plumas con finos tentáculos de algodón, tan ligeros que al parecer tenían el alma casi salva – se creían dioses – unos más ligeros que otros. Algunos a duras penas se elevaban unos centímetros – sin embargo eran también ligeros-.

Mi cuerpo se mantenía en el suelo como maldición de mi misma. Tengo una gran mochila, la cual lleva en sus adentros todo el peso de mis miserables años que carga mi espalda. Tan pesada que parece incierta, tan pesada que me ha truncado mis dones y encorvado mi espalda, tan pesada que entre tanto peso me he olvidado de mi misma. En ella llevo el peso de mis muertos, de los fracasos que he tenido y tendré – Aunque para mí seguir vivo sigue siendo un fracaso -, también llevo en ella todo el peso de mi misma, que me condena a llevarlo anclado a mis anchas como una cruz de piedra, solo que aquí no tengo esperanzas de glorias pasado el calvario, sin embargo atravieso los mismo misterios, llevándome a mi misma dentro de ella; y sin embargo, llevándome a mi misma – en todo mi estado de impureza.

De pronto el metro se detiene y se abren las puertas, y de un golpe casi imprevisto como un relámpago en la noche tan inesperado como ruidoso, me desprenden la mochila dos duendes sin voz, y salen huyendo con ella felices por la victoria del hurto, mientras la victima pasmada sollozaba porque había aprendido a vivir con la maldición de sus años y el peso de sus difuntos en la espalda como una cruz de piedra, que ahora la condenaban a la felicidad.

- Ahora ellos cargaran con mis pecados, ¿Qué es esto? Siento que empiezo flotar.

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Pijos

2009-04-13T05:43:00.000-07:00

No recuerdo cuanto tiempo tardó el metro en llegar, era un sábado recuerdo, o más bien madrugada del domingo. Había pasado toda la noche con unos amigos que disfrutaban tanto del arte de hablar, que me cohibían y me cegaban con su aire viciado.

Frente a mí pasaron unos chavales de clase distinguida, los famosos pijos, aquellos chicos hermosos y envidiados por todos; recuerdo que cuando yo era un infante siempre soñé con ser parte de ellos, y mientras soñaba me sentía me sentía más miserable cada día, porque sabía que ese nunca sería mi lugar, aunque hoy en día he comprendido que la altura, la belleza, y la sociedad no siempre riman con los versos de la felicidad.

Hace ya muchos años que le declaré la guerra a mis sueños, y el tan solo hecho de que alguno quisiera manifestarse, era para mí motivo de paredón. Destruí la estatua que cada uno se había hecho a sí mismo, antes de que el tiempo las oxidara y me cayeran encima. Con los años dejé de ser una princesa con zapatos de cristal para andar a pies descalzos, y en vez de utilizar mi cabello para que mi salvador trepase la torre decidí volverme calva, para luego dormir para siempre y que ni el beso mas dulce del mas apuesto mortal, pudiese quitarme este oscuro velo, que es la tumba cavada por mí misma.

Alguien me dijo una vez ‘todos hemos crecido sobre héroes y tumbas’, pero estos chicos tiene un rostro tan perfecto, que no parecen tener ningún muerto que llorar.

¡Oh cuando efímera es la belleza! Dicen millones de versos. Cuando estos jóvenes tenga 60 años, ya no serán ni la reminiscencia de una chispa de lo que hoy en día son, eso me daba un poco de alivio, sin embargo yo tengo 21, y no llego ni siquiera al estado de chispa. Mi belleza desapareció junto con mi infancia.

Nunca me he atrevido a saludar a estos chicos. Estoy tan confuso que no se sí los odio, lo admiro, o los envidio. Lo único que se es que nunca seré parte de ellos.

Me di valor a mi misma imaginándolos sucios, harapientos, mal olientes y pobres, muy pobres, tan pobres que ni siquiera podían tener una patineta. En ese momento me burle un poco de ellos.

-¿Cuánto falta para que llegue el metro? – Dijo uno de ellos al grupo de pijos.
-6 minutos según la pantalla
-Es mucho tiempo. Mejor vamonos en taxi a mi casa y le digo a mi madre o a mi padre que me presten uno de los dos su coche.
-Vale – dijeron a coro.

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Duende de primavera

2009-04-08T03:48:00.000-07:00

Me fui rumbo a la estación del metro con mi habitual traje de fin de semana, un libro de poesías y conservando la misma percepción de la vida que he venido arrastrando desde hace años. El rostro de mis compañeros de acera mostraba la despreocupación que otorga la costumbre a lo habitual y conocido, como si todo ya estuviese escrito y la vida se repitiera recordándose a si misma.

De pronto sentí que algo cambiaba cuando en ademán de primavera un árbol florecía. Sobre el mismo había un niño negro como la noche con una media luna dibujada en la frente como hecha por algún crayón, más esto solo fue suficiente para ensimismarme, pero no para detenerme.

Continué mi recorrido mientras me adentré en la estación del metro, fui a una cafetería expreso que había dentro del mismo, pedí un café con leche y me senté a leer un poco para hacer horas.

-¿Se puede? – me preguntó el niño del árbol pidiéndome permiso para sentarse.
-Sí, claro.
-Gracias ¿Quiero saber porque me sigues?
-¿Perdón? Disculpa no se quien eres y es la primera vez que te veo
- No esta es la segunda, la primera fue sobre el árbol.
- Es igual, ni se quien eres, no te sigo, tu eres quien me esta siguiendo hasta la estación.

Su cara se volvió pálida y confusa, como si buscara las palabras adecuadas para hablar, y luego se notó un su cara una chispa de inteligencia, al parecer había encontrado lo exacto que me quería decir:

-Siempre me has buscado, y ahora que me ves ¿Dices no conocerme?

-¿Quién eres tu?

- Dímelo tú

Por un instante lo miré con desprecio e insignificancia, al parecer este niño de aspecto extraño estaba jugando a tomarme el pelo. Procedí en ese momento a imaginarlo como si fuese una jugosa oruga, mientras yo en plan de dominante mantis religiosa le succionaba todos sus jugos engulléndole hasta el alma.

- La mantis religiosa con las mismas manos que ora también mata – me dijo

¡Dios Mío! Ha leído mi mente. Salí corriendo despavorido sin acabarme el café con leche, yéndome de bruces por el pasillo, al llegar al metro me lancé a sus adentros cargado de pavor. Al sentarme, alguien con voz dulce me invita unas golosinas.

-¿Tú? – dije con un pavor único
- ¿Sabes quien soy? – contestó con asombro

En la siguiente parada del metro me bajé lo mas veloz que pude y salí afuera mientras sentía el corazón que me apuñalaba el pecho como queriendo fisgarme. Al salir pude ver cientos de árboles en ademán de primavera, encima tenían cientos de duendes negros con medias lunas dibujadas en sus frentes; sin embargo la gente caminaba con el mismo rostro, mientras que el mío, sin salir de su ensimismamiento, era el único punto negro de una inútil pagina en blanco.

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Paso de Cebra

2009-04-06T07:12:00.000-07:00

Me vi a mi mismo caminando en la acera con mi peculiar paso de Cebra, enredado entre mil y una conmociones que me encadenaban a divagar; cuando de repente me detuve de golpe, no se si por instinto o porque algún diocesillo en condena de espanto se ancló a mis anchas impidiéndome continuar.

Un impulso me hizo alzar la vista; entonces la vi. Ahí estaba la enorme boca sin cuerpo en espera de su próxima victima a engullir. A su derecha se elevaba una gran M color rojo escarlata, la cual en ese momento no entendía su significado. Esta misma me sedujo con su flamante color invitándome a pasar a los adentros de la boca. Yo cedí ante mis impulsos cual si fuese un insecto tras la luz de un farol. Me atreví a entrar.

Fui descendiendo por una lengua seca en forma de eslabones, que me condujeron ante un dique que frenaba mi paso, el cual me fue cedido luego ceder ante el halago de su autoridad con una T-10.

Continué descendiendo hasta llegar a su estomago, donde de salto imprevisto apareció frente a mi El gran Coloso, otros lo llamaban Metro. Me fui rumbo a sus adentros y me senté en el primer asiento como un gran necesitado. En su interior había un cartel donde una mujer de apariencia estrafalaria era la portada.

Cuando el Metro inició su trayecto miré el cristal ahumado que correspondía a mi asiento y vi un rostro que parecía el de un indio inmigrante en tierras extranjeras, me miró amargamente y me preguntó:

- ¿Eres loco? -
- Yo no contestaba -
- ¿Eres más o menos loco como yo? -
- Yo no contestaba -

Sentía que todos me miraban; supuse que la condena de espanto, y la gran boca, eran el pequeño circo que habían montado los dioses para sembrarme en la tragedia. Paso a paso y de forma sigilosa como si de una fiera el asecho se tratase se me acercan cual si yo fuese carne fresca.

De pronto se abrieron las puertas del Metro, y entró saludando en el interior del Coloso un olor que me hizo recordar la visita a un libro de Gulliver. La entidad entró con maquillaje de teatro, crin de caballo en la cabeza, un bolso donde guardaba esperanzas, y una copia exacta de mi paso de Cebra. No podía creerlo, era la misma mujer de la portada del cartel.

- Buenas tardes
- Nadie contestaba

Se sentó frente a mí y me clavó una mirada taciturna, e inmediatamente comprendí que había venido a salvarme. Su olor alejó a los otros mientras constantemente nos abofeteada el rostro con un impacto nasal haciéndonos palidecer. La gente dejó de mirarme para ensimismarse con dicho personaje.

Al cabo de un rato volvían a mí, entonces mi salvadora sacó su última arma del bolso de esperanzas, una avecilla.

- ¿Tenéis hambre?
- La avecilla no contestaba –

Procedió a sacar algunas galletas de su bolso, se las metía en la boca, la mordisqueaba con cautela y luego se la daba a la avecilla de boca a boca, como una madre lo haría con su cría; el ave comía como si de ambrosia se tratase. Mientras el público me había olvidado con la mirada perdida en dicho performance.

- ¿Tenéis más hambre?
- La avecilla no contestaba –

De pronto alcé la vista y vi una cadena de luces rojas, cada una con un nombre distinto. El Metro se detuvo y abrió su estomago en movimientos de puertas; fue ahí cuando pregunté para mi mismo entre dientes.

- ¿Habré llegado?
- Si, has llegado – Dijo la avecilla

Entonces salí del Metro colosal, atravesé el dique, subí por su lengua seca en forma de eslabones, salí de su enorme boca y retomé mi acera con mi peculiar paso de Cebra.

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Diarios nocturnos

2009-03-17T17:06:00.001-07:00

Una noche que empieza salvaguardando el deseo, y concediendo placeres que afloran a los vicios. ¿Acaso no es eso una mala hierba?. Flor con pétalos y néctar de murciélago ¿sois todos inmortales?.

En un ejercicio de egocentrismo leo mi diario ante el espejo y repeliendo la maldición en flor de Narciso oso poseerme mientras los caracoles llaman a mis puertas como manos gigantes destrozando espacios con su implacable maldición del sueño. Me despojo de atuendos y me envuelvo en el arullo de mis aposentos en el desiderio de torpeza, y de nuevo de duermo.

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Hombre de la gran ciudad

2009-03-08T06:55:00.000-07:00

Las calles tiemblan como todos los días. El cieno es el ungüento de las desproporciones que yacen a los pies de cada farola. Rodeando su cabeza están dando vueltas los insectos frente al sol que sale de óculo y ciega la visión; es como un universo en miniatura con todos sus astros, que de una forma mas breve cuentan la misma historia, o debería decir repite la misma historia. Al igual que mis células (con inteligencia, conciencia, y memoria propia) que cada día mientras duermo se repiten a si mismas; como si entre cada parpadeo tratasen de imitar cada planeta que rodea cada su sol. Hoy es un día especial al igual que todos, solo que al despertarme he podido notar que han dejado de repetirse; mas han empezado a recordarse.

La ciudad en cada esquina tiene pequeños parásitos; grandes bocas que tragan recuerdos, años, memorias, la vida de todo transeúnte que ose anclarse a sus anchas, sin mitigación ni luto será devorada por completo, robándole una parte del pequeño pero gran tesoro que guardan en su alma.

Caída la noche llega la diosa. El coloso. La gran matriarca que viene a ser alimentada por el vomito de sus crías. La historia continua narrándose – De fin a principio, de todo lo creado a la muerte absoluta con el bing-bang, de crió a madre, una historia donde se adelanta rebobinando – En su enorme panza se lleva trozos del alma de cada ser humano de la gran ciudad. Alma. Carne. – En mí las dos son la misma cosa. Estoy seguro que por eso quien toca mi cuerpo toca mi alma, no tengo nada que ocultar. Quizás por eso soy incapaz de recordarme a mi mismo.

Los dioses de blanco me persiguen y anhelan llevarme al paraíso blanco donde comeré la ambrosia, pero he estado allí antes y no tengo buenos recuerdos. No es cierto lo que los devotos dicen de ese lugar, pero ya les contare sobre este lugar cuando muera mi carne.

Ladrón. Así me llama el coloso. Vacío, así me llaman los dioses; pero no soy un ladrón ni estoy vacío: Voy de boca en boca tomando del estomago de los parásitos los mejores trozos de las mejores almas, llevándome consigo sus mejores remembranzas, y depositándolas en la panza que llevo en mi espalda que se aferra a mí con sus tentáculos a fuerza taciturna pero tenaz, está lleno de tesoros de lo mejor de cada quien.

No. Dioses de blanco.
No estoy vacío. Traigo conmigo el oro bruto de la esencia de cada ser.
No. Coloso. No soy un ladrón. porque alguna vez te aseguro, que sacare mis brazos de la tierra como un titán, para entonces, las bocas que gobiernas en la gran ciudad, empezaran a tragar mi alma poco a poco, llevándose también mis recuerdos, para entonces mi alma y mi carne, ya no serán uno.

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Starcrossed Cortometraje Gay Part 1 and 2

2009-02-19T14:11:00.000-08:00

Impactante historia sobre Darren (J.B Ghuman Jr.) y Connor (Marshal Allmar). Son dos amantes que sufren de una maldición estelar y están unidos por sangre en un vecindario suburbano. Starcrossed cuenta una atmosferica historia sobre una relación prohibida que se entorna dentro de un ambiente intolerante en aquel vecindario puritano y que jamas se imaginaron vivir en aquella sociedad. Incapaces de negar lo que sienten, el uno por el otro, los dos hermanos intentan esconder la relación pero son descubiertos, Lane (John Wesley Shipp), donde el papa que tienen, es un tirano que pierde el control cuando los descubre. Muy inquietante y hasta con sentido del humor. Con un final mortal muy sentimental, donde nunca termina de empanhar, ya que los hermanos deciden que este mundo nunca podra entenderlos y deciden terminarlo a su manera.

Parte 1 de 2

Starcrossed Cortometraje Gay (Subtitulos Spanish Parte 1/2)
Cargado por eymard7vivas

Parte 2 de 2

Starcrossed Cortometraje Gay (Subtitulos Spanish Parte 2/2)
Cargado por eymard7vivas

El niño

2009-02-11T15:18:00.000-08:00

El niño de la urbe -presagio de luna-
llora dolores
en tiempos de cuna; su aterciopelado
cae en la herrumbre, como lágrima vana
Dios de la duna.

El crín de su sombra asciende a la cerúlea,
musica de muerto
descomponiendo el cadaver; hiende al espacio
las piedras que llueven como sonetos de fuego
y llora, llora.

El arbol y el cielo conversaban a bocajarro
grandes serpientes
que se abrían despacio; tocaban la tierra
y desenterraban el cofre a sueño taciturno
aguaojo del infante.

El niño tenía madre: blanca y calva. Sombra radiante
en forma de O
Su padre el retrato de una foto amarilla
sin embargo, no tenía principio ni lugar
más no era inmortal.

La magdalena de su cabello en llanto onírico
tragó el mundo
dió luz y oscuridad, he hizo la negrura eterna
floreciendo cual espina en tallo de odio, en mestizaje
de bestias.

Todos los Dioses gritaban: muerte al niño, muerte al niño, muerte al niño.

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Ojoluna

2009-01-30T02:07:00.000-08:00

-A Yojanel Bruno-

Las caras están ahi;
tiesas y parpadeando como el foco abdominal
de luciernagas: ciérnese sobre mi,
véolas distantes y escucho un saludo
distinto, cada vez mas mayor.

Sus tentáculos me rozan -asímismo por dinero-
envolvéome entre cadenas y me saturan,
tétrico, lúdico, me vomito a mi mismo.

Enciendese sobre mi una luz blanca
microscópica y organica -no la soporto- sigo igual
entre barullos que saltan sobre la cabeza del mogollón
y me envuelve como bufanda
atrapandome en su anestesia,
infinitésima luz tornada en ascuas
creo que soy vertical.

Ahora soy verdísono;
loco como el gato triste de la ventana,
sólo como los jardines encantados.
!Detente! Me grita la luz.
Siempre estuve atado en su estática forma.
Diáfana, tan terriblemente
divina. Ensordecedora.

En el luengo de sus parpados
se leía un letrero errante de tristeza
que dulce, dulcemente
manaba del gato bajo la luz tamizada como un lunar
con su hermoso Ojoluna.

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Mota

2009-01-25T13:17:00.000-08:00

Un hematona que muerde el parpado y salpica
palabras burdas
invoca a los dioses de blanco
al fierro de sus navajas, al tan acostumbrado
quejido calvo y seco,
que desvaría al lastimar la el ojo.

El cuajo de carne resalta invisible a la visión
pedazo gris y pueril del adepto
cosas extrañas
el espejo lo retrata blanco y redondo
vecino del iris
y asilado; como una basura en el espacio.

Con la aguja la pincho y al dentellar explota
y la sangre anuncia
entre gritos y cantos de masculinas sirenas.
No quiero ir al olimpo ausente de color,
prefiero un chasco
y el dolor entre pasos de gigantes. - Se que al tiempo todo desaparecerá -

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-00-

2009-01-24T15:01:00.000-08:00

Por eso te digo, que cuando un ser humano logra entenderlo todo,
se siembra a sí mismo en el capital de la vida
en las ciudades de sombreros negros,
donde el alma es guardada en el estuche,
entre planes de tonos oscuros en dias claros,
mientras la niña de dos caras
procura venderle a los vivos, la suerte de los muertos.

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Partes de mi

2009-01-18T11:25:00.000-08:00

He visto monstruos; cientos de ellos. Han llegado por el correo y se han escondido entre las sombras, hasta los he sentido sacudirme los bolsillos, meterse en mis peluches, visitar a los extraños y saludarme en los espejos mientras se bambonean en mis pupilas. Siempre pensé que estas cosas eran imposibles.

Sacuden los armarios, hacen del vientre, encienden las velas, escupen las paredes, consumen nicotina, toman intoxicantes, elaboran desperdicios, reprenden a los duendes, lamen mis heridas, besas mis labios si estoy solo, hasta me leen poesía.

Ayer mismo uno de ellos, el mas pequeño me dedicó una linea en prosa escrita en arameo, la traduccion exacta dice.: -El humo que sale de mi boca dibuja en el espacio el corazon de un muerto-

He aprendido a vivir con ellos. Son sabios, saben vestir, les gusta el helado, me hacen las compras, cocinan mi almuerzo y me renuevan los tejidos. lo que mas me encanta es que me adoran, me miman, duermen, catan para mi en la noche y cumplen mi faena. He llegado a amarlos.

Pero no vinieron pareciendome tan justos cuando en el fondo empezaron a odiarme; no me amaban a mi mismo, sino lo que ellos habian hecho de mí. No amaban mi corazón sino su propia necesidad y ambicion de tener uno propio. No amaban lo que yo era, sino lo que llos podían hacer de mí. Mucho menos lo que sabía, proyectaba, descifraba, descodificaba y entendía; mas bien amaban todo lo que habían enseñado.

Muy en el fondo empezaron a planear mi muerte. Anhelaban escuchar mis ultimas palabras y ver la bocanada de aire que sellaría mis voz para siempre con el verbo que ejecuta el silencio; me imaginé a mi mismo precipitandome de bruces en medio de una escalera electrica meticulosamente preparada para mí como una trampa mortal. Vi como en el centro de la escalera yo rodaba cuesta abajo mientras la escalera subía, haciendome mantener el mismo punto de referencia con la misma firmeza que el junco se aferra a la tierra. Mientras ella subía yo bajaba sin cambiar de ubicación, mientras el circulo vicioso se hacía cada vez mas imprudente. Vi como mi piel, mi cara, mis manos, mis piernas, mis miembros, mis organos, todo se fue desprendiendo entre escalon y escalon hasta quedar un cuerpo muerto que continuaba desprediendose según chocaba entre peldaños de muerte.

Al final, ya no habia cuerpo. Todo se habia desintegrado con los golpes. Solo quedó mi cerebro, mis ojos, mi alma y mi corazón Entonces se detuvo la escalera para no dañar estos organos, y vi como de uno en uno se fueron postrando alrededor de mis partes y se las rifaron en juegos de azar como si se tratase de un burdel de putas prestadas. Pero algo ocurrió luego, todos querían ser perfectos, y para ellos era necesario tener todos los organos así que empezaron a comerse uno con el otro, el otro con uno y siguieron la rutina hasta comerse todos entre sí. - Solo sobrevivió el mas fuerte, pero murió mas tarde por exceso de perfeccion, al parecer solo yo podia soportar semejante cargo.

La idea de morir en la escalera me resultaba un tanto interesante, rea tan cruel y desgarradora encendía en mi la chispa aquella que produce el morbo del miedo a lo desconocido y prohibido, era tan excitante, y morir de una forma violenta nunca me ha desagrado, es mas, siempre he pensado que si me suicido algun día, sera dejandome morir de inhanicion, y al final cuando casi no me queden fuerzas, lanzarme por un barranco, es tan doloroso y cruel que me fascina, por ende la escalera era un buen punto a considerar, una idea motivadora y de mi agrado. Pero la idea de morir a manos de esos imperfectos infelices no era de mi agrado.

Salí de casa, cerré puertas y ventanas e incendié todo el terreno correspondiente a la casa. Asímismo sin mas ni menos, lo hice sin pensar en las consecuencias.

Escuché gritos, llantos, suplicas y demás plegarias, mientras hiba caminando haciéndome el sordo ante el clamor de los necesitados. Recordé como por una chispa que me hizo chisporrotear que mi madre estaba en casa. Me dió un poco de alegria haberme al fin librado de ella, aunque por otro un poco de pena porque a pesar de todo no debía morir así con tanto dolor, al final de cuentas era mi madre ¿no?. Pero lo hecho hecho está. Ademas que mas daba si vivia o moria si a fin de cuentas no me servía para mucho.

Era ya tarde en la noche cuando solo se escuchaban alarmas de bomberos y gritos de sirenas. Me senté en un sillón del parque bajo la luz de una farola y me fumé un cigarro, mientras entre calada y calada pude ver -El humo que sale de mi boca dibujando en el espacio el corazón de un muerto-.

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Entre tú

2009-01-11T03:20:00.001-08:00

Mi cuerpo está postrado sobre la paja mientras los duendes buscan las agujas. En mi estomago se estrenan dos nuevos ojos que vomitan todo lo que soy, mientras que la piedra angular de los sofistas me devora la garganta, creo que a eso se le puede llamar nudo. Los truenos que me han recostado y dado mimos para dormir, aún se repiten en mi mente como eco del graznido.

-¿Quién ha sido?- Nadie contestó.

La visión me fue tornando las bolas grises en forma de nubes mientras un ligero dolor de cabeza me hacia la señal de la cruz; un rostro se me presentó en el centro de mi visión y se quedó colgado entre risas como un video musical de los años 70. Entonces tomé mi ultima bocanada de aire y a quemarropa esbocé mi última palabra que se alargó por algunas segundos perdiendo cada vez mas fuerza.

-Tú-

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Carta para la muerte Eva

2009-01-11T02:59:00.000-08:00

Era la atmosfera mas espesa de aquellos dias; sobre la bahía se observaba la noche cargando su habitual vestido de luto, que al parecer algún duende se lo había manchado de chispas azules - A ella parecía no importarle.

Bajo mis pies estaba la cara de la tierra besando mis pasos. Caminaba mortalmente con la visión desgarrada cuando te ví. Estabas sobre una silla de madera, justo donde la cerúlea del cielo besaba el estomago del mar. Emitías un brillo calcáreo y crisalifantino que desfocaba tu imagen, eras tan real como onírica, tan cegadora y dolorosa que era imposible sentir placer; aun así no podia dejar de mirarte.

Me diste dos cartas, una para abrirla al instante y otra en casa. Yo acepto como el humilde peón comprende su desgracia. Te entrego tambien mi carta, donde te explico el sufrimiento indecible que es el no tocarte y dejo a la interperia la confesión del pecado; lo de deshojar huella con huella cada uno de mis pelos de cucufato. Negarlo es tan imposible como lo es para la mantis pasar su vida en plegaria, con las manos que ora, tambien mata.

La primer carta decía gracias.
La segunda estaba vacía.

He mirado por la ventana a verte leer la mía. Pero no estabas sola, y en la playa un solo par de huellas había, como sembradas por algún inmortal. Estabas sobre tu silla y tu compañia a tu lado dormía y gemía, era yo en estado puro, era mi memoria. Para evitarme el dolor la tomaste en tus brazos y la has acunado a tu seno.

Pero aun te recordaba, y conversaba tus cartas, y en el fondo del mar se perdió, tu mirada, y la mia.

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Rapsodia de un sueño

2009-01-06T03:05:00.000-08:00

-A Cibeles Sanchez-

Soñaba una vez entre una atmosfera extraña, pesada, inentendible, aburrida. No soy capaz de recordar lo mas importante del sueño (los detalles), pero sí viven aún en mi memoria aquellas formas obsoletas, arcaicas y sin aristas. No existía nada capaz de motivarme a seguir allí.

Entonces como por arte de magia o por la magia del arte, descubrí que soñaba, que en algún lugar estaba yo y en otro mi cuerpo durmiendo; entonces decidí que había llegado el momento de despertar. Pero era tal mi indignación porque me hayan traído hasta lugar a soñar, a este pedazo de mundo etérico completamente obsoleto en sentido, color y forma. Decidí que debía lanzar una maldición antes de marcharme.

En ese momento apareció frente a mi un anciano con la cabeza descubierta; el pelo largo y blanco al igual que la barba; llevaba puesto un vestido azul con dibujos de estrellas blancas. Entonces comprendí que él era el sueño; eso para mí no tenia mucha lógica y era casi inentendible, pero era cierto, aquel señor con apariencia de ser un Dios, era el sueño como tal, encarnado de forma visible y hecho de matéria viva, fue la primera vez que vi algo lúdico con mis ojos de humanos. Decidí acercamele para lanzarle mi gran maldición, ya que aun seguia molesta, y aunque dse notaba la diferencia jerarquica entre ambos, no me importó respetar ninguna ley y decidí reprenderle.

- Me voy, no soñaré más, me he aburrido mucho, asi que me voy a despertar, y espero que los sueños no sigan existiendo, porque son aburridos, que no existan mas y así no existirar el soñar.

El señor me dió una sonrisa sutil y delicada, debo admitir que fue la sonrisa mas amable y perfecta que he visto nunca, y antes de marcharme me dijo.

- No; los sueños existirán, siempre que el soñador tenga mas sueños que soñar; y siempre que haya un sueño, dispuesto a apostar a un soñador.

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Un instante

2009-01-06T02:47:00.000-08:00

La bola invisible de gas frío que crecre de una forma sorprendente mientras se anida en nuestro pecho vacío acunando el dolor; siempre nos avisa antes de llegar, de crecer e invadirnos con su electricidad. Sin embargo somos incapaces de frenarla.

Una ultra-milésima de seguntos tan dimunitos que ningun cronometro y/o temporizador es capaz de captar, es todo cuanto tenemos a nuestro favor para aferrarno a algo antes de que semejante elemento de poder empiece su travesía. Sentimos como nuestros sentidos se agudizan captando sensaciones en un campo mas ancho; nos ponemos en contacto con todo a sabiendas de que no estamos en contacto con nada, incluso sentimos el peso del aire, de la vision, del sonido, y nos sentimos girar junto a la tierra como un punto firme en el centro de una libro enorme de paginas en blanco.

Lo peor es nuestra impotencia ante su ataque, y cualquier evasiva física, mental, o algún intento de actividad de despejo resulta un chasco completamente fallido ante el futuro inmediato y nefasto que estáa punto de llegar.

La vida de ser una ilusión que fascinan para volverse tan real como el dolor mismo; entonces entendemos lo que es el vivir de instantes en instantes. Comprendemos que un instante pasado puedo tener tanta fuerza o mas como un instante presente, y se hace de poder y de un golpe casi inesperado el momento pretérito se se vuelve nuestro momento actual en tiempo y circunstancia, y lo peor es que se hace tan eterno como desgarrador, entonces nos olvidamos de cualquier instante que sobre y nos quedamos con el que nos atociga. Nuestra vida deja de ser todo un conjunto de historias entrelazadas entre sí, para ser solo un punto grande y frío, un punto huevo. El punto donde estamos sitiados con tendencia al colapso.

Es ahi cuando nos avisa que viene, y empieza a crecer esa bola de gas en el pecho, quella dominadora de gargantas.

La sentimos como el mismo punto que crece conscientemente y rápido, sin forma pero uniforme y constante, hasta que nos arropa todo el pecho con su masa de aire frío y su veneno que nos desgarra la tráque y nos impide respirar, y nos colocan un piedra bajo la mandibula aplastando la voz; creo que a esto se le puede llamar nudo en la garganta. Sus intenciones de rompernos el pecho y abrirnos en dos para sacarnos el alma afloran como mariposa en flor. Sentimos que explotamos. Una lluvia de imagenes aferradas al instante que alimenta la bola nos caen a la cabeza como lluvia de estrellas.

El instante se hace eterno e indestructible, fuera como el brazo de un Dios; y lo peor, es que no sabemos cuando terminará.

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Tu saludo

2009-01-02T02:41:00.000-08:00

-A javich Peralta-

Tu saludo llega; resbala sobre la plataforma de una hoja
se desliza al gotear
en la cordillera de los otoños
se hunde cual toga
toca mi boca, siempre propicia
me pasmo cual retrato en rosa
y me engullen recuerdos
canciones de nodriza.

Pende arrugada; se desploma envuelta en verdes alientos
y cae en la maleza,
como la hoja envuelta en tristeza
y entre la hierba amarga
me piensa, y menciona mi nombre
a tientas descubro la negra pereza
le apago las penas
musitando y llorosa.

Suelta una risa; y me acuna envuelta en sabanas y arullos
se eleva en el murmullo
quemando lágrimas, rompiendo mi capullo
encuero el alma
deshojo una rosa, marchito su andullo
y congelo el sendero que en el otoño
una vez anduvo
mi capullo, la hoja, y tu saludo.

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Again

2008-12-11T12:23:00.000-08:00

Aqui muero; la plata no alcanza
y la hora de la misericordia,
se ensordece como estatactila.

Bajo el demiurgo del puente seco
recibo el prieto beso del aire
que espera enardecer mis cenizas
regando cual parterre en los bailes.

Un deseo de desenvainado se ovilla
entre los nudos de verdad y deseo,
como el nilótico de cuentos fantasticos.

La queja late y se traga en la orilla
el sueño espeso se automutila.

Aqui nada vuelve y renace
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Mi tumba

2008-12-11T12:20:00.000-08:00

Aquí yace el chico del capricho
-dirá la lapida de mi tumba-
el casi poeta de los fracasados.

Tendré solo aire tóxico,
pequeños colosos carnivoros,
una espesura de negros
ningun recuerdo, ninguna memoria
y una presencia desapercibida
quedara como un fantasma en vida.

Mi sarcófago ausente de folres;
como una magdalena sin bolso,
sere el olvido, sere silente,
nadie llorara mi muerte.

Aquí yace el chico del capricho.
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Poema para un cumpleaños

2008-12-11T08:16:00.000-08:00

Se acuna el deseo al pie de los trasteros
el cuchitril en junco bajo el cucufato que se posa
cimientes terrosas entre cubiertas del frio
y desde lejos, mentes cual duna ajena a mi existencia.

El palido año se distrae sin sorpresas
un relog marca como mofletudo animal
el restante espacio sobre el lomo de los años.

¿Un bolso vacío? ¿un desierto sin jorobas?
¿la sed? ¿las derrotas contadas?
Así el poeta sumido entre brumas se sienta
a esperar el anillado entre las palabras, cual sangre que espesa.

¿Una sonrisa en la mañana? - No la conzco -
¿una moneda al trueque de dientes? - No existen los duendes -
¿Un regalo de la triana por fiestas onomasticas? - Nunca -
¿La felicidad? - ¿Que cosa es?

Me desguaza el frio del respiro supremo latente
y un beso me hace burla entre disfrazes
cual enviado agreste para dosificar tóxicos
alargando en la mortalidad los gritos.

¿Un regalo de bienvenida? - No lo conozco
¿Una lengua placentera? - ¿Existen?
¿Un delectador de miserias? - Preconcebido

Quien mira tras el telescopio divino
con un brazo come, con tro de es autosuficiente
con el ojo mira y calla
y con su boca rie - Gracias por Todo-

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La gran pupila

2008-12-11T07:53:00.000-08:00

Otra vez huyo de lo plausible
con la pintoresca droga mercader de imposibles
y cual chisporroteo de golpe
despierto en el tétrico vapor cotidiano.

Inherente y pringosa vuelta
al retorno del pajaro cual diafana esfinge
traga siempre por completo
y el níveo cristal de un sueño muerto ; -yace en la inocencia-

Perdido y exhumado
cuelga delolvido cual diamante en figura
reminiscente en arcaicas escrituras
de llamadas sordas sin previa pavura.

Mi concienca es el trino
donde el incoherente tercer elemento opina,
mientras mis internos sordos
sucumben ante la maldicion de un solo Dios.

La madre no me alimenta
y el néctar tibio de ojos al pecado
en epocas se sacian
cual hoja con lengua liricas profundas.

En la cerúlea calcárea,
la boca derrama gotas en masas de Juno,
y desciende en desdén.
con la sonrisa inefable del silencio inmortal.

Su carne con viscosas endiabladas
florere en la sombra de las interrogantes estériles
y yo, esperando la nieve
me lanzo en secreto, al primer pasadizo de muerte.
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El hombre negro

2008-12-11T07:39:00.000-08:00

Trasciende sobre la baldosa
el diocesillo de acero
de sangre fría y sombrero negro.

El dueño de la pueril y llorosa
casa de la imperfeccion que desdeña
el angel virgen del alma muerta.

Su sombrero negro y zapatos mordisqueantes
son la misma noche dormida sobre la calle
hasta un eléctrico ateo se posa pringoso.

Los libros bastardos en quejas le mencionan
cual devorador de lenguas nórdicas de paso;
tranquilo, ha venido a llevarnos.

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Parasito

2008-11-24T02:19:00.000-08:00

Digame usted;
!como osa tener voz
semejante parasito!
¿Quien ha sido el Dios de cristal,
que lo ha sacado de la ciénega donde
habitaba en silencio.

Algún inmortal que concurre tabernáculos agrestes
sitiando al mundo frente a un impostor de falcos,
ante el matador de palomas marianas.

La boca del planeta se sella,
antes sus palabras blancas con sonidos calvos,
y su lengua acre llena de moho me azota.

En un tiesto eléctrico descansa el geranio,
mas ciego que la salamandra del ciclope,
incluso las viudas no pisan su sombra.

El estuco candente está lleno de arcos
la barriga creciendo entre la pampa de las cibeles
mientras el viajero camina sobre el itsmo de sus petardos.

Fueron 17 soles los que duraste oculto;
el saco de neondertar fue renunciado a tu culto
y te lanzaste como autor de angustias.

Tu traje de iniciado revestido de lunas
fue el arma seductora del pecado. -Cuanto engañas-

Cientos fenecieron a la bondad de tu sangre
revestida de concuspicencia, de arpía, de esfinge
griega de baja calaña con reales utopías.

Yo aireaba versos con mi lengua de lagarto,
como mando resilente con mi pólito habito perruno,
aun así fui el peor enmendado !in extremis!

Una potación dentro de la jarra de perlas
engullaste como anélido hambriento, como coloso,
dejándome a cuestas anclado a tus anchas.

La lepra de tu recuerdo dejó rechines en mi dermis,
manchas de cancer, y una traqueotomia en mi quinto cuerpo,
mi mundo ha vuelto a asfixiarse.

Sigues como parásito navegando entre caracoles
buenos, inocuos, tragandome cual espejo
que devora entre pasos aqui te pillo aqui te mato

No tengo bipolaridad catatonica en la crespa de mi mente
me dejo conducir por tus espamos de muerte.

La tachuela se aligera entre pasos, mientras
dicen que estoy loco y lleno de parasitos sin hambre,
yo me reinicio, entre las sonrisas del cadaver.

Sus por mis

2008-11-22T05:38:00.000-08:00

Palomas de sangre que brotan
ovulos de angeles que desciendes
pezuñas del miedo tras dibujos - del pánico-
hay quien los observa tras caladas
entre mariposas gigantes.

Me siento en el balcón de los suspiros
a divisar tu sonrisa
a opacar tu espacio
y entre brisa y brisa de desvanece

!Insufactus!

Entre edredrones de hierbas me contagio
por el aliento que expandes
como la belleza de un martir.

Un cuerpo medio desnudo
un cuerpo medio entero
y se dispara entre algún espejo tu reflejo.

Entre un bidón de besos
se derrumba la cornucopcia del pecado
arrastrandome ante un pecho de dardos.

Miro puertas abiertas entre dolores
una agustia que pesa y suma
entre peticiones de tu boca.

Entonces descando y respiro
mientras apago la colilla
y enciendo otro cigarro.

Uno

2008-10-08T13:08:00.000-07:00

En la periferia del ojo patina el aprendiz de vuelo,
oculto tras el centro de la visión.
Una nube bajo tus pies con las mascaras de santo
se corre en el andamio del pecado.

Casi mil cabezas han pagado lo justo por volar,
las sillas vacias ensalsan al aristócrata.

Un salón en silencio increspa en la cabellera
el miedo a punto de ser vomitado.
Los dolores que expulsan lo no necesitado
es la verguenza de un miserable.

La primera experiencia tomó tiempo;
una cautela inservible, añorando ser victima del sueño.

Cuatro campanadas despues, otro ronda;
casi insustituible.

Al pisar los cimientos pisé a mi madre;
mientras era poseído por ganas de escupir;
nuevamente su viejo rostro.

Al vivir en la mugre mezclé impulsos
de lo desconocido; edificios viejos pero nuevos a la visión.

Por el norte el primer pecho fue satisfecho por el ojo que todo lo traga,
hasta que se acentuó en la nueva tierra.

Me envolví con el cristo de la peste de los dragones blancos del fierro,
del picor del monte que abre y cierra su entrecejo;
cual si fuese un molusco de fantasía.

El dolor es el labio con el que el tiempo te besa,
es el pelo bajo el espectro que te incita.

Hoy no quiero rosas, ni palabras calvas,
alguna presencia, o duendes sin raices. Dame aquella vénula
de la ambrosia helada.
Quisiera haber creado todo, aquello que es diáfano,
lo crisalifantino.

La estatua humana figura como un Bhuda en el desierto.
Como una idea de un vivo perdida entre los muertos.
Quizas como mi propio mito, creí poder crearlo todo.

En mi casa con la sal de los tormentos, he matado al viejo Dios,
y en mi pecho he forjado al nuevo creador, al mismo de ayer, el mismo desde entonces.

Todo en la talega es de uno.
¿Sabias?
Yo controlo.

Sin algun nombramiento

2008-10-08T13:01:00.000-07:00

Esa voz que resuella en la periferia, molida
en el viento de lo imprescindible, mascullando
en la lengua el ismo de las pezuñas.

Golpes que desaparecen, ante mentes del fierro,
reunidas en el principio del homenaje
a la masa que es la nostalgia.

-Esa otra orilla- ruge cuando toca
la chufa de los claveles, naciendo
entre lo suyo y el nudo de los ojos.

El follaje corta las arrugas del cuerpo
de las alcobas, las escrituras de la luna
se posan sobre los parterres.

El caballo es hijo del tiempo y discípulo
de la muerte. Paciencia estrella mia, pronto
la noche nos besará el polvo

Negra Sangre

2008-09-03T10:03:00.000-07:00

La extraña sangre;
que brota del olor de las iglesias
cae sobre el marmol
de la estatua negra de un cristo muerto
que nunca existió.

El pelo da vueltas al son psicodelico
mientras se quiebra
otra vez la ostia
los ematomas en las rodillas paso a paso
van desapareciendo.

Su imagen grita rasgando el hábito;
misericordia, misericordia.

Las cabezas son sordas y mortales,
las virgenes de piedra.

Solo un ojo humano,
tinta la noche en su gruma espesa
del color de la oracion,
mientras la embolia obstruye al poeta.

Ininteligible

2008-09-03T10:00:00.000-07:00

Una bolsa de caprichos desea consumarse
el trueque es un beso de juventud,
eso es la vida.

Mi cara erupciona, cual efervescencia
ocular, tras el centro de mi periferia
se esconden.

Es un tono que enardece y cambia

Colmena

2008-09-03T09:57:00.000-07:00

La reina ha muerto
haré una casa tan grande
que será un insulto para Dios.

Millones de soldado agitan su columna
en movimientos no necesitados de cerebro.

Tuneles, tuneles, tuneles.
Miel, miel, miel.
Un coloso las roba.

Indefensos baten sus alas,
chillando, chillando, chillando,
y cae el palacio de cera.

En la hierba es irrecuperable la vida
mientras su vida se pierde entre la hierba.

A tú

2008-09-03T09:54:00.000-07:00

Una poeta de lado
yace muerta, sobre la arena.

Gotas de otro mundo,
que resuellan, serena que serena.

El mar, testigo silente del sueño
recibe el golpe inestable
en su cuna, a la niña de carne.

La belleza nunca fue su virtud
y el ultimo beso del amado
se perdió en los agujeros del cielo.

Una poeta de lado
yace muerta sobre la arena.

Parasito y Cosa

2008-08-06T09:57:00.000-07:00

Juventud es fatalidad; imposible tener sueños
Dios siempre provee, pero tambien olvida.

Soy el niño muerto
devorado por la tumba del gusano materno,
mis llagas develan con voz propia
el cuento del oro viviente bajo tierra.

Un globo se escapa
abofeteando el cielo con un insulto fetal,
un ovillo se deshace, e indecentemente se muestra
bajo su diestro pie, sobre la cúpula de la tierra.

Una queja se desenvaina
e implota causándole una herida a su suelo,
desciende el angel de los tuertos, con un solo puente,
la muerte no es mas que un retrato en el aire.

Mi boca infectada
es la carne que en su carne se devora
mientras sarcófago en tu vientre es derretido
y en mi consumación tu victoria que otrota.

Soy el sueño negro
que soportas en brazos, mares y ojos
te devanas cantando en tu gloria
mientras planto versos y cosecho historias.

Recuerda: Soy tu parásito y tu cosa.

Confesiones a mi madre

2008-08-03T11:55:00.000-07:00

He pasado mi vida sin dejar huellas,
más que en el corazón de mi madre.

El recuerdo de que existo la mantiene viva,
sus manos por mi, ya estan cansadas.

Ella ignora que me disuelvo
como sal gorda en la cocina.
Sus palabras llenan la tina
de una ración que me alimento,
como lasciva monja en convento
ella ignora mi alma perdida.

Un hombre que amé por sus negros labios
rehuyendo al día de todos sus dardos.
Un hombre que amé como un recuerdo
mientras él amaba, a un hombres cuerdo.

La locura es mi cordura, por eso pierdo.

No soy santo,
creo que Dios lo sabe,
por eso lo maldigo.

He compartido bajo la noche
cama con amigos
continuando la cadena del derroche.

Aspirantes, compañeros de viaje,
algún desconocido
en un lecho han estado conmigo.

Creo que soy una sombra común
grisácea como Europa
y desnuda a quien provoca.

He estado solo
He pecado solo
He amado solo
y continuaré con otros, pero como siempre solo...

Montjuic

2008-08-03T04:25:00.001-07:00

A Markus Hediger

Seguía inmovil;
el sol y la luna le lamian el cráneo
empalagado, la vara de oro firme.

Un puro al ojo;
como el gigante de universos
desiertos, sandalias de granito.

Que sorpresa;
en tu mano se lleva, consumiéndose
la muerte, uno a uno los petardos.

El hombre tre cree satisfecho
la naturaleza no te identifica
el pajaro de Dios golpea tu cabeza.

Millones resguardados te tocan
uno agolpado a tu cimiente.
Tú, exploras lo poco en silencio.

Sigue durmiendo;
mis canas se sumergen en tu vida
mientras la vida pasa de ti.

Dialogo

2008-07-18T09:13:00.000-07:00

A Samuel Polanco

Las lenguas ajeas no tienen pasado
sus palabras -todas frescas-

El transito del relog se cuela
con el mugido de la calle

-Otro mas como cometido-

Al fin y al cabo he vuelto a recordarte
has sito tú desde siempre
quien quebraba la voz del silencio
entre entes nocturnos disipados y secos.

¿Quien conmmina tu deseo?
tu presente es un demonio de bendimias
es el miedo colgado de tu mochila
el frío y crujiente beso.

El amor no siempre te coloca
y entre el olmo de un sueño
el cristal azul y acongojado
fundirá pesadillas rotas del cuerpo.

-Y entre dos, continuarás solo-
Buscando almas comunes en lugares erróneos.

Navajaso

2008-07-15T09:43:00.000-07:00

A Lawra Sanchez

!Fantastico!
me he llevo un cuajo de carne
y queda deslindada a la dermis
como una bisagara endiablada.

Gotas de sangre que resuellan
sobre la isla de los prometidos
pululando en el vacío
acaros que engullen mis sentidos.

La carne no es esteril;
es la mancha del gemelo
cual mitosis buitrera.

Va por las regiones escondidas
disipando el misterio
rompiendo los escombros.

Ya la espero entre las ascuas del cielo
su recuerdo gorgojea ante la tristeza
el dolor y toda su sombra

-Se que es feliz-

Ella está congelada entre la nieve
yo desnudo, quizas, pero pensando en ella

Suicidio

2008-06-27T05:37:00.000-07:00

Alguna vez dejaré de escribir
me cubriré con un pelotón de mantas del beso del libertino
bajo el sauce del cielo sobrevolado por palabras
un chico con ganas dde morir.

Atravieso el aire rojo con mi pelo de martir
logrando chamuscar en mis pupilas
una sonrisa dichosa del noveno infierno.

El pajaro de hierro vuelve y me devora
mientras mi infancia se pasea ante el halago de los sentidos
y sueño profundo, sediento y sediento
una sombra dde muerto que ronda y otrora.

Un beso insatisfecho anclado a mi espalda
como una mancha sagrada, risueña, negra y casi calva.

Mis pies sangrando las heridas el olmo
que como endidura pringosa se limpia la sangre
paso a paso, mientras se bebe mi alma.

Barcelona

2008-06-27T05:36:00.001-07:00

Una música extraña gorgojea por mi espalda,
te siento, te pareces a Dios.
Subes por cada vértebra crujiendo como un coagulo
tras mi cerebro explotas. Glup Glup Glup

Sobre la dirección de ayer
un cementerio de frases hechas
una promesa de libros tontos
un olor a gusano que dejo atrás
mancha indeleble que corroe.

Un coloso volador me devorará por su boca de O,
como un simple objeto de carne
maniobrado por títeres de fantasía.

Dentro, su cuerpo.

¿Cómo será?

Cómodo, respingado, aromas de perfumes,
tu estomago es el placer
de los principiantes
que día a día, permiten ser tu comida.

Soy la vacuencia en proceso del pájaro de acero
inmóvil y volador de altas cumbres.
Su letrina es el palacio y deslumbre de los nuevos
es el rostro del mismo diablo, pero que encanta.

La sonrisa del viento
me da la Bienvenida al viejo mundo

El inmigrante

2008-06-27T05:35:00.000-07:00

Por la calle de alguna región
me encuentro perdido en los humos de la ciudad
las baldosas bañadas de nostalgia del cielo
tienen la estampilla de mi resbaladura
como una marca de nacimiento, mancha endiablada,
recorrí la trayectoria a merced de ladrillos
hacia un futuro incierto, baldío.

En mi bolsillo no guardo papeles
los libros no reconocen mi nombre verídico
en todo paso escucho el crujir de mis zapatos
el sonido del reloj es un mugido que asusta
la calle continúa siendo negra y llena de musgos
en el pasado mi propia miseria humana
un sabor a pobreza que me persigue.

La esperanza llueve sobre mí
como la matanza sobre los desesperados
tras mi mochila dos hijos, y colgado de mis labios
el recuerdo de un roce que afianza mi vida
los pestilentes trabajos son de fuego
ato mis vicios a la cuenca desaparecida
otra vez solo.

Un niño se me acerca
¿Cuál es su nombre? Señor de sombra negra –pregunta-
un número de aplausos entrecortados golpean
una y otra la fortaleza de la virilidad
en la ciudad donde la región te devora
Tras mi sombra me persigue mi pasado.
En toda la ciudad me llaman el inmigrante.
donde las calles se tragan tu nombre
y el humo te ciega para tropezar, las baldosas
se venga resbalando tus pasos.

El minero

2008-06-27T05:34:00.000-07:00

Te aseguro que soy lirón cuando huye la noche.

Hablo más que los demás, hablo demasiado
mucho más de lo previsto, de lo merecido
se debe a tantas inyecciones de Litio.

El minero arde y me busca
un grito tragado y devorado se rebota
el minero sale a luz de mi presencia
encontrándome tieso y tibio yacido sobre el suelo
El cielo ha eyaculado los vómitos de mi cabeza
la perra de enfrente se lame la herida
mi madre ha vuelto a llamar
un mundo de desperdicios y de sangre trémula
dos vertederos en polos opuestos
una bola que en la boca del universo gira
íntegramente los plásticos de tu cerebro
han vuelto a reciclarse, y el nuevo forro
sin estreno del músculo no ejercitado
que otrora a la fusión
de diferentes almas en canales comunes.

En mi techo un color marrón, aristas asesinas
y fosas que tragan todo tu grito
mientras responden en círculos a tu sonido
de 10 a 15 veces. Cualquiera que fuese su gordo.

Con el fuego del demonio
he purificado todo mi cuerpo
poniendo a arder toda mi inocencia
chamuscando todas las sonrisas irrecuperables,
deshaciendo uno a uno los sueños
y transformándolos en vicios, vicios, vicios.

Muchas gracias por despertarme, he descubierto que soy bipolar
¿acaso un agradecimiento noble te bastaría?
Quizás sea un noctívago que no duerma
cuando de vez en vez el sol se oculta
Quizás sea un electrónico objeto del deseo
escondido tras el pecho del nombre del padre.

Soledad

2008-06-27T05:30:00.000-07:00

¿Por qué todo está oscuro?
el dolor aborta al dolor
un pelotón de cabezas atrapadas en una jarra gorda
circuncidan la presencia del placer
es un mito divulgado que ronda circularmente
a mi derecha cientos de bocas
a mi izquierda cientos de ojos
y en mi centro me encuentro en solitario.

Un anacoreta debe desaparecer

En el cielo las aves vuelan mecánicamente
como cuerpos sin cerebros,
manejadas a distancia a gusto de costumbres
todo un globo rechinante se pasea por la ciudad,
aunque en la bola formen un gigante fantástico
al unísono se quiebran de un golpe
aunque en la bola se pueda estar acompañado
al unísono se esta tan solo.
La gente y sus voces, los ojos y sus bocas
faltan ingredientes para la compañía.

A merced de tus deseos
se encuentran otra vez mis caprichos de niña tonta
de manantial seco
como una calabaza rellena de espárragos, cena idiota.
Pero que solo
está el charango en las cuerdas de mi voz
como una guitarra de cuentos místicos
no es la música, ni los bailes nocturnos lo que me quiebra
es la ausente compañía de un pasado
el recuerdo imborrable de lo no desaparecido
el sueño que quizás,
alguna vez se marchara junto los rehenes de mi ego.

Aun nada ha dejado de existir en mi cabeza. Todo sigue igual

Llorar

2008-05-21T12:37:00.000-07:00

La sonrisa de Dios, es la misma sonrisa del diablo
disimulando su estupidez.

Una indiferencia curte los mapas de la tristeza
el camino es tentación
la cara blanca de la moneda tapa sus lunares
la negra se viste de bodas.

Mi frente duda ante el cristal de los fuertes
la suerte se burla.

El nombre de las cosas vuelve y nombra un temor
el punto fijo del final
es el inicio del olvido de los pensamientos
por dolor todo cae.

Sonidos de ayer fumarán entre vascos
las horas incontrolables.

Empezará a dentellar la luna con su sonrisa
mientras su lienzo
definirá la belleza sobre las cúpulas
de las flores noctívagas.

Que amargamente sangran sobre los parterres
yacidos sobre la humedad.

Sobre el jardín, han vuelto a jugar tus duendes
regalando a los dormidos
sueños de una crisálida de la noche
cual coéfora celeste.

Alguien te escucha desde lejos...

Cancer

2008-05-21T12:36:00.001-07:00

Soy esclava, fui viuda, seré nodriza
mi lecho es la posadera de espectros, de hurtadores de tumbas
piratas de islas que no existen, viciosos con cataplasma etérea.

Arriba un techo
un techo de aristas calcáreas (cual estatáctilo astro)
impidiéndome apreciar, las dulzuras de la noche.

Uno a uno, casi en plano astral se posan
otra vez bajo los sofistas,
el placer de los incubos.

Mi cuerpo cual esqueleto reducido
es una placa donde observo mi gangrena cual sangrona nostalgia
y es en un papel donde subyace la palabra que nunca
debería ser nombrada.

7 trompetas, un director, un coro
el réquiem empieza, se alza la vara mágica
y a la voz del primer opus, todos cantan.

El eco del final resuena en la brisa de los eunucos
que predice el significado guardado
desde el baúl de las negras bodegas.

El cinturón abre la caja en pos de la cerradura
un epíteto conmina mi deseo
y en todo mi potencial me siento sitiado.

La voz del silencio grita: Cáncer, Cáncer, Cáncer.

Carta de verano

2008-05-21T12:34:00.002-07:00

He vuelto a pensarte
mi cuerpo como cerúleas del océano
la cama siempre gorda y blanca
los días descalzos sobre el suelo pedregoso
un pie cansado como carroñera hambrienta
toda una faraona muerta sobre la arena.

Otra vez vuelven los niños de oro
tus cartas de mes en mes llegan cual promesa
agonizan mis ojos
las bermejas letras de tu sangre son tímidas
siempre como un caucásico dinosaurio analfabeto
siempre expresas el color de tus intenciones
en lenguajes comunes intermediados por manos frías
soy incapaz de comunicar.

Tu endeble luz me ha hecho decidir
pudiste sembrarte en papeles, pero no como siempre
no puedes dividirte, y no puedo transcribirte
al final de los tiempos te das cuenta
que no puedes compartirme.

2008-05-21T12:34:00.001-07:00

Bipolar

2008-05-21T12:32:00.001-07:00

Tengo memorias
dos cabezas llenas de memorias
comadrona caricaturesca que roba recuerdos.

En cada tinaja me sirvo
una a una las cerúleas del límite
cual si fuese un cuerpo entero
de fragmentos en pos del rompecabezas
recolección de dardos del filo pensamiento.

Una cuenca trémula
pupilas vertientes de negros
la sangre que brota alcanza el estado de muerto.

Las trompetas del desierto
otra vez suenan ante el bebe de oro
el pasado arde, salta y chisporrotea
cual alacrán que yace bajo tierra templada
en drenaje del infierno de la dermis.

Un cabello estatáctilo
hijo del bebe que brilla cual invernadero
dos cabezas, al vientre de la cueva pedregosa.

Un foco bipolar e intacto
un extremo del polo negro, el otro gris
cual mitosis de un solo cuerpo, de dos pensamientos
una eczema deslindada yace inerte en el suelo
y los vidrios, otra vez vuelven a juntarse.

Viajero

2008-05-21T12:30:00.000-07:00

A Arthur Rimbaud

Cruzando el puente de las páginas,
de los bíblicos recuerdos de los escritos inmutables.

Así servía el trovador entre las copas que alzaba,
y entre deleites de fiestas noctívagas practicaba el don de la lujuria.

Así termine de leer entre divagaciones mentales,
simplemente visualizando imágenes.

Huyendo me escondí entre cuevas de países que exigían libertades,
mientras yo continuaba huyendo, huyendo, huyendo.

No más combates

Un día

2008-05-21T12:26:00.000-07:00

Los potreros de enfrente
son indiferentes ante las estaciones
las lunas cumplen las tradiciones del cielo.

Un brazo ondulado de desechos celestiales,
interrumpe el tiempo
y la igualdad de quien busca razones.

El cielo esta lleno de agujeros sin parches
del otro lado esta una luz,
diáfana y diamantina. El mensaje de la noche es sueño

Sueño y tinieblas, quietud entre los muertos.

Tres ruedas

2008-05-21T12:25:00.000-07:00

Se empezará a devorar
la carne de oro que nuestro ojo vigila
y dará vuelta la piedra
mugiendo las noches
exudando los misterios
y el fuego azul de sus gusanos
nos hará chisporrotear.

Un júbilo nocturno exhumará
de cólera nuestros pecados
el oficio dardo
los punzantes rozamientos
y yo.

La fila de esferas bañadas de sombras
nos desayunan en madrugadas
del sabio burlador
de matutinos viajes
y de rutina.

Tengo ganas de darle otra vuelta

Ti

2008-05-21T12:23:00.000-07:00

Las paredes no se mueven
los cuadernos de días tristes
nos indican comienzos.

La goma desgastada
está sola y desgarrada
como un umbral de un asilo arrinconado.

Tintineo
y mi corazón me asegura que no volverás
que el amor tocó tus puertas en otros puertos.

La luna que te he regalado, yace envuelta
aun dentro del papel
me invaden los recuerdos de ti.

Sui Generis

2008-05-21T12:19:00.000-07:00

Que lastima, no tienes alas
la vida no te ha dotado estos dotes
inmundicia inferior en el mapa de los mortales.
¿te gusta el agua dulce?
un coloso te devora como insignificancia de su casa
mientras el coloso es devorado como una insignificancia.
Te usan para evadir las responsabilidades
o quizás para un mal genio, como egos susceptibles e irritables
nombre desdichado.

Solo a saltos puedes buscar y devorar
tu orden próximo es tan pequeño como tu
parasito insignificante de los mortales ojos que te sufren.
Aseado aspecto luzco como victima
entre otras llamas inofensivas me desplazo sin notarte
la savia de enfrente no te perdona sus daños
el devorador de huesos te espera
carne cruda. Pulverulenta reunión de átomos
en los desiertos de las playas también te encuentro.

Tengo una sustancia roja como obsequio.

Rosa

2008-05-21T12:18:00.000-07:00

Estoy influido por el color rosa
el fango de mis pensamientos me lleva de momento en momento
la seguridad de lo que veo. Soy incapaz de entender lo que sobra
trato de cruzar, las cadenas. Siempre miro las victimas de nuevo

El papel de los tormentos vuelve
a contratiempo la capacidad de relación me lleva a obsesiones
no esta demás aprender a avergonzarse, aprender a olvidar
las quejas puras de tus llagas se oxidan cuando tocan el aire

Soy tu destino incompresible
no viajo a las estrellas, ni exploro los mundo mágicos por temor
mis ansiedades me arrastran a caminos malditos. Me dejo llevar
adivinando lo que siempre he de acabar, siempre junto a ti.

Sin embargo entre las razones
¿Qué importa el color de la vida? Si el matiz es inconstante
y la nebulosa que destella y tirita como principio y final
es la azul escama de una bolsa que te asfixia.

Los superiores con el ojo de Dios te han descubierto

Rompecabezas

2008-05-21T12:16:00.000-07:00

Las piezas despegadas guardan fragmentos
episodios de la vida, que leen las manos
ubicando, volviendo a su lugar cada partitura
como un rompecabezas que proyecta escenas luminosas
alzando sus luces a las mentes vigilantes,
cual organizador de gritos y recuerdos.

Aún la felicidad no se ha resplandecido con todo su poder
ni la tristeza ha expresado su más terrible amargura
como una gallarda enfermedad del alma,
ajena del deseo del cuerpo.

El mal te mata matándose a si mismo
el bien te reaviva creciendo en ti
una pieza de sufrimiento se pierde bajo la mesa
los artículos pegados parecen esqueléticas preocupaciones
el centro de gravedad de su universo, desvanece
un cuerpo.

Un cuerpo inerte, por una pieza faltante como cimiente
afectiva, es solo un centro.

La locomotora no enciende ni gira
como el cadalso, como las sandalias de dios
girando cual boomerang de plegarias atendidas,
el día termina, y un espacio queda vacío,
sin valor ni esfuerzo para continuar
Se aleja otra vez y te asquea.

Te recuerdo que la necesidad de creer en algo
es enemiga de los cobardes
y lloras cual soldado manco bajo el sol.

Querulante

2008-05-21T12:15:00.001-07:00

¿Cómo dices llamarte?
tus prejuicios solo a ti te salvan
la justicia fue tu dios
los libros sagrados nos maldicen
las lenguas del infierno nos condena a vivir en sus bodegas
los seres mágicos, todo en lo que creía esta nuestra contra
solo tú te asedias de quejarte.

Pulso

2008-05-21T12:14:00.001-07:00

El recodo es siempre igual
a veces suena como un ronquido nocturno de Dios
inspiración del infierno. Tus golpes emiten siempre la misma vocal
en formas cerradas se te pronuncia
con horribles posiciones, y entre golpes, te tocan cuando nos vamos.
Si te marchas conmigo,
ambos por tres veces chisporroteamos
como la cara plana y diáfana
que esconde el desierto.

Prisionero

2008-05-21T12:13:00.001-07:00

Fui sin pensamientos y sin recuerdos
sobre los abrazos de la soledad,
sobre la araña soledad.

Siento el calendario detenido, como justicia impune
mi libertad esta desnuda y sin fe,
siento como se derrumba todo.

La sed de un cielo desnudo es mi anhelo,
el mas grande mi miedo
después de que el perdón se esfuma.

No sirven los azotes sin el dolor de conciencia
vuelven y salen otra vez,
y el hambre de libertad me suicida el alma.

Y otra y otra vez vuelvo al mismo círculo teatral
el día vuelve a tener sombras
y los libros me han borrado.

Plegaria

2008-05-21T12:11:00.000-07:00

Me levanto tan luego me despierto
escucho coros gregorianos como un devoto que escudriña tus apreciados ángeles
el atuendo de tu hijo fluye por mi cuerpo desde el rayo diurno
el manto me cubre como un cancerbero enorme
la toga
La toga gris, diferente a mi alma.
Te confieso que no niego tu resurrección
quisiera ser el pan y el vino de cada día
así mi cuerpo y mi sangre en penitencia será devorado por tus fieles
yo soy tu mejor amante
ayúdame a que las noches dejen de desaparecer
frente a la barricada mediocre donde posan los peces
los mercaderes te guardan entre frases colgadas en sus cochinos negocios
no quiero una misericordia injusta a pecados conscientes
mi venial vida que ansía el secreto de la muerte
otro mortal más grande como cometido.
Hago cosas no mandadas
como una hormiga construye subterráneos
soy tu madre y tu hermano, tu aliento fervoroso
el opus que maldice los empastes de oro
la cebada de tiempos de pascua
no quiero ser un hijo de Caín,
que desaparezcan todos las letras,
las diabólicas remembranzas.
Sino te cumplo,
entonces ayúdame a olvidarte
enciérrame en el círculo de fuego costoso,
donde de una buena vez,
te perderé para siempre.

Ojo

2008-05-21T12:09:00.000-07:00

La luna vive entre las sombras, su vanidad entre la amargura
sus negras tinieblas asquean el espanto del cielo
el gato de la ventana de enfrente recorre todos los corazones
la peste de sus musas inspira las pesadillas de las rameras
el espejo siempre exacto, combando las serpientes de las estrellas
los años del sol se escabullen entre logros.

Los fríos pensamientos inspiran suicidios como de costumbre
lejos de mi casa los sentidos me llevan a recodos ajenos a rutas
serenas son todas las puertas de los solitarios poetas
las opiniones cósmicas son absurdos de realidades científicas
la ciencia siempre falla en los abismo del espacio
sembrando dudas, entre los misterios desconcertantes del todo.

La boca del cielo es gorda y voraz como la termita de literaturas fantásticas
un coro musical se oye en las estrellas que lloran las perdidas familiares
madres, compatriotas y elementos irradian belleza ante su destrucción
sus gritos solo llegan a Dios, sin dotar facultades suicidas a los astros
la frescura de un pequeño y gordo ojo humano disfruta los dolores
ignorando que llevan corazones en la boca. Ventas de mercaderes

El ojo del cielo nocturno es el ojo de Dios, que traga por sus pupilas
Su boca de O no es más que un danzante guloso insaciable.
Algún día nos observará con apetito.

Solo los dioses se salvan

Mensaje

2008-05-21T12:07:00.000-07:00

El miedo continuaba siendo el miedo
el segundo tan real como el anterior
ambos ordinarios sin sombras
sin embargo, envuelto yo entre sombras
regresaron a reclamar lo suyo.

Laberinto

2008-05-21T12:06:00.001-07:00

He encontrado en venta
libros apócrifos que esconden los vicios
colmenas de los laberintos protectoras de secretos.
El pelo se chamuscaba con palabras santas
como erizos marinos que esconden voces fantásticas,
mientras del cielo llueven cenizas rojas.

La primera hoja era verde
me leía desde la frente hasta los pies
cual si yo fuera una sombra de Dios revelada
como un segundo Satán con lengua desvirgada
como la selva desconocida.

Me desafió por primera vez
ante la vida, ante los sueños, ante lo que se,
y las maravillas se llenaron de ansias que no comprendía
la locomotora de mi pecho cesó por esta vez
y fue como un espanto que erizó mi piel
olvidando lo que soy, sin aprender nada.

La segunda no era capaz
solo me observaba entendiéndome en los rincones
mientras yo no entendía nada, de secretos y vicios
y entre claridades y principios que multiplican
los golpes y los saltos entre líneas
fui enredándome entre el misterio.

Las demás me buscaban
cumpliendo mandatos y dictándome párrafos
como un dibujo mumigrafiado de escritos
constriñendo las verdades de un mundo soltero
entre tantos matrimonios que ponderan un seudo-misterio
entonces me trabé.

Mis ojos se cegaron
cual si fuese una embolia a mis pupilas,
y entre la brisa mi yugular fue trabada,
fue así como conocí el secreto de la vida y la muerte,
con el poder de desafiar a los señores de los truenos
del aire, del fuego, del agua, y de la tierra, de la sal,
y con el poder de regir y gobernar a voluntad.

Tuve que callar para no develar
y cegarme para no expresar con mis ventanas.

Así fui el hombre más fuerte entre los fuertes
y el más débil entre los débiles.

La pastilla multicolor

2008-05-21T12:02:00.000-07:00

Está bien.
La probaré.
¿Basta con una y media?
no me vasta para visitar
¿Soñar a ojos abiertos, con las maravillas?
Entre la risa las penas suben, sin volver,
sin nuevos destinos.
La victima baila y dentro llora
ofrece entre silencios las ganas hartas
de un dormir para despertar al asecho.
Las ansias de los besos se reflejan
y entre las miradas el deseo anciano
la vagabunda soledad que entre abrazos
se oprime.

¿Soy un invitado de honor?

Sin dinero consumo el precio que otros pagan,
mi cuerpo es una sola mueca redonda,
mis huesos rozan sus gemelos,
mis ojos tintineantes destellan
entre cambios de luces, chispando entre parpadeos
como una falsa historia que disfraza situaciones.

Vuelven y se acomodan los ofrecimientos.

La noche no existe, el sueño tampoco.

Mi pecho es baile nocturno que convulsiona
ante suplementos nerviosos,
mi cuerpo sin deseo;
otra cara es besada,
entre los labios me alegro, ajenos por lo regular,
que entre alegrías ajenas alegran mi vida
aumentando mis tristezas.

¿Quién irrumpe mi sueño?

La casa de la imperfeccion

2008-05-21T11:57:00.000-07:00

He cruzado un portal de equivocaciones
una arista ensangrentada, un letrero errante donde dice.: No existe el tiempo
las celdas que profesan el disgusto de condenados servidores eclesiásticos
espejos deformes, donde el espectro te saluda con frases extrañas.

Soy tú detrás del opus que te persigue
soy la arruga estrecha que contorsiona tu temor.

El perdido no entiende de terrores
niño hermoso con rostro de muerto espantado, como globo al reventar
las muecas de las paredes colapsan en tu traquea
tus tudas vuelven a sitiarse, su casa es tu cabeza, y el mortal aumenta su fe.

En tus labios cantos celestiales se escabullen,
y te sueltas cual esfínter deteriorado, nada es normal.

La imperfección esta al asecho, y otra vez el niño
se encuentra perdido y con vergüenza humedece bajo el sol de su vientre
todo es secreto.

Descúbrete en la casa de la imperfección
donde nadie oirá tus gritos.

Ikú

2008-05-21T11:55:00.000-07:00

¿Qué te crees? un buen samaritano no hace estas cosas
pululándote cual si fuese un ente reproductivo
la vida no se escasea. No con tu llegada
siempre las visitas de millones de nosotros toma rumbo
aunque solo el capitán encalle en la isla prometida.

Un pulposo regalo tuyo se traba en mi garganta
he logrado evadirte, los ángeles falsos me han salvado
con sus dedos toman sus llamitas del infierno
y matan mis células como travesía de mi desdicha
mi corazón por desgracia continúa latiendo, me sorprende.

Tu llegada se ha vuelto la princesa de cuentos de hadas
esperando a el príncipe. Metamorfosis de un batracio
es una saña mi espera, el árbol de Penélope esta seco.
no eres bienvenido, lo sabes. Por eso nunca tocas las puertas
tu idioma es un sardo incomprensible. Lengua de dios.

Me voy a dormir
las persianas no se clausuran esta noche
las cerraduras estarán abiertas, entra despacio
despréndeme de mis sabanas, subyace a mi pecho
contráeme lentamente y debilítame
que todo pase como un recuerdo eterno.

Mi corazón
¿continúa latiendo?

Hombres

2008-05-21T11:53:00.000-07:00

Llegan en cualquier época del año, como
algunos inmóviles sin respirar
ahogándose entre sus verdades robadas
apostando a querer entre predicciones adversas
comprando y vendiendo sus recuerdos
mintiendo con su silencio. No entienden

El engaño llego a mi casa lejos de ti
resisto y vivo en lo que no das
la luna nos disfraza entre gotas del lente de Dios
caminan en la esfera triangular
vuelven y te mueven agitando entre gritos
respiras entre los ahogos de tu aliento
algún sollozo se pierde cerca de mí

Te mueves entre recuerdos volviendo a mentir
la suerte nos engaña como bubónica desgracia
acontecimiento histórico de lo que tengo
las llamas de la pureza nos llevan a tus infiernos
pequeños círculos de cuerpos voladores castigados
te prefiero lejos de mi mente y cerca de mi cuerpo

¿Cerca? ¿Lejos?
Cuan insignificancia son los deseos
como condena, castigo o pecado
siempre llegan sin avisar
llegan siempre en cualquier época del año.

Gota

2008-05-21T11:52:00.000-07:00

La madre es gris, sus brazos blancas serpientes
en cada pelo de medusa se marca
alegóricamente la tierra
tus danzas constantes siempre presentes
igual que el clorofila escaso
como uno más del hijo del sol.

Desde una arista se desliza en silencio, como siempre
una lagrima del día en forma de O, expandiéndose
al besar la cara de su madre
como una gota estalactita
que ruge ante su universo en miniatura
venerando sus creaciones, como realidades.
Son solo dos visores que te captan
ante tu forma efímera aferrada al vacío.

Un sabor peculiar despides fuera de la cuenca
de la cuenca de los ojos
un apestoso dolor te hace escapar
si yo estuviera en tu lugar, no me expandiría.

Foto

2008-05-21T11:50:00.000-07:00

Las playas exhiben dichosísimas faldas
una sola cruz sembrada en el camino, el sol que la baña
la lluvia que descansa, y el cielo vuelto ascuas
doce vestidos de amor color cielo
cientos de pajas blancas que desuellan pequeños pescados
la cabeza de medusa se alimenta otra vez de algún dormido
una sola caricatura fresca te muestra las aves
en cuyo lomo navegan piratas a carbón.

El horario matutino se ha perdido, el nocturno se ha esfumado
el tiempo no es óbice para desatinos, prefiriendo los torpes,
el mar canta mientras clavada y desnuda
continúa ondeando su lacio crin de caballo
y perpetuas marineras te harán rondas de coral
entren trampas funestas sentirás el dolor
y del dolor aprenderás a sentir placer
solo el placer te hará soportar el vivir
entre la blanca espuma y el día que abruma
escabulléndose el cielo entre naves y dunas.

Esperanza

2008-05-21T11:48:00.000-07:00

Por un pedazo de mi sangre, las noches del cosechero
se rinden ante la esperanza vana
por unos cuantos jobos maduros, las razones de los muertos
abandonan sus maquinas purgatorias
por los amaneceres rojos, el río inerte abandona sus musgos
en la mina del pueblo cercano.

Soy el niño que canta, regresando con sus bestias
a devolver y traer lo ganado
adentro el paisaje siempre es otoño seco y caucásico
una melodía de las hojas se resbala
y cae sobre el arenaje cual si fuese regalo del cielo
madre: los he escuchado cantar.

El rostro de la casa era deforme, como turrón de azúcar
mi madre reflejaba la espera
el amor de lo creído siempre me dolió ante lo no pertenecido
la cántara otra vez vacía
la leche de nuestra esperanza es amarga, con manchas negras
y una blanca bolsa llena de sinsabores.

Debajo de la tierra, siempre nos esperan los hongos.

Espera

2008-05-21T11:47:00.000-07:00

¿De que color son tus ojos?
¿sientes miedo acaso? ¿temor? ¿duda?
¿no te gusta aferrarte a lo desconocido?
¿no quieres mirarme? ¿qué te he hecho?
En lo desconocido esta el misterio, y en lo conocido la rutina
¿Son tus ojos morfemas que destilan protuberancias magnéticas?
Yo no soy de metal, quisiera tener la cabeza de los elementos
quiero sentir brazos invisibles que me fuercen a torcer
a doblegar, a encapricharme. A encallarme en ti
¿Quiero realmente?

¿Lo deseas?
Eres tenebroso a veces, ¿tenebroso?
en la senda de asfalto yacen los inmuebles muertos,
donde nuestros secretos se susurran entre noches,
guardando el misterio de nuestras tinieblas
¿nuestras? ¿tinieblas?

Solo yo comprendo
los coros de mi rito corporal no cesan
la luna es silencio, los días vacíos.
los mundos blancos y calvos, mis ojos perdidos entre las sombras
el pelo de dios me arrastra por el junco de mis medusas
no me puedes comprender.

Me envuelven las cosas que alguna vez nos aludieron

El mercader

2008-05-21T11:46:00.001-07:00

Tres paredes junto al mercader
especie de mineral revisitado alquilando su brillo
la piel le muestra el resultado de la vida
como un sendero pedregoso de anchos bosquejos
el tamaño es de perversos, de los duendes.

Al final del llano sentado como roca
piernas, instintos, miradas, todo desanimado
¿no tienes nada que ofrecerme? Estoy predispuesto
sus bolsillos son barriles desfondados. Ruta del infierno
el enigma de la ciudad nueva me llama hacia sus montes.

Santos son los ambulantes, uno en cada rincón vacío de la plaza
llena de ornamentos que día a día se comparten
el aliento desvanecido se va feneciendo con las puestas de sol
cada vez es más frío, como la diosa de planetas lejanos
su corazón siempre esta abierto. Cada día es una nueva verdad

Los propietarios ofrecen lo que nada quiere comprar
el invisible fantasma engalana las enfermedades
no entiendo quien ha de ser tan tonto
la sombra de la miseria le muerde los pasos
y una medusa les regala las canas al respiro.

Hombre de plata

2008-05-21T11:45:00.001-07:00

Hay un hombre varado entre las sonrisas irrecuperables
curvado entre minerales

La brisa le quema la piel entre las guerras eclécticas
sus planetas brotan sangre negra

Y subiendo entre las gotas, se vuelve protón.

Continúa esperándome
entre los hijos malos de la tierra, los inmortales parásitos cortantes

Numerosos monocromáticos.

La roca tiene aristas de guerras
entre los meses de las fronteras, ignora el tiempo

solo la nebulosa de su cabeza, es la que mira los pequeños

Las artes de sus colores mercurio se estrellan,
es el prometido.

Entre lo sueños me sigue esperando
escapándose de los vivos

Dibujo

2008-05-21T11:42:00.000-07:00

El papel fosforescente tintinea desprendiendo
un botón a blanco y negro
desde el acervo de dos buenos amantes,
opulantes se deslizan entre los dedos las ideas
fluctuándose entre el carbón
el árbol muerto versión objeto de infantes
una resma de papel recién tintado.

Hay una mano sin sombra, dos manos inertes
su cabeza es el recodo del final de su hermana
siempre desnuda desde el fondo
del laberinto donde se guardan los secretos
en una sola bodega,
es una locomotora lo que me vibra y destella
una masa que cabalga un jinete entre las crisis.

Cuatro puntos como esquimales en las aristas
negros suspiros. No es la muerte ni la vida
lo que te puebla, contigo o sin ti.
Unidas desde el lazo del artista, como una placenta
un diagrama translucido entre garabatos
una herramienta que da la cara y la espalda
borrones, salpicones, y arrugas en manos inventadas.

Tanto la una como la otra son autoras de su presente
pitonisas silentes, fragmentizadas entre la vida inactiva
vida muerta. Vida voraz en el ojo critico
desde cualquier común literato.

Dos, son solo dos, no mas que dos. Tus manos

Deseo

2008-05-21T11:41:00.001-07:00

Cerca, lejos.
¿Qué es realmente la distancia?
las toneladas de deseo se guardan efímeramente
una vez cada día
como fábrica de embutidos fermentados.
Te vas a tu hogar
me dejaras un rato solo, entre nubes
el llanto y deseos de verte, otra vez vuelven
y entre nieves te lamo el cuello de roca
que entre manos ahorcan los pensamientos.
Y el deseo, sale campante.

¿Son tuyas estas manos,
estas pequeñas coyunturas desjuiciadas,
estas poses fotográficas, retratos indelebles
de uñas gruesas y bajas?

Cuadrado, figura exacta
Sobre la mesa de noche esta entre la pared
y con el pensamiento rediseño
reluzco, y entretejo los colores,
otra vez te veo.

Eres negro.

Cuando lloro

2008-05-21T11:38:00.000-07:00

Una canción
derrama un escalofrío tormentoso en mi cabeza
mis pies siembran la vitalidad de mi pasado
mi cuerpo
cansado deja caer su toga, no detiene el llanto
una ventana corporal salpicada de polvo
mil sogas
intentando hacer fuerza de rozamiento evitando
los mismos errores pretéritos no recordados.

Un numero, un sabor, una presencia,
ese color café oscuro que te delata,
un olor extraño
un labio grueso y perdurable, abertura donde se metía
sin descanso mi sangre.
Brotando el dolor por una canción,
hálitos de sudor expiden las paredes,
quiere abrirse la llave.

La llave de las espinas donde explotan
las ternuras
mi rostro quiere brotar las lágrimas de babeo
mis cenizas
arden y atizan
recuerda
que cuando lloro
nunca vuelvo.

Cebra

2008-05-21T11:37:00.000-07:00

El cielo esta rasgado, no quiere observarme
mis cambios le ofenden
nunca tuve alas como los vecinos del campo
fingí estar atento a la sangre del horror
las cosas que traían los vientos me molestaban
siempre quise ser Dios.

Soñé con tener gritos inmortales. Translúcidos buscapiés
escabullidos en los mares donde siempre fuesen escuchados
las imágenes de mi cabeza como contra efecto de los débiles
siempre he creído en tus embrujos.

Las puertas del mal me hicieron culpable, dominándome
una religión desde el patio me clava la espada, cedazo imperdurable
mi valor finge entre los saltos de las bestia, los besos del dolor
imparable aspiración de izquierda. Sueño abrupto del anacoreta

Las manchas se incrustan en mi corazón, conminando mis pasiones
el negro me consume como un eclipse a la luna
la negrura me despierta cual rayo dicotómico que mata,
cual creciente pupilas de muerto.
Los días blancos han desaparecido entre las sombras,
donde creo se lo llevan envuelto.

El dibujo
el dibujo es blanco.
Blanco y negro.
Noches colosales

Casa

2008-05-21T11:35:00.000-07:00

La caja de Pandora esta vacía
es el fango mi compañía,
mil insectos con cascos de oro, nadan entre la vénula de mi casa
devorando algún vivo de tamaño indeterminable
las pajas son como mantequilla

Suaves como la brisa torpe,
densa y húmeda como tulipanes,
bajo la falda del cielo indeleble se esfuma un rayo de sol, descansando
entre nuestras espaldas, sin embargo, descansando,
a mi cintura como siempre tu cabeza

Reza en el verbo de su soledad,
tus rodillas son piedras impuras
golpeadas a fuerzas con un martillo, guerra de poderes conflictivos
mi único bolso es abrigo para ratones marrones, no tiene cuerdas,
pero chillan como arpas arrepentidas

Un sólo invernadero en mi cabeza,
la mano a la mandíbula sin trabajar,
un solo harapo con rasgaduras antiquísimas, ningunas de bodas,
un deseo incoherente e intenso de frenar el sacrificio de mi boca
si este cuchitril hablara, mentiría sobre estas cosas.

Cantar

2008-05-21T11:33:00.000-07:00

Luna de cortos desiertos,
tejiendo sueños de marfil
aprisionando los pesquises, la comarca vuelve a mentir
la cuna de los comandantes vuelva a llorar
y en un cedazo de sangre,
brevísima se escribe
la historia de un final
la confusión de los muertos,
son hijos del Dios
y una maquina
desgarrando
por los ojos del saber
se volverán tascadas
las siniestras praderas del cantar
y liberando el pensamiento de la calle angosta
van y vienen los remedios que no existen
como andamio
en memoria sola...

Bailes nocturnos

2008-05-21T11:31:00.000-07:00

Solo el que ama sabe de los bailes
de los nocturnos accidentes
al amanecer se dibujan entre miradas infelices.

Aprendiendo entre escasos y viviendo
dicen los maestros entre confesiones
y mis recuerdos dictan contradicciones.

¿Se puede tener sapiencia en soledad?

Solo el temor de estar solo, nos obliga a recordar.

¿Se puede amar con recuerdos?

Amaranto

2008-05-21T11:29:00.000-07:00

¿Añoras esto?
ornamento herbáceo hijo del globo
la madre te alimenta mordiendo tus pies cansados
hundidos en el húmedo alimento
tu boca es la cimiente de tu equilibrio
gorda y cerrada como cueva de ladrones

¿Qué preguntas?
Algunas veces yo también te pienso
tu piel desnuda cual si fuese una ciguapa
tus hijos avergonzados se cubren entre sí
son tan solo siete racimos que besan la tierra
tan verdes como en un país de ensueño

¿Me temes?
pequeñas criaturas, gritos indefensos
son rojos los resultados de la unidad en familia
agrupadas entre calles que el viento mueve
un carmesí me invita a tocarlo como sentencia
es tu esencia la que dicta y recta

¿A que orden perteneces?
el mundo como pulpa pasa ante tus ojos
distante de los demás lo sabes todo
tu orden pertenece a la familia consagrada
buena matriarca. Tus hijos siempre cobijados
debo amararte a mi conciencia.

¿intocable?
el agua te bendice con sus lágrimas madrugadoras
es un error. La tierra no muerde, solo lame tus pasos
sola sobre un disloco terreno musgoso y magullado
estas en compañía de los dioses de la tierra
amalgama de pureza consagrada.

Mejor que la amapola, princesa seductora del sueño.

04

2008-05-21T11:27:00.000-07:00

Ha vuelto a llamar
la peste de sonidos y la nostalgia de sus arrugas me placen,
mis ojeras definen
y los conceptos de tus muecas rompen el silencio.

¿Que parte no entiendes?
mi cuerpo habla como objeto del deseo, mis manos tiemblan
como espectro de un tabuco, mis dedos deshojan perlas,
como siempre ensangrentadas.

Mis ojos retuercen en opúsculo de los asesinos,
y mis viajes comentan la escata.

Todo mi cuerpo habla

Entonces,
¿porque no entiendes?
Deja de culparme.

02

2008-05-21T11:26:00.000-07:00

Un remolino de estrellas
me hará recordar tu nombre
mi alma dona miradas de dos
entre el cambio,
la nada,
y la lluvia desnuda los pequeños cubos.

El hielo, la lluvia, y yo.

01

2008-05-21T11:24:00.000-07:00

La sirena lame la piedra
su lengua
llena de musgos venenosos
espinas fungidas del deseo
uñas lacrimosas y gemidos torpes.

El barco.

La espera de valientes gestos y brotes
atada a los anulares del planeta, numero mentiroso
el mar subyace entre comillas del odio
y la cama tendida, vuelta un retrato de antaño.

Olvidados, exhumados, todo se ha perdido.

00

2008-05-21T11:22:00.000-07:00

Te puedo tocar
deseo perderme

Tan solo anoche volvieron a mi, miradas perdidas
de punzantes gigantescas.

Siempre me ha burlado
y la bisagra de piel
refleja lo cómico de mi mañana
como un oráculo.

No me culpes si viajo aparte.
En lo montes una selva,
se pierde mi cabeza.

Entre la nieve he estado, lejos espiches dolorosos
cerca de ti.

Eres como el rayo bienaventurado,
monosílabo y silencioso.

Nunca comunicas,
y yo, no entiendo de expresiones.

Atras

2008-02-26T17:00:00.000-08:00

Por muchos años el amor fue mi Dios, la nostalgia.

OH, la nostalgia, mi antigua enemiga, oscura cueva de demonios donde mis ojos eran vendados por mis pudorosas manos para no visitar con la mirada tu lecho, eran tan oscuro y tenebroso como la boca del infierno mismo, donde solías yacer.

Mi vida se basaba en el vaivén de palabras cargadas de brillo solar, donde la luna y el sol dormían en la misma cuna, y yo entre la nieve siempre partía en búsqueda de lo que el universo deseaba. Dejando marcadas mis risas con la bruma que los planetas felizmente me concedían. El otoño pasaba como metamorfosis de las estaciones, donde dormía la primavera para estar tercia, mientras el mar y el viento masajeaban sus flores, como adorno matutino de cada reencuentro, como espina venenosa de cada despedida.

Una noche el amor tocó las puertas de mi casa, mi cabeza vivió en su droga mientras mi mente se escapa hacia las maravillas. Mis alas crecieron ante la suma de las disposiciones que me asombraban. Cada insecto, cada hoja, cada palabra, cada ola, cada viento, cada rayo de sol, todo tenia música.

Siempre hay tiempo para volver a las vivencias hechas recuerdos, para buscar entre el baúl de los nombres el mas especial para llamarte, a tientas entre los espejos que las madrugadas pintan para la acuarela que tiñen los besos.

Fue así como mi reloj se detuvo, y con un simple beso mi planeta dejó de girar al revés.
Fue así como volví a creer.
Fue así como mi reloj se detuvo.

Cancion Nocturna

2008-02-26T16:59:00.001-08:00

CANCION NOCTURNA

Un espectro de luna me ha visitado.

Mi rostro guarda los fetos de los juncos
negros y punzantes como navajas, con apariencia de piratas.

Siembra el aire de los corazones, el frívolo calor de la distancia
que bailan con las penas que entre vueltas te cuentan
los pensamientos de las ansias ríen entre mis nieblas
aun sin más contradicciones.
Una semilla brota de la noche
Y en sus hojas veo herencia de los negros ojos.

Aquellos negros ojos, que un día se fueron divagando
entre el sonido y la soledad.

Así, de igual forma
entre el túmulo blanco iris de mis pensamientos
mi sonrisa feneció en lo amargo,
y mis parpados se entumecieron, sellándose al llanto
mi corazón se cansó de esperarte.

Mis ojos se nublaron, mis labios se llagaron,
fui lentamente durmiendo
entre una canción de la noche, esperando.
Como siempre esperando, al llegar el despertar
y con el día olvidarte.

Mañana, transcribiré los mismos pensamientos.

cancion diurna

2008-02-26T16:56:00.000-08:00

CANCION DIURNA

Un rayo de calor te despierta con la caricia diurna
los labios sellados te esperan
colchones empapados de la acuarela que dibuja sonrisas en las aposentos.

Cucufato anatómico que te engulle al cuello
mientras ignoras sus petardas
hoy los fotones han vislumbrado perfección, cegando los ojos.

El sabor de un beso te sostiene el aliento
el traje del alba espanta las pasiones
tu alma se mantiene silente, entre las blancas estaciones.

Hoy todo se pinta perfecto

La escalera

2008-02-26T16:53:00.000-08:00

Quise verte a través de los ojos de mi casa, mientras esta me escupió como catarro canceroso. No desee perderte. Tome el miedo por los cuernos y los envolví entre mis traumas, dejándolos encasillados entre fantasmas del pasado.

Fui detrás de ti, descendiendo lentamente la escalera de los miserables, fueron tan solo 36 escalones, y cada uno era un espanto misterioso que me afligía y devoraba parte de mis huesos, me mordían con rudeza expulsando mis aflicciones, todos tenían vida propia, y por su cuenta me espichaban los nervios como sorpresas de guerras en ciudades solitarias. Cuando llegue a la mitad sentí como esta se cerraba extremo con extremo en boca de O e intentaba succionarme como una medicina china, destruyendo mis esperanzas. Por un segundo mi soledad fue mi compañía, y mis miedos fueron mis alternativas, sopese los recuerdos y decidí acelerar la marcha como cometa en gravedad. La negrura de mis pisadas se quedaban marcadas como veneno para ratas en cada escalón, mientas estos me gritaban entre rechinares y ruidos alegorías y maldiciones apocalípticas, así entre la noche y mis absurdos, me escape hasta el último escalón, el mas propicio para desmayar.

Cuando obtuve una respuesta mecánica como espasmo misterioso ante la vuelta de mi aliento, desperté. Me encontraba ante el retrato de una ciudad putrefacta, casi perfecta para mancharme, y contaminada por el sucio arte, la peste de la ignorancia y el sudor de los vivos. Me di cuenta de un rostro amorfo, indescriptible, sucio y blasfemo, que en el tálamo de su lengua tenía espinas pringosas que maldecían la existencia y deprimían a los poetas y a los olvidados.

¿Estuve cuantas horas durmiendo, cuantas horas huyendo?

¿De que huía con espanto?

De mil y un fantasmas, de los peores asesinos, los del alma que matan toda esperanza incapaz de tener el don Lázaro para próximas resurrecciones, de niebla de estúpidas idiosincrasias, de capataces del miedo y ariscos de niños, de paredes que limitan la capacidad de proyección, de más monstruos tras los espejos, debía continuar huyendo, sin embargo seguía estático en el mismo lugar.

El miedo era Dios, y Dios era todo aquello que yo había deseado antes de ser perfecto, mi sufrimientos siempre comulgaban ante sus pies, y mis labios siempre exhumaban el vapor del lívido en algunos versos, y mi odio se resplandecía ante el abandono. Decidí que debía continuar.

El espejo era exacto, no falso. La muñeca que me ensayaba como paisaje diabólico era el rostro de la miseria.

Entonces respire profundo los vientos de los muertos, y me decidí a bajar la escalera.

Los niños me enferman

2008-02-26T16:52:00.000-08:00

Los niños me aterran, siempre me han enfermado
los prefiero a todos muertos, desguazados
como un mugido nocturno tragado por la selva
como el escroto de un taciturno que aflige su ecuanimidad,
con ellos las horas se pasman como un agresor
en declive de fuerzas ante las armas que cavan sus fosas.

Solo. Es mejor que tenerlos arraigados, duendes falsos
que no escuchan ante la puerta de los suspiros, cuando el alma
en su más alto desasosiego se equivoca.

El cielo se pudre junto a mí.
vampirescos instintos, asesinos de inocencia entre sombras,
sombras de mis pasos, de mis pasos que no se encuentran.

Una cabeza voladora como arena de dunas del desierto,
sus gritos se reinventan
para atestarme contra el equilibrio
OH cuanto deseo coturnos que entre respiros aumenten sagacidad,
cara a cara, cuerpo a cuerpo
pequeñas efigies malditas.

El retrato de la pared les presenta al diablo

Niña de plastico II

2008-02-26T16:50:00.001-08:00

Niña de plástico

La niña agita su mano entre direcciones espantadas
su piel alumbra el secreto de la facilidad
un ojo entre sollozos
los dientes luminosos entre la cueva
es como un retrato sorprendido entre la urbe de los milagrosos.

El vacío se asoma, la negrura me invade:

En las décadas de antaño
el olor a rechine, el sabor pastoso, un color descifrable
todo da muestra de su presencia.
las gigantescas bestias en las paredes, me absorben
como ceniza de muerto con alma anestesiada,
la compañía de sus voces me aturde en las calles,
diarios amontonados en rincones inhóspitos
pasos noctívagos en espacios huecos
ruidos hogareños de frases familiares.

Un manto nocturno me invade entre las sabanas y toca sutilmente
el lienzo de luna que me aniquila,
me retuerce el pensamiento y comulga ante mis aflicciones,
soportando el eco de tus voces,
soñando con tu voces
y muriendo con tus voces.

Se ha perdido mi voz

Y el fantasma altruista del tu pretérita existencia,
me toca, obligándome a callar.

Hoy empieza el martirio de una esclava que lamentara las funestas labores.
Hoy se ha marchado….
Mi hermosa niña de plástico

Niña de plastico

2008-02-26T16:48:00.000-08:00

Hoy se ha marchado de nuevo mi niña
me extiende su mano con su pulsera de plástico y se despide diciendo que si.

Construyendo en las cerrazones de nuestros corazones viejos
algunos petardos que pasan entre los años.

Yo continúo conversando en soledad entre los fieles abrazos
mientras que los encuentros subyacen entras las despedidas de los aplausos.

Me toca continuar las remembranzas en solitario
mientras cada década me abandona la niña, y continúo divagando.

Que desgracia

2008-02-26T16:46:00.000-08:00

¡Que desgracia!
los tulipanes de mis entrañas enloquecen, y mis sesos
de caramelo se fragmentan en el hielo de la espuma
los empeños de mis blancos fingen ante mis absurdos
y lo blanco desaparece.

Al igual que la luna he deseado devorarme
es más fácil desnudarse con la boca de la duda
mientras la desnuda te deja loca, estas lejana
fuera del abrigo autista,
expresándose en el empeño de sus dedos
incomunicando sentimientos.
Blancos como los Tulipanes,
ellos siempre fingen mientras empujan,
y mi traquea se cierra como cerradura de ladrones.

A Graciela Kidd

2008-02-14T17:21:00.001-08:00

Hoy me han golpeado los gritos de mi ignota conciencia
mi vitalidad subyace ante la taberna de los oportunos
el tálamo, lóbrega desnuda donde muere mi sutilidad,
mientras me oscurezco en mis petardas,
palabras sorprendidas y voces calladas.

Mi cuerpo es una tumba de espantos rotos
mi voz una bomba de gritos pedregosos
en mis ojos un desatino enmondado
quizás en mis manos, un golpe de desdicha.
Por las efigies de mi mente Dios arrastró mi llanto
me hizo doblegar mis palabras, y gritar.
Como grandes fieras y enormes espantos.
No deseo tener un alma llena de gusanos.

Es tan difícil ser simplemente yo,
expresarme sin temores, abriendo mi voz
a los oídos tiernos que siempre me rodean,
aquellos que se arraigan a mis morfemas,
que confían en mí, y lloran mis penas.

Es fácil sentirlo, pero difícil expresarlo
No quiero estar nunca sola, ni hoy ni en el letargo
y aunque a veces me pierdo en el ocaso, un recuerdo
siempre invade y parte mi vida en pedazos.

Pasan los días, y mi cama llora
mientras voy arrastrando mis labrios pringosos por el suelo
y en la dermis de un vatio divino me vuelvo a dormir.

Las miasmas de sus recuerdos me hacen dormitar
mientras el pensamiento viaja flotando, y descubriéndose.
Quiero compartir con todos
Animistas, teatristas, folkloristas, poetistas, alquimistas
No quiero estar sola
Con todos quiero compartir mi vida.